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Viernes, 2 de junio de 2023

La verdad no son los hechos. Son los hechos más las convenciones humanas. El propio concepto de verdad, la moral, convenciones. Por eso es imposible la escritura de los hechos. Se limitaría a una lista de acontecimientos: caminé, dormí, follé, cagué, bebí, comí, me duché, me hice una paja, oriné (pensé no, pensar es una forma de ficción). Si añades un adjetivo o una observación de cualquier tipo a “me la chupó”, pura anotación del hecho, es literatura. Cualquier palabra o frase o párrafo o página que se adjunte a ese hecho, es literatura. Y toda literatura es ficción. Por una razón obvia, el lenguaje es un aparato de ficción. Por eso siempre he considerado a Emmanuel Carrère, un farsante. La literatura de no-ficción no existe.

Enorme inconveniente para el escritor en el que me he convertido. Un escritor al que se le hace cada vez más difícil leer o escribir literatura de ficción. Pero he de aceptarlo. Como he de aceptar que el sol sale o que nunca me follaré a Monica Bellucci. Y seguir buscando una puerta. En algún lugar de las palabras tiene que haber una puerta.

(Hablo de esto porque voy a leer por segunda vez dos libros levantados sobre los hechos. Vida de Arcadio, de mi amigo Espada y Matar el nervio de mi almost daughter Anna Pazos).

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Jueves, 1 de junio de 2023

Anoche la presentación del último libro de Espada, Vida de Arcadio, que vienen a ser dos vidas. Con el autor, mi querido Xavier Pericay y su mítico bigote. Pericay es algo así como mi antítesis. Un hombre que no dice una palabra si no es la palabra precisa. Y eso hizo. Ya me gustaría a mí, que digo cualquier cosa y cuando la digo, no se me entiende nada. También en el pequeño escenario, el editor, que, por suerte, no pudo poner el título que quería (un título de cuaderno de autoayuda) a Vida de Arcadio. Título único. Vida de Arcadio es el tipo de libro que sólo puede tener un título. El que tiene.

Después, a cenar al Coure. Con una dama encantadora, personaje del libro de Espada, el periodista Ellakuría, Martica, el músico Sabino Méndez y Anna Grau, una mujer de ojos navajeros y pechos que transportan a cualquier hombre que se respete a la más tierna infancia. Anna merece un eros y política, advertidos quedan.

Y todo fue ternura (del tipo maligno), risas, jolgorio toqueteado, júbilo y esplendor. Y Espada condujo la noche, como a un pez del vino, al abrevadero, y me atrevo a decir que fue la más perfecta celebración que podía hacerse del gran libro que ha escrito Espada.

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Miércoles, 31 de mayo de 2023

El gallego primero Feijóo no deja de repetir que su objetivo no es pactar con VOX. Su objetivo es pactar con el PSOE, por lo que alcanzo a ver. Es decir, refortalecer el bipartidismo español corrupto, mafioso, rendido a los nacionalismos periféricos y contrario a una España de españoles libres e iguales. Suicidado Ciudadanos, que aspiraba a un centro que no existe, y observando el careto socialista que se le va poniendo al gallego primero Feijóo, el único partido importante que aspira a una España libre de la lepra tribal, a una España de ciudadanos libres e iguales es VOX.

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Martes, 30 de mayo de 2023

España es un país maravilloso de viajar de comer y de vivir pero tiene como todos algunas cosas espantosas. Entre ellas, el papanatismo de izquierda, el odio a los ricos, ¡y al capitalismo gracias al que viven estupendamente!, de una enorme cantidad de españoles. Y no olvidemos la rendición ante el chochoagresivismo teocrático (¡Oh Dios Chocho!) importado de USA, que han abrazado cuando no entusiastas, dóciles. Ahora bien, de las cosas espantosas españolas la más espantosa es el fútbol. Pero. Al contrario de los espantos ya mencionados, se trata de un espanto necesario. Ya sé que el fútbol es un espectáculo rumiante carente de cualquier cualidad didáctica o redentora (Camus estaba equivocado), pero pregúntense, ¿qué estarían haciendo las innúmeras manadas del fútbol si no existiera el fútbol? No me atrevo ni a pensarlo.

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Lunes, 29 de mayo de 2023

Qué estupendo el ascenso del PP pero con VOX posado en el cuello. No olvidemos que el PP es tan culpable como el PSOE de la gran tragedia española: la desespañolización de España. Ahora bien, al margen de que (dicen) Colau ha sido destronada y ahora Barcelona ya no apestará tanto a orines, supongo, mi satisfacción mayor es que no tendré que ver más el careto de Revilla en televisiones y diarios, qué personajillo de vodevil barato, qué repugnancia de tipo.

Por otro lado, es muy de agradecer la desaparición de Podemos y su banda de chupópteros, al menos en Madrid. Aunque es justo reconocer que para Irene Montero, la invención de Podemos ha significado un éxito total. De cajera de supermercado a millonaria con mansión en barrio exclusivo. Y todo en pago por farfullar estupideces, montar numeritos chusmas en la sede del poder ciudadano y regurgitar las sandeces chocho-chavistas del marido (o exmarido).

Grande es España.

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Domingo, 29 de mayo de 2023

Ayer fuimos a cenar a Barcelona a un lugar que me gustaba mucho pero que esta vez no me pareció tan bueno. Eso pasa con todo. Las cosas que se mantienen prácticamente no existen. La gente por ejemplo. Pasan los años y uno se dice ah mira alguien consistente, firme, y de súbito resulta una rata. Doy un largo paseo con mi perrito negro. Los perros son los únicos animales, incluido el chimpancé humano, en los que se puede confiar. Su amor es el amor. Lo que los chimpancés humanos llaman amor son aproximaciones, imaginerías, ruindades, cobardías, traiciones y raterías comparado con el amor de los perros.

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Sábado, 27 de mayo de 2023

Ya he dicho y escrito que el voto útil en las elecciones de mañana es el voto al partido VOX. Para que el PP lo tenga posado en la nuca si quiere gobernar. Sin ese peso en la nuca el PP es otra poderosa pieza en la defensa de la aristocracia partidista y el ecosistema mafioso, parasitario y corrupto creado y mantenido a cualquier precio, por los dos grandes partidos españoles y sus aliados de extrema derecha ladrona, CIU, a extrema izquierda: ERC, PODEMOS, PNV, BILDU. A los aforamientos, las montañas de dinero de los contribuyentes que se auto-asignan, la conversión de los funcionarios y sindicatos españoles en una casta parásita y militante, a la venta de la igualdad de los españoles a las tribus vasca y catalana, me remito. Por no meterme demasiado en el estercolero, que apesta.

En Barcelona, sin embargo, me parece que el voto útil es el partido Valents. Si se aspira a salir del basurero okupado y drogadíctico en que Colau ha convertido la ciudad, y regresar a una Barcelona moralmente aseada y constitucional. Contra Colau, además, tengo motivos personales. De su rostro emana una zafiedad burra que atenta de la manera más cruel contra mi sentido estético y contra mi estabilidad digestiva. Su risita de hiena en celo, sus ojillos de trapichera de alcantarilla, su presentido hedor a sobaco y su triple papada, son agresiones a la sensibilidad humana que no puedo soportar más. Hay miles de motivos para votar contra la alcaldesa Colau y echarla de la alcaldía de Barcelona, donde nunca debió llegar, pero si no tienen tiempo o interés en buscarlos, háganlo por mí. Por favor.

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Viernes, 26 de mayo de 2023

Estoy en la cocina y escucho ladrar a Thai, mi perrita muerta. Sé que no pueden ser sus ladridos. Todo me dice que no puede ser ella. La vi morir murió en mis brazos, etcétera. Salgo al jardín. Permanezco inmóvil un momento, concentrado en los ladridos que llegan con enorme precisión a mis oídos.

Es ella.

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Jueves, 25 de mayo de 2023

Comienzo a trabajar el tercer volumen de las emanaciones. Quiero decir a podarlo limarlo rasparlo escucharlo y lijarlo hasta que esté listo para su publicación. Los tres sumarán más de 2000 páginas. Siempre soñé con escribir un libro gordo y mis emanaciones, da igual los volúmenes que sean, son un solo libro. Amaneció llovizna y así ha seguido el día. El perrito negro duerme en mi butacón de leer. Cae la tarde (lugar común) y el Jardín tiene un color anaranjado, bilioso y pizarra. Y encuentro esto de 2016 en lo que será el tercer volumen de mi libro más gordo:

Vivir en un lugar donde todo el mundo me llamaba compañero es una de las cosas más asquerosas que me han pasado en la vida. Gracias al fidelismo tuve que soportar esa abyección durante veintiocho años. Odio la palabra compañero. La palabra ciudadano, en la isla pavorosa, por otra parte, estaba reservada al enemigo o al candidato a enemigo. Lo que dice mucho del fidelismo. Cuando los fidelistas empezaban a llamarte ciudadano, ya podías considerarte seguro candidato a la marginación social, la cárcel, o el exilio.

Aquí en España a la izquierda culogorda (es decir a toda la izquierda) le encanta lo de compañeros y hasta lo de alzar el puño en alto: no hay para mí un espectáculo más repugnante.

O sea. Amo la palabra ciudadano.

Hoy en Vozpópuli

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Martes, 23 de mayo de 2023

Ayer vimos Into de Wild, una película muy bien actuada y decentemente filmada. Trata de la vida de Christopher McCandless, un muchacho que lo abandonó todo para irse a vivir en la naturaleza salvaje. Consiguió sobrevivir un tiempo. Al morir tenía 24 años. Se conocen, más o menos, sus peripecias porque escribió una especie de diario. Su obsesión era llegar a Alaska. Lo consiguió. Vivió allí un tiempo. Hasta que, atrapado en una zona remota e impedido de regresar a la civilización a causa de la crecida de un río, el hambre lo obligó a consumir hierbas y raíces. Con tan mala fortuna, que una de las raíces con las que intentó paliar el hambre, era venenosa. Pero. ¿Creen ustedes que murió rápidamente? No. La siniestra Naturaleza tenía sus planes. Había diseñado una planta cuyas semillas contenían una toxina venenosa, pero que no mataba de inmediato, en cambio, paralizaba el sistema digestivo humano. Así que nuestro amante de la Naturaleza, que quería vivir abrazado a ella, lejos de la sociedad humana, agonizó lentamente y murió de inanición. A eso llamo yo sofisticación asesina.

Pobre muchacho.