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11 de julio de 2017

Releo a Manuel Chaves Nogales y hablando de la abyección francesa a su vez explica con gran claridad la actual abyección española es decir la actitud española respecto a los procesos sediciosos catalán y vasco y al auge en general de los nacionalismos xenófobos, racistas y provinciales en España: Nunca una catástrofe nacional se ha producido en medio de una mayor inconsciencia colectiva.

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10 de julio de 2017

Entra un pájaro y choca contra los ventanales del estudio. Es un pájaro grande una suerte de paloma torcaz. Está aturdido el pájaro y puedo cogerlo y lo saco al jardín. Le mojo la cabeza. Lo acaricio no sé por qué hago eso. Lo pongo sobre el césped. Se queda quieto. Se le mueve un ojo desnortada, compulsivamente. Lo levanto, tiene un ala rota. Se aferra a mi mano con sus largos dedos me clava las uñas y viéndolo así tan de cerca es bastante tosco. Tantos miles, millones de años de evolución y aún bastante tosco. El terminado del pico por ejemplo. Estoy de pie con el pájaro bajo el olivo. No sobrevivirá, creo. Lo subo al techo y lo dejo a la sombra sobre las tejas y me aseguro de que la puerta que da a la terraza y al tejado esté bien cerrada, y así el pájaro fuera del alcance de los gatos. Pienso en que hay en el pájaro una luminosa resignación. Pero no es verdad no es más que mi cerebro que humaniza al pájaro. Todo es movimiento irregular y continuo, sin dirección y sin objeto.

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9 de julio de 2017

A veces creo que soy un escritor rápido y hasta raudo. Pero son cosas de mi cerebro, soy un escritor lento. Los hechos. ¡Ya en 2009! Véase.

Jueves, 9 de abril de 2009. – Paso los días mirando pájaros. El personaje principal de mi relato pretende ser uno de ellos. Despegan y aterrizan en el jardín. Urracas, estorninos, arrendajos, gorriones molineros, oropéndolas. Tengo que instalar un comedero.

Releo a Aristófanes. A Cyrano de Bergerac. Picoteo en las cartas de Rimbaud. Vuelvo a Kosinski y a sus crueles campesinos que lanzan al pájaro pintado para que lo destroce la manada. Pero mi pájaro es diferente: quiere abandonar la manada. Huye de la manada. Detesta la manada. Siente asco y tal vez al final cierta distante piedad por la manada. Se ha cansado de pertenecer: esa estafa.

El pájaro, posado en Miami.

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8 de julio de 2017

Kertész. Dossier K. Como un jugador. Me gusta apostar fuerte y siempre estoy preparado para perderlo todo. Ya que de todos modos hemos de morir, tenemos el derecho o, es más, la obligación de pensar con osadía.

Cortesías

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7 de julio de 2017

Ayer fui a comprar unas bombillas para iluminar bien el jardín (mañana tenemos teatro en el jardín) y al salir de la tienda vi a una mujer disfrazada, de gorila pensé al principio pero enseguida me di cuenta de que era una musulmana tapada de arriba abajo sólo se le veían los ojos qué pena metida en esa cárcel ambulante pensé al principio, pero después recordé que muchas de estas mujeres esclavas están ya tan envilecidas por la esclavitud islamista y por la ignorancia y la estupidez y por el atraso y el oscurantismo religioso musulmán que ya son lo mismo que sus esclavizadores. Y junto a la mujer disfrazada de sarcófago caminaba su amo en camiseta y pantalón corto y sandalias muy fresquito lo que le venía muy bien porque el calor era espantoso a la hora en que fui a comprar las bombillas. Alá es el más grande pensé y la invasión islamista y musulmana avanza pensé y estamos perdidos pensé, porque las sociedades europeas así la española están paralizadas por lo que Kertész llama el evidente atolladero ético del que no logran salir desde Auschwitz y prefieren suicidarse antes que combatir la invasión como deberían.

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6 de julio de 2017

Hablo y escribo en español como decía y español lo más internacional lo más enriquecido y poco tribal posible. Yo por ejemplo no digo pinga ni bollo para denominar los órganos sexuales, son palabras propias del español simiesco que se habla en la isla pavorosa. Yo digo polla y coño, me he apropiado de estas palabras que son más precisas y hermosas coño es una palabra, lo habrán advertido, que huele y viene ya con su raja y todo. El español en España vive bajo el chantaje de las jerigonzas menores y prescindibles que acosan y hasta prohíben el español que aquí llaman castellano (una jerigonza ya superada). Como si fuera poco, la educación socialdemócrata ha ido arruinando en las nuevas generaciones el español y encuentro con frecuencia jóvenes cuyo vocabulario se reduce a diez o doce palabras de las cuales nueve son tío. Lo mejor que podrían hacer los españoles es olvidarse de lo del castellano (una jerigonza ya superada) y adoptar un español más espacioso, más de los quinientos millones de personas que hablan español en el mundo, un español más planetario un español enriquecido y prolífico y más ancho y además, y muy importante, ir sustituyendo con ese español planetario las jerigonzas menores y prescindibles que hay en España.

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5 de julio de 2017

Sigo con la revisión y edición del primer volumen de mis Emanaciones, y encuentro esta conversación con mi Pito (y primer cerebro). Ya en 2008, como es evidente, mi Pito lo veía todo con la mayor claridad.

Lo primero, Pito mío, es desearle larga vida, felicitarlo por sus incontables éxitos y alabar su inmarcesible apostura. Y no añado más porque ya sabe usted que este es un medio absolutamente imparcial.

A mí la imparcialidad me parece cosa de gente mediocre. La verdad sólo se halla en la pasión, los excesos y las Furias desatadas. (Excúseme un instante mientras retiro este vello pubiano que se me ha quedado entre los dientes). Bueno, ya está. Ah, las Furias. Sólo al amparo de las Furias puede la bestezuela humana aspirar a cierta decencia. Y permítame recomendarle algo: no lea entrevistas como la del Llorica del Terruño* a la Caguama Nobel*: reblandecen el cerebro.

No esperaba menos de su genio, Maestro, qué respuesta, me quedo sin habla.

¿Sí? Estupendo. Lo de que te quedes sin habla. Te pasas la vida hablando tonterías. Déjame aprovechar esta oportunidad para informar a los lectores de asuntos verdaderamente importantes. Y esto, querido amigo, es una exclusiva: no hay nada como una mamada matutina para conservar la juventud.

No me diga, Maestro… ah, cuánto tiempo hace…

Ya, se te nota. El problema de los seres humanos en general pero sobre todo el problema de los medios socialdemócratas y de las caguamas comunistas y de los lloricas del terruño (que son legión) y de los nacionalistas, islamistas, catolicones y otras manadas es que no maman. Y tampoco consiguen quien se las mame. Ahí está la clave de la debacle de la especie y de la falta de credibilidad que padece la llamada izquierda mundial.

Maestro, me deja otra vez sin habla.

Mejor. Cada vez que abres la boca es para soltar sandeces. Este país (y aclaro que me refiero a España pues aquí cualquier aldea se considera un país) se encamina al caos. Uno abre la prensa y lo que ve son apologías del salvajismo musulmán con el pretexto de la diversidad y el multiculturalismo. O fotos de mujeres tan flacas que no hay quien se las folle (los modistos famosos son todos maricones ¿eso no le dice nada a nadie?). O el venenito anti judío. O campañas descaradas a favor del pueblo. ¿Qué coño es el pueblo?

Terrible, Maestro, ¿pero qué hacer?, ya sabe usted como son los comunistas y sus nostálgicos.

Sí, los padecí veintiocho años de mi vida, no voy a saberlo… Que conste que un nostálgico es un bicharraco más abyecto aún que un comunista. Los bolcheviques eran, al menos, monstruos originales. Un comunista es un asesino sin cargos de conciencia. ¿Quién lo dijo? Genial. Del otro lado la derecha, no hay que olvidarlo, es un estercolero.

Por cierto, Maestro, ¿ha visto como los socialdemócratas alzan el puño y cantan la Internacional cuando terminan sus actos?

Una vergüenza, una canción verdaderamente asquerosa. El himno de los asesinos de decenas de millones de personas y lo berrean como si tal cosa. O son retrasados mentales, o son unos canallas.

Pero no todos los días se tiene la oportunidad de entrevistar a un Pito de su categoría, Maestro, así que hablemos de asuntos más trascendentes. Dígame, ¿cómo le van las cosas a los cincuenta y seis años?

¿Cómo me van las cosas? ¿Qué quiere decir? Esa es una típica pregunta socialdemócrata. Se ve que no te la maman desde hace siglos. ¿Cómo se te ocurre preguntar tal estupidez? Todavía puedo hacerlo tres veces al día. El mantenimiento lo es todo, muchacho. Y la mamada matutina, como ya he dicho.

¿Qué le aconsejaría, Maestro, al actual presidente socialdemócrata?

Que mame con más frecuencia. No tengo cifras fiables pero por la cara que tiene yo diría que hace como mínimo seis meses que no la ve pasar.

¿Tanto? ¿Usted cree?

Estoy convencido. Este pito que ves aquí tiene mucha experiencia leyendo rostros.

No lo dudo, Maestro. Y no puedo terminar sin preguntarle por la isla pavorosa.

Un basurero. El País de los Sarazos, así le llaman ahora. Ya no se les pone dura a los cubanos. Ningún país se recupera de algo así. La única esperanza es que las mujeres se vuelvan todas lesbianas. Una especie de isla de las amazonas: pero no sé si a estas alturas eso ya sea posible.

Bueno Maestro, ha sido un honor.

Mame, hijo, mame, déjese de intelectualidades.

*Manuel Rivas.
** José Saramago.

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4 de julio de 2017

Yo hablo español y escribo en español y siempre he hablado y escrito en español. Nunca he hablado ni escrito en castellano. Me enteré de lo del castellano cuando llegué a España. España no es un país, es el hombre menguante. Qué obsesión con disminuirlo todo con empequeñecerlo todo. Quinientos millones de personas hablan español en el mundo ¡menos los españoles! Ellos no, ellos castellano, una jerigonza local ya superada. Al principio no entendía por qué hacían esta estupidez pero enseguida comprendí que lo hacían por miedo a ofender a los que hablan catalán, gallego, euskera, y otras jerigonzas menores y prescindibles que se hablan en España. Es demencial. Que tenga que venir yo a decirles que esos dialectos menores son rémoras, potalas contrarias a la civilización. El destino de los humanos es el planeta y es ser terrícolas y nada más y ese destino pasa por un idioma común planetario, que ha de ser un idioma grande y fuerte (como el español o el inglés) y en ningún caso una jerigonza menor (para qué sirve toda esa porquería) que a fin de cuentas sólo es atraso y barbarie sentimental y chillidos guturales de gente que aún vive en los árboles tribales y no sólo pretende seguir en ellos sino que pretende que nosotros que ya bajamos de los árboles tribales nos sumemos a su vivir trepados a esos árboles como simios.

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3 de julio de 2017

Ya estoy la verdad algo cansado de lo del orgullo gay o maricón yo prefiero decir maricón es una palabra que me gusta. No porque celebren los maricones, que está bien, bastante los han jodido históricamente, pero la cosa se está poniendo un poco antiestética. ¿No? Todos esos gordos hirsutos en tanga y con las tetas colgando, toda esa gente disfrazada de quién coño sabe qué. Toda esa gente cuyo único propósito parece ser mover el culo. ¿Hay que hacer todo ese ridículo porque a uno le gusten las pollas y use el culo para follar, preferentemente? Pregunto. Un poco de contención, niños. No hay que disfrazarse de payaso estrambótico ni convertir Madrid en un meadero gigante para celebrar la mariconidad. Arriba la mariconidad, de acuerdo. Pero menos payasadas. El orgullo gay no puede reducirse al orgullo de mover el culo en público.

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2 de julio de 2017

Buscando otro libro encuentro mi viejo y querido ejemplar de El oficio de escritor. Leo otra vez la entrevista con William Faulkner. Esa entrevista nunca ha sido una entrevista, desde la primera vez que la leí en los años setenta. Siempre fue la palabra sagrada. El lugar al que uno acude cuando flojea, cuando se siente domesticado. Esa entrevista siempre fue el templo. Y a lo largo de toda mi vida de escritor he vuelto a ella cuando flaqueaba. Volvía a ella. Y la voz del maestro me sacaba a flote y me salvaba y me hacía seguir adelante.

Nada puede perjudicar la obra de un hombre si este es un escritor de primera. Si no es un escritor de primera, nada podrá ayudarlo mucho. El problema no existe si el escritor no es de primera, porque ya habrá vendido su alma por una piscina.

Que yo sepa, nunca se ha escrito nada bueno como consecuencia de aceptar dinero regalado. El buen escritor nunca recurre a una Fundación. Está demasiado ocupado escribiendo algo. Si no es bueno de veras, se engaña diciéndose que carece de tiempo o de libertad económica. El buen arte puede ser producido por ladrones, contrabandistas de licores o cuatreros. La gente realmente teme descubrir exactamente cuántas penurias y pobreza es capaz de soportar. Y a todos les asusta descubrir cuán duros pueden ser. Nada puede destruir al buen escritor. Lo único que puede alterar al buen escritor es la muerte.

La finalidad de todo artista es detener el movimiento, que es la vida, por medios artificiales y mantenerlo fijo de suerte que cien años después, cuando un extraño lo contemple, vuelva a moverse en virtud de que es vida. Puesto que el hombre es mortal, la única inmortalidad que le es posible es dejar tras de sí algo que sea inmortal porque siempre se moverá. Esa es la manera que tiene el artista de escribir “Yo estuve aquí” en el muro de la desaparición final e irrevocable que algún día tendrá que sufrir.