2874

Uno va buscando su lugar en el mundo (hay quién dice en el Universo pero esto ya le parece demasiado hasta a un tipo como yo) y jamás lo encuentra. Qué quiere decir tu lugar en el mundo tampoco sé muy bien qué quiere decir eso supongo que como siempre se trata de la búsqueda de sentido que atormenta desde el principio de los tiempos al chimpancé. Lo comento porque al amanecer he salido al jardín y he sentido que este jardín es mi lugar en el mundo. Pero todo lo sentimental es engañoso y falso como se sabe y lo de tu lugar en el mundo una patraña inmensa como es natural.

2873

Pinté a mi madre adolescente como ya dije e inmediatamente una cabeza de Arenas muy expresiva no digo retrato porque no lo es en un sentido convencional si tal cosa existe, aunque yo que lo conocí bien diría que sí que es su cabeza. El fondo es de un blanco amarillo que podría definirse como visceral porque es un color que creo se hallaría fácilmente si le abren a uno el cuerpo, y tiene un ojo entrecerrado Arenas en esta cabeza de la que hablo y el otro redondo muy abierto más que ojo vórtice y la boca ensimismada. Salió así no lo pinté buscando nada ni intentando decir nada fue saliendo y el pelo encrespado hasta formar una especie de casquete como a él le gustaba llevarlo.

Seguiré pintando a los fusilados como hasta ahora aunque cada vez más sueltos, pero he comenzado a bocetar en un cuaderno y a pintar en mi cerebro que es donde mejor pinto estas cabezas (la de Arenas sería la primera) que ya son otra cosa.

2872

1959. Benito Cortés Maldonado. Oil on canvas, 27 × 35 cms.

2871

Estoy en una gran ciudad en el sueño y estoy sentado en una especie de mostrador y hay una fila de mujeres esperando para chuparme la polla. Yo las contemplo con esa cara sabia que pone uno cuando se la chupan. El lugar es una especie de discoteca elegante y la gente viene a ser libre es decir a follar y todo está acondicionado a ese efecto menos la pista, donde la gente baila. Yo debo tener cuarenta años o así en el sueño y estoy feliz porque sé que tendré la polla muy tiesa el tiempo que haga falta horas si es necesario mientras haya mujeres en la fila esperando y eso me hace sentirme muy orgulloso de mi polla a la que siempre he considerado mi cerebro, de mi polla es de lo que más orgulloso he estado en la vida. No de mi creciente lucidez ni de lo que escribo ni de lo que pinto ni de lo que he leído, de mi polla. Últimamente sueño con frecuencia sueños en los que tengo la polla muy tiesa y supongo que mi cerebro me está preparando para la miseria que viene.

2870

He pintado a mi madre joven, adolescente, con el pelo levantado a lo gran dama y un lazo y un vestido con flores en el pecho. Sonríe mi madre con los labios rojos los ojos castaños las cejas perfiladas y el mentón perfecto. La he pintado como sumergida sobre un fondo gris y amarillo y verde y la melena flotante. Más que melena corona de reina de los únicos reinos, ahora que lo pienso. Cuando ninguno de nosotros esté ella estará que menos podía yo hacer.

2869

Supongo que ahora sacarán otra vez a Lennon y no more wars leí en un cartelito pintado con tiza en la calle en Bruselas y el lloriqueo de la ministra creo que es ministra la mujer y todos unidos toda Europa convertida en slogan cumbayá y ¡la religión no es culpable! y minutos de silencio por doquier que vienen muy bien porque mantienen a la gente entretenida y hace quedar muy humanos y responsables a los irresponsables bajo cuya vigilancia se ha cometido la masacre y flores y velitas y nos matan poco para lo que merecemos lo leí en algún sitio ah y se me olvidaba uno de los que se reventó en el aeropuerto fue condenado a diez años de cárcel en 2010 debería haber estado en la cárcel y no en el aeropuerto con bombas sí ya sé que es de mal gusto preguntar qué hacía en la calle ¿reconsideramos lo de la cadena perpetua al menos? no hablemos ya de la pena de muerte, ¡no no qué salvaje esto es Europa aquí preferimos que nos masacren a meter a nuestros masacradores de por vida en la cárcel! y ahí va otra pregunta de mal gusto ¿por qué permiten que exista ese gueto perfecto habitat de terroristas me refiero al barrio de Molenbeek?; en fin lo que quiero decir porque me parece lo más adecuado y lo único que tiene sentido en este momento es: más drones.

2868

Pongo la tele y un grupo de periodistas hablando del atentado en Bruselas. Todos, a una, negando la evidencia, que es un crimen religioso, un crimen religioso repito, perpetrado por musulmanes en nombre de Alá, dios musulmán. Que los asesinos, da igual si han venido de Siria hace dos días o si nacieron en Bélgica, primero son musulmanes y por eso asesinan europeos porque son primero musulmanes. ¿Es tan difícil ver esta evidencia? Bueno, pues ahí están todos estos periodistas cultos y estudiados no sólo ciegos ante lo evidente sino además tratando de demostrar que la religión no tiene nada que ver y advirtiendo contra la islamofobia. Es una forma de suicidio elegante y muy europea, no digo que no, pero sigue siendo suicidio. ¡No hay que culpar a la Religión!, lloriquean estos periodistas y este es el lloriqueo que se oye por todas partes. ¿Y a quién hay que culpar? ¿A la filosofía romántica, a los cultos paganos? ¡Por supuesto que hay que culpar a la Religión!

Y luego están los que sacan enseguida el cartelito de que la mayoría de las víctimas de estos religiosos son otros musulmanes. Sí, bien, y qué. Viven en países musulmanes mayoritariamente los religiosos extremistas asesinos ¿de dónde quieren que sean la mayoría de sus víctimas, de Australia, de China?

2867

¿Por qué Raúl Castro no fue a recibir al señor Obama al aeropuerto? Esa es la pregunta del momento. Bueno, gracias a mi informante preferido en la isla, el marido del Cardenal Jaime Ortega, ya lo sabemos. Tomen asiento. ¿Vieron ustedes la escolta, los hombres gigantescos que acompañaban y protegían a Obama? Pues ellos son los culpables de que Raúl Castro no haya estado al pie de la escalerilla del avión, como exigía el protocolo. ¿Cómo reaccionaría Raúl, loca regia, en presencia de tamaños hombretones, ante tamaño derroche de testosterona y masculinidad armada? Esa era la cuestión, el grave problema al que se enfrentó la élite política e intelectual castrista. Y se llegó a la conclusión, teniendo en cuenta su historial de locaza desarbolada, de que Raúl Castro no podría contenerse y se lanzaría a las portañuelas (aquí bragueta) de los hombres del Servicio Secreto con el escándalo consecuente y con el desprestigio de la Revolución Cubana y de su Loca Líder en particular. ¿Se imaginan ustedes la imagen en las televisiones y los periódicos del mundo? Raúl Castro de rodillas perdida toda compostura haciéndole una experta mamada (porque la Loca no sabe nada de economía pero de mamar sabe mucho hay que reconocerlo) a un gigantesco guardaespaldas de Obama. Comprenderán que algo así no se podía permitir. Esa es la razón por la que Raúl Castro no acudió al aeropuerto a recibir al Presidente de los Estados Unidos.

Pobre loca qué poco control. ¿No?

2866

El beisbol llamado juego de pelota en la isla pavorosa es un deporte espeluznante. Hay que ser un verdadero cretino y un esbirro cultural (como el escritor Padura) para ponerse a hablar sandeces supuestamente literarias de un juego tan aburrido, tan imbécil y tan subnormal. A lo único que se puede ir a un juego de pelota (bajo amenaza de muerte, claro) es a dormir. Hablo de esa absoluta estupidez, el juego de pelota, porque el señor Obama está en Cuba y lo van a llevar a ver uno de estos juegos. Mientras los Castro apalean y encarcelan a sus enemigos y Padura se hace el loquito y el cieguito y cobra, llevan a Obama a ver este espectáculo soporífero con el objetivo de que perezca de aburrimiento, ese será el plan. El juego lo inventaron los ingleses (aunque parece que el chimpancé humano tiene tendencia a jugar con un palo y una pelota desde hace mucho, mono al fin) y los pavorosos lo adoptaron como suele hacer toda cultura de segunda. Las culturas de segunda siempre van copiando y básicamente existen copiando lo que inventan las culturas de primera. Los países que juegan este juego (así como los que juegan al fútbol, esa abominación), terminarán por desaparecer, supongo, no se puede dedicar uno a una actividad tan aburrida y tan estúpida sin extinguirse.

2865

Yousell Eugenio Pérez Tacoronte (11 años). Asesinado por Fidel y Raúl Castro en el Remolcador 13 de Marzo. Oil on canvas, 30 × 30 cms.