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Ha muerto Robert Conquest. Informó al mundo de los horrores del comunismo. El comunismo no es una ideología sino una infección. Una infección que destruye el cuerpo social y envilece e imbeciliza a las personas hasta niveles crueles y despreciables.

Es fácil encontrar en España ricachones comunistas intelectuales comunistas cineastas comunistas y artistas comunistas y hasta políticos comunistas. Del cerebro de los jóvenes españoles mejor no hablar, es un mejunje donde siempre hay una gran cantidad de estupideces comunistas.

En España se publicaron en los años setenta dos libros de Conquest. Y hasta hoy.

Así les va.

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He acondicionado un amplio espacio a la entrada de la casa para ir colgando los retratos y dentro de poco estará lleno y ya están ahí los hermanos Martínez Andrades juntos por fin después de tantos años y se les ve muy contentos y complacidos.

O eso me parece cada vez que los miro.

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Será el mes o el calor pero me levanto algo belicoso. Mi parte insultante digamos pletórica y mi lado tolerante un poco debilitado. Esto provoca, mientras desayuno y leo el diario, una refriega en mi cerebro entre mi yo que quiere insultar y mi yo tolerante.

Esas refriegas en mi cerebro son frecuentes hoy mismo hubo una. Por la página dedicada al Che y a la foto de Korda un gran lameculos castrista. Ya debe ser la página cien mil millones que le dedican a este tema pero es verano y como se sabe el verano es la apoteosis del lugar común. Pero. El Che, y el texto de un tal José Aymá que deja muy claro que, como tantos, el señor está enamorado del Che. Hay millones de personas enamoradas del Che ese tipo de macho asesino calienta mucho es natural.

Vean como el señor Aymá describe al Che ¡ah, el amor!: “La melena heterodoxa sujeta por la gorra revolucionaria con estrella de comandante rebelde, el ceño ligeramente fruncido, la cremallera que cierra hasta el cuello la cazadora de cuero, el fondo blanco que se apropia de los símbolos revolucionarios, haciendo atemporal la turbadora rabia contenida, el mirar de hombre invicto que no rinde su creencia”.

¡Qué macho por dios!

¿Y qué ha decidido mi lado tolerante al leer eso? Verán. Se me ha ocurrido llamar a un amigo que tengo un negrazo enorme y muy bien dotado, guapo además, al que llamamos el Che. Un hombre liberal además que no tendrá inconveniente en colmar las fantasías guevaristas del señor Aymá. Incluso puedo pedirle que se disfrace de guerrillero y se ponga una boina y todo y ¡a ver si conseguimos hacer al señor Aymá feliz!

Ay, y todavía hay gente que dice que yo soy ácido. ¡Pero si lo único que quiero es que la gente sea feliz!

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Tengo mucho trabajo así que miro por encima el diario y veo lo del Picasso que su legítimo dueño trataba de vender y que no se puede vender porque el Gobierno español dice que no. ¿Hasta dónde van a meterse los gobiernos en nuestra vida privada y en lo que hacemos con nuestra propiedad y nuestro dinero? Es lo que me pregunto mirando la foto del cuadro. ¿Qué derecho tiene el Gobierno español o cualquier gobierno a meterse en lo que hacemos con nuestra propiedad? Ninguno, es un simple abuso. Y un atraco porque el plan según leo es robarle “legalmente” el cuadro al señor Botín. Por otro lado, no quiero ser malpensado, pero la foto que ha puesto el periódico del señor Botín ¿tiene algún propósito que no sea que pensemos que es muy mala persona y culpable sin lugar a dudas culpable de algo despreciable?

Ya no hay noticias, sólo opinión. ¡Hasta las fotos opinan!

Y. Como si me hiciera falta más combustible, el chef del DiverXo. Alguien debería recomendarle cierta contención a ese señor. Un cocinero es un cocinero, poco más. A veces salen algo payasos, eso sí, como en este caso. Hay que armarse de valor para comer en un lugar donde cocina un tipo con esa pinta.

¿Alguien podría decirme si lo que le cuelga de las orejas son trozos de excremento petrificado?

Sería un alivio saber que no.

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Pinto de nuevo a Tondike. No es que no me gustara el otro retrato suyo pero me pasó con él lo que me pasa a veces con algunos cuadros que me gustan mucho cuando los termino y después con los días van desmoronándose. Este segundo retrato me gusta mucho más que el primero.

Esperemos que se mantenga firme esta vez.

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Termino los Diarios de Klemperer. Habría que hacerle un monumento a Klemperer. Tal vez exista pero la estupidez humana es tan grande que me temo que no. No suelen hacer monumentos a los seres humanos verdaderamente importantes para la especie sino a militares deportistas cantantes políticos y gente así. El pobre Klemperer al final tuvo la mala suerte de regresar a Dresde su ciudad y así pasar al territorio ocupado por los soviéticos y allí quedó bajo el horror comunista como antes estuvo bajo el horror nazi.

Pero en ambos horrores hizo su obra, que es lo importante.

Gracias señor Klemperer.

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1959. Carlos Campos Martínez. Oil on canvas, 27 × 35 cms.

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Me dispongo a pintar a Juan Alberto Martínez Andrades, un muchacho joven de rostro austero. Leo su ficha. Cause of death: Muerto en combate/ Firing squad. No está claro imagino cómo murió o hay versiones contradictorias respecto a la manera en que murió. En combate, o fusilado. Por eso los investigadores consignan la imprecisión. Juan Alberto era miembro de una guerrilla de campesinos que luchaban contra la dictadura de los hermanos Castro.

Pienso en renunciar a pintarlo porque ya saben ustedes que por el momento me limito a pintar a los fusilados. Pero. Cuando ya voy a dejar a un lado la foto recuerdo un rostro muy parecido al de Juan Alberto y rebusco en las fichas y encuentro a Arnoldo Martínez Andrades, también guerrillero, fusilado en 1965. Pinté a Arnoldo hace unos días y quedó de mi gusto, muy expresivo.

Entonces contemplo un momento las fotografías de los dos hombres, tan parecidos, y decido pintar también a Juan Alberto a pesar de que no está claro si murió en combate o fusilado.

Para que estén juntos los hermanos lo pintaré.

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Lo de pintar tiene lo de la suspensión del tiempo por llamarla de alguna manera que es lo más fascinante me parece. Escribiendo me ha pasado en ocasiones pero es un proceso más tortuoso escribir es ascender por un pedregal la mayor parte del tiempo hasta que llega un momento en que alguien en tu cerebro (tú mismo, quién iba a ser) comienza a dictar y avanzas sin esfuerzo y sin plan y como sin tiempo o ajeno a él esa es la sensación.

Pero con la pintura me pasa siempre en cuanto pongo la primera mancha en la tela el tiempo va frenando o al menos eso crees percibir bueno no estoy siendo preciso en realidad tú frenas en el tiempo porque lo que es el paso del tiempo más bien acelera y te deja a ti allí pintando.

Te deja allí pintando a salvo y casi puedes verlo alejarse.

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Duermo de un tirón hasta las nueve y media cosa inusual porque a las ocho suelo levantarme pero estaba soñando cosas muy agradables una mujer hermosa me la chupaba y yo pintaba cuadros perfectos como quien come o bebe y además tenía otra vez aquella paz sentado en algún sitio bajo un árbol frente al mar el tipo de paz que buscamos toda la vida y que jamás llega o sólo raramente y por un breve espacio de tiempo. Desde que la perdemos nos pasamos la vida intentando regresar a esa existencia a salvo sin éxito y en el camino nos inventamos actividades supuestamente importantes para llenar el agujero. Eso que llaman crecer y madurar no es más que acercarse sumisamente a la extinción vaya mierda.