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Jueves, 10 de abril de 2025

Hace muchos años leí a Jan Potocki, su Manuscrito encontrado en Zaragoza. Era uno de los libros de la famosa lista de Reinaldo, libros que había que leer si uno quería considerarse un ser humano. No recuerdo mucho de aquella lectura, pero hoy me he enterado de que la edición que leímos en la isla pavorosa, la de Roger Caillois, Minotauro, 1967, 300 páginas, era en verdad un fragmento de la obra original. Leyendo El mal absoluto de Pietro Citati, volví a encontrarme con Potocki, y al darme cuenta de la vergonzosa situación en la que me hallaba, corrí a comprar la edición de Acantilado que tiene 800 páginas y, supongo, será más completa.

Tengo que morir, pero lo haré, querido, siendo lo más ser humano posible.

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Miércoles, 9 de abril de 2025

Desespero respecto a la batalla cultural en España. Y he escrito desespero porque es una palabra que me gusta pero en verdad no tengo ninguna esperanza. En España el izquierdismo (y su secreción última, el neocomunismo) no es una ideología es una superstición, una secta ideológica que como toda secta ideológica marcha hacia el abismo cantando a toda voz los grandes himnos de la Gran Marcha.

Y como si esto fuera poco ya Sánchez ha encontrado (a lo Castro) su Unión Soviética: China.

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Martes, 8 de abril de 2025

Y ya que hablé del ano hace unos días, decir que los cubanos y hasta ex cubanos como yo, suelen exclamar en ocasiones por diferentes motivos “¡me cago en la pinga!” lo que me parece muy revelador e ilustrativo del llamado carácter nacional o idiosincrasia de dichos isleños. Porque sólo hay una manera de cagarse en una pinga.

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Lunes, 7 de abril de 2025

En este primer día del nuevo año de mi vida veo que la parra, que he estado a punto de cortar, dándola por muerta, ha reverdecido. ¡Vive! Y poco después, mientras hacía mis ejercicios matinales, salí al balcón del dormitorio y pude identificar seis cantos gracias a Merlín Bird ID (portento): carboneros garrapinos, palomas bravías, tórtolas turcas, palomas torcaces y rubios verdecillos. Y ambas cosas me hicieron sentir de pie bajo el sol este primer día del nuevo año de mi vida una enorme alegría.

La alegría de vivir, que es, pensándolo bien, la mayor alegría.

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Domingo, 6 de abril de 2025

Hoy cumplo setenta y tres años. El tiempo pasa y nos lleva.

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Sábado, 5 de abril de 2025

El ano tiene numerosas terminales nerviosas, se trata de una zona completamente inervada, de las más sensibles del cuerpo. Para mí, la fundamental tarea de estas terminales nerviosas es procurar placer al follar, para decirlo en lenguaje popular. La caricia anal es uno de los más delicados y exquisitos dones del retozo carnal. En algunas ocasiones, es decisivo para llegar al orgasmo, cuando este se demora inusitadamente. El dedo de la amante, entonces, es el maestro que nos muestra que toda verdadera cumbre carnal se halla ligada siempre a la inmaculada luz del fondo.

Creo que la sabiduría es un destilado de la libertad, pero también que ese destilado sólo se alcanza concediendo soberanía suprema al placer.

Futurible

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Viernes, 4 de abril de 2025

«De todo cuanto ha sido, nada queda ya, nada sobrevive. Todo nace y se pierde en el mismo momento: nuestras acciones, nuestras palabras y nuestros sentimientos; todo se lo lleva el tiempo, como un rápido río (…). La memoria es para nosotros el oído de cosas ahora sordas, la vista de cosas ahora ciegas».

Plutarco.

Sigo con Ulises y la Odisea de Citati.

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Jueves, 3 de abril de 2025

Qué gran noche pasamos ayer debajo de la mesa.

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Martes, 1 de abril de 2025

Salió el sol. Sólo un rato pero fue como si cada átomo de mi cuerpo sonriera. Los dioses en general me provocan un profundo cansancio pero con el milenario culto al sol soy muy tolerante.

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Lunes, 31 de marzo de 2025

No escapo a Homero. Ahora Ulises y la Odisea de Pietro Citati, un libro fulgurante como pocos. Me lo recomendó mi querida María Elvira, tenía que ser. Lo leo con gran entusiasmo. Pero. También con cierta tristeza he de decirlo porque se trata de un libro condenado; es demasiado bueno y la cohorte de buenos lectores es cada vez más exigua.

“A veces tenemos la impresión de que el edificio levantado a la memoria por Homero, Hesíodo y los poetas arcaicos nació de un sentimiento secreto de angustia: detener el tiempo, impedirle a toda costa llevarse las cosas consigo y esfumarse en el aire”.

Es decir que desde el mismo comienzo el propósito de la gran literatura era y es el mismo.