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Jueves, 2 de julio de 2026

Eros y política. Míriam Nogueras.

En términos estrictamente eróticos la señora Nogueras no está mal, se le puede hacer algo. Alta, imponente, bien proporcionada, aunque un poco plana. Todo sea dicho. Nogueras, y esto es una gran cosa eróticamente hablando, pertenece a la estelar categoría potranca. Su presencia lo acredita. Potrancas son aquellas mujeres de impronta caballar, seres a los que Eros no trajo a este mundo para ser cabalgadas sino para cabalgar. Y eso es un plus sexual, como es obvio, a muchos hombres les fascina que los apabullen sexualmente, que les pongan el chocho en la cara y les digan con voz atravesada de pastosos relinchos: vamos papi, come. Por poner un ejemplo.

Míriam Nogueras es la Valkiria Equina de la política española.

Pero, ay, Eros es también cruel. La señora Nogueras estaría muy arriba en la escala erótica de la política española, ¡en el Valhalla!, si no fuera por sus dientes. Quien tenga la suerte de refocilarse carnalmente con ella, corre el riesgo de confundirla con uno de esos cocodrilos gigantescos que esperan pacientes a sus víctimas en las fangosas aguas del río Mara. Asunto espeluznante, que le desinfla el pito a cualquiera en un santiamén. Y eso no es todo, desgraciadamente, debemos mencionar también los ojos de la señora Nogueras. Ojos de rana toro. Imaginen la escena: el varón, audaz, viril, se lanza a las turbias aguas del lecho de la mayordoma del prófugo Puigdemont, en busca de la gran cabalgata sexual, y se encuentra de súbito atrapado entre unos ojos rana toro y un morro saurópsido que al acercarse a su pito hace que este experimente un incontrolable pánico. Lo que se conoce científicamente como síndrome de pito aterrado. Cien metros es la distancia a la que aconsejo mantener nuestro pito de las erotizadas fauces de la señora Nogueras. Si se pretende conservarlo, claro.

Míriam Nogueras trae a la política española la categoría potranca, la mitológica nórdica, los ojos rana toro, el morro saurópsido que se la desinfla a cualquiera en un santiamén, el lecho aguas fangosas donde puede acechar un saurio gigante, el síndrome pito aterrado, y los muy aconsejables cien metros a guardar entre nuestro pito y la soñada mamada equina… si es que se desea conservarlo.

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Miércoles, 1 de julio de 2026

¿Soy el único que cree que la única manera de que Núñez Feijóo gane las próximas elecciones (si las hubiera) sería renunciar al liderazgo del PP y dejar el camino libre a Isabel Díaz Ayuso o Cayetana Álvarez de Toledo?

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Martes, 30 de junio de 2026

Leo El Jornal que Espada dedica (en parte) a la creación del Partido Ciudadanos. Interesante. Pero. Sobre el honroso y hasta hermoso nacimiento flota el “ser catalán” como una nube tóxica. La intelectualidad catalana nunca ha dado para mucho, si se trata de España. Por aquello de ser catalanes. ¿Qué es un catalán? Ni idea. A saber. El problema de España es que ni los mejores pueden librarse del tribalismo, del “ser catalán” en este caso, incluso si se reúnen para fundar un partido político de ciudadanos españoles libres e iguales.

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Lunes, 29 de junio de 2026

Suele decirse que los votantes, en ocasiones, votan con la nariz tapada, pero en el caso de los votantes socialistas, visto lo visto, para votar por Sánchez lo que se tapan es el cerebro.

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Domingo, 28 de junio de 2026

Hago una ensalada con todo. Hasta lentejas le pongo. No apetece nada más con este calor. Un vinito frío, unas cerezas una tarrina de helado de chocolate belga. Me han quemado dos verrugas una pegada a la nariz y otra en el cuello y me arden las heridas. Ya el cuerpo cuando no es una cosa es otra. Cascotes, hendiduras. Viene mi gato negro del jardín dando voces lo acaricio tiene el pelo caliente. Si a la hora de morir puedo pedir un último deseo pediré unas tetas duras. Dan ganas de tumbarse a leer. Con dificultad, porque el calor apelmaza el cerebro no sé cómo pude sobrevivir veintiocho años sin dejar de leer ni un momento en aquella infernal isla.

A ver si Trump acaba de bombardear de una vez.

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Sábado, 27 de junio de 2026

Citizen Vigilante, de Uwe Boll, no es una película, es un alegato. Poco presupuesto. Pero bien filmado. Un alegato contra la invasión islámica que sufre Europa, y ante todo contra la devastadora ola de empatía suicida con la que políticos y fuerzas del orden actúan contra las consecuencias criminales (violaciones, asesinatos, salvajismo callejero) de esa Invasión. Invasión que, gracias a la alianza de la izquierda con las fuerzas invasoras, ha alcanzado niveles de rendición obscena y de colaboración abierta con los enemigos de Occidente. Todo el que cierre los ojos ante la barbarie importada por los políticos y camuflada por los medios de prensa como diversidad, multiculturalismo e islamofobia, es cómplice de la Invasión musulmana.

Eso es lo que denuncia, de manera muy efectiva, Citizen Vigilante. Alemania la ha censurado y es muy posible que lo mismo suceda en otros países de Europa. Una prueba más de que los valores europeos corren un grave peligro. No hay motivo alguno para censurar el alegato filmado de Uwe Boll. Es una obra que merece ser vista por los ciudadanos europeos. Porque plantea un problema real que los afecta directamente. Y porque aún hay en Europa libertad de expresión, ¿no?

Celebremos que el creador de Citizen Vigilante, en estos tiempos siniestros de cancelaciones, autocensura y chantaje políticamente correcto, se haya atrevido a decir lo indecible. Y a restregarle por toda la cara a Europa que la libertad es el bien supremo y la libertad de expresión su espada.

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Viernes, 26 de junio de 2016

Termino Perdita Durango de Barry Gifford. Ningún escritor, sobre todo los jóvenes en esta España constante y abrumadoramente cercados y embrutecidos por el pensamiento grupal mediático–educativo, la demencia woke y el estercolero políticamente correcto, debe desconocer la saga de Saylor & Lula si quiere escribir algo que valga la pena. Cero lirismo, nada de metaforeo o filosofeo, sólo lenguaje recto mirada hueso lúcido diálogos supremos y la cruel y burlona violencia de la vida.

Vayan…

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Jueves, 25 de junio de 2026

Ahora me pasa antes no, que al despertar fragmentos de lo que sueño se embarullan con la vigilia y al rato (y hasta horas después) de estar levantado, mientras hago cualquier cosa, tengo que dar un parón brusco al fluir de mi consciencia y decir… un momento, un momento… esto no ha sucedido… es un trozo de sueño embrollado en lo real de una manera nueva y extraña. ¿Podría ser que los departamentos estancos que mantenían separadas mis experiencias reales de las soñadas estén perdiendo su impermeabilidad?

En fin. No te detengas, que decía Arenas.

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Miércoles, 24 de junio. de 2026

Es lo que pasa cuando Espada cocina que después no sé si debe dejar de escribir y dedicarse a cocinar. Ya sé que es el primer espada del periodismo español pero el rape frito la sopa de ajoblanco y las chistorras me han hecho dudar. Hombre de poca fe. La calle enfarolada, el muñeco, la fogata, cenizas del niño que soy. Y ya de madrugada a la sombra del champán nos ponemos a cantar nuestros clásicos del Cuarteto Cedrón, Edmundo Rivero y Adriana Valera, mujerón.

Qué linda nochecita mi noche de San Juan.

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Martes, 23 de junio de 2026

La tabarra de la Identidad sagrada de los catalanes y vascos (y lo que viene) no es más que un instrumento que esas regiones o provincias usan para continuar saqueando a los contribuyentes españoles y a la puta España, que dicen. Toda esa lloradera a costa del montón de mierda sombría y sanguinolenta (no olvidar que patriotas catalanes y vascos han asesinado en su nombre) de la Identidad es una forma de parasitismo bandolero y habrían de investigarse (pero quién) los negocios que ampara y engorda esa tramoya siempre grave, pomposa y ofendida de la Identidad. Grandes dineros que van a parar a los bolsillos de la mafia gobernante. La política antes, tal vez, fuese otra cosa en España, pero en la actualidad es una mafia. Y la tan cacareada Identidad, un pingüe negocio.