451

Un grupo de mujeres sale a las calles de la ciudad y desafía a la dictadura. La dictadura envía a su chusma. La chusma grita ¡el que no salte es yanqui!, aunque todos sabemos que nada le gustaría más a la chusma que ser yanqui. La chusma grita ¡esta calle es de Fidel! La chusma grita ¡gusanos! La dictadura envía a su chusma y su chusma patea y acosa, insulta y escupe.

Pero las mujeres salen a la calle y gritan ¡libertad!, gritan ¡vivan los derechos humanos, gritan ¡Zapata vive!
Es algo digno de ver. Una decencia rara en la isla, un coraje raro en la isla, una nobleza rara en la isla.

Salen y gritan ¡libertad! estas mujeres. ¿Cómo callarlas? Son mujeres dispuestas a morir. No hay forma de vencer a estas mujeres dispuestas a morir.

¿Qué pasaría si todos los hermanos y hermanas todas las madres y padres y sobrinos y amigos y compañeros de presos y muertos durante estos cincuenta años de dictadura se unieran a este grupo de mujeres? ¿Qué pasaría si los humillados, los maltratados, los hambreados, los que sencillamente están hartos de abusos, miseria y tiranía, los jóvenes que nunca han conocido la libertad pero la añoran se unieran a estas mujeres?

Les digo lo que pasaría: la dictadura terminaría. Desaparecería, estallaría, se disiparía como un hedor al que estamos tan acostumbrados que pensamos que es eterno e inconmovible, pero que no es más que un hedor.

Ha llegado el momento. Estas mujeres ya han hecho lo más difícil. Están en las calles. Ahora es necesario vencer el miedo.

Todo lo que hay que hacer es apoyar a estas mujeres, marchar con estas mujeres. Salir a la calle.

450

Leo que el escritor Juan Benet dijo esto: “Yo creo firmemente que, mientras existan personas como Alexandr Solzhenitsin, los campos de concentración subsistirán y deben subsistir. Tal vez deberían estar un poco mejor guardados, a fin de que personas como Solzhenitsin no puedan salir de ellos”.

Qué canalla asqueroso el escritor Juan Benet.

449

El ex preso cubano Alejandro González Raga ha dicho: “El régimen cubano no merece ni una lágrima más, ni una víctima más”.

Cháchara sentimental e inoportuna.

Los Castro merecen todas las huelgas de hambre, todos los muertos, todas las lágrimas. Y, claro está, merecen todas las balas y todos los explosivos en cuanto hagan, y ojalá sea pronto, acto de presencia.

Todo lo merecen y se lo han ganado y es el precio que han de pagar los cubanos por la libertad.

Pablo Milanés, un esbirro de toda la vida que toca la guitarra, ahora va de crítico de la dictadura. Qué miserable oportunista. Sí, hay manchitas en el gran sol de los Castro, pero la democracia es una farsa, dice el farsante. Siente el olor del incendio y aprovecha su condición de privilegiado servil e hímnico (ha compuestos muchos himnos castristas) para distanciarse un poquito, sólo lo suficiente.
No, no, toda no, sólo la puntita, por favor.
En Cuba patean a la madre de Zapata y le gritan “negra de mierda”.
Mientras tanto, Milanés, que es negro, en España, con permiso de salida y entrada de los que patean, termina de zamparse tranquilamente la butifarra y hace el numerito para la prensa democrática.

Ah, pero esa Cuba donde matan de hambre, donde fusilan donde humillan y envilecen donde patean a las mujeres de los presos es la que Milanés ha ayudado a construir.
Medio siglo, Milanés. Medio siglo.

¿Abandona la rata el barco?
No. Es tan cobarde y está tan gorda que ni siquiera puede saltar por la borda.

448

El cubano recién muerto en Cuba a causa de una huelga de hambre, era negro. El cubano que está en la actualidad en huelga de hambre en Cuba, es negro. Un tercer cubano, que ha afirmado que asumirá el pulso a muerte con la dictadura, si este cubano que está en huelga de hambre muere, es también negro.

Una montaña de decencia.
Tres negros.

Todo el poder en Cuba está en manos de los blancos. Los blancos cubanos siempre han mirado con desprecio a los negros.

Quizás ha llegado el momento en el que los negros cubanos les dan una lección.

447

Créanme, sé de lo que hablo, me he follado una mata de plátanos. Una gallina, un pato. El celibato es malsano, contrario a la naturaleza humana y fuente de trastorno mental. En ocasiones, conduce al crimen.

El celibato tiene que ver con la pedofilia en la Iglesia. Sí. Pero. Podrían salir los curas y buscarse una puta cuando la cosa se torna inaguantable. Que se torna. Muchos no lo hacen. Prefieren a los tiernos infantes. Eso dije. Prefieren.

El problema podría ser más complejo de lo que pensamos.
¿Y si nace de la manera en que la religión católica concibe, adora y trata la pureza? ¿Y si está relacionado con el culto a la inocencia, encarnada en los niños?
Dejad que los niños se acerquen a mí.

¿Y si quieren recobrar la pureza, la inocencia perdida? ¿Y si la forma de hacerlo es poseer, meterse en los niños?

446

El periodista Espada se atreve: La proliferación lingüística no es una riqueza ni un patrimonio de la Humanidad: es un inconveniente humano y un obstáculo del progreso.
Exacto. No es riqueza. Es un incordio.
El artículo de Espada, debido a unas declaraciones de la política Rosa Díez, la galleguería, el galleguismo y otras ridiculeces.
Ay, sé de lo que habla el periodista, vengo de un lugar donde la gente dice tranquilamente que el cielo de ese lugar es ¡el más azul del mundo!
Y lo que dicen del mar.
Qué obsesión la del animalejo humano con su jerigonza local y autóctona y con su siniestra aldea.

El placer de escuchar a Julio Camba. Habla de la enfermedad: «La última vez que yo estuve en Galicia, Galicia era una de las más hermosas regiones españolas. Ahora ha ascendido a la categoría de nación. (…) Y en efecto, ¿por qué no? Una nación se hace lo mismo que cualquier otra cosa. Es cuestión de quince años y de un millón de pesetas. Con un millón de pesetas yo me comprometo a hacer rápidamente una nación en el mismo Getafe, a dos pasos de Madrid.»

Camba, un hombre al margen.

La turba que pasa. El hombre que la mira.

445

Un opositor plantea un pulso a muerte. Mediante una huelga de hambre. A muerte. Basta ya de perder la vida huyendo, basta ya de morir en los términos del régimen.

No. En mis términos. Sentémonos frente a frente, y es a muerte. Eso fue lo que dijo Orlando Zapata Tamayo.

Una huelga de hambre a muerte es poner la vida en juego para reivindicar nuestros principios y exponer la bajeza y la crueldad del enemigo. Digámoslo: es una batalla. Orlando Zapata Tamayo fue a la batalla. Murió en combate.
Qué hombre valiente.

Además de ganarse el respeto de los libres, tal vez, también señaló el camino: el pulso con el régimen ha de ser a muerte.
¿Alguien piensa realmente que la dictadura cubana va a caer sin que se pongan sobre la mesa un montón de muertos?

Sí, sí, ya sé. Pero los cobardes que escapamos también tenemos derecho a opinar. Faltaría más.

Los Castro llevan cincuenta años matando a sus enemigos; siempre en sus términos. ¿Y si Orlando Zapata Tamayo hubiera cambiado ese escenario?
Sería muy grave para la dictadura, porque la dictadura sólo puede sobrevivir en ese escenario.

Otro opositor, Guillermo Fariñas, ha decidido seguir el ejemplo de Zapata. Asume el pulso a muerte. Hay una enorme cantidad de decencia y dignidad en una actitud así.

444

Todavía hay nieve en el patio. Nueve pájaros en el comedero. Saco la nariz. No al patio sino al manicomio mundial. A ver a ver. Lo primero que percibo es el zumbido de los grotescos políticos catalanes. En cualquier país serio sus excelencias serían repartidores de pizza o fontaneros, pero aquí son los que mandan. Y cómo lo hacen. La nevada, que apenas duró un día, nos envió directamente al medioevo. Ni transporte, ni luz eléctrica, caos general mientras sus excelencias viajaban, engordaban sus famosos culos y se hacían fotos junto a una recién liberada mujer que repartía comida en tierra hostil donde la secuestraron los amantes de Alá.

El gobierno español ha pagado dos millones de dólares a estos señores para que la suelten y de paso financiarles los nuevos atentados y secuestros.
Qué bien. La Alianza de Civilizaciones. Yo te secuestro, tú me pagas, yo compro mejores armas tú sigues pagando yo vuelvo a secuestrar tú vuelves a pagar. Y no sólo no me bombardeas sino que condenas a los que lo hacen. Mundo zapatético.

Abajo el Imperialismo.

Desde Afganistán reportan que las tropas españolas no colaboran con las norteamericanas. ¿Y por qué iban a hacerlo? Son tropas españolas pero también son y ante todo tropas zapatéticas.

Abajo el Imperialismo.

Y para no salirme de Afganistán… qué oportunidad perdida. Ahmadineyad visitó el país ayer y los norteamericanos no derribaron su avión. Dos o tres maravillosos marines, un misil tierra aire, eso era todo lo que hacía falta. Pero nada. La ingenuidad los perderá.

No negaré que husmear en el manicomio me produce cierto placer.

A ver, a ver. Oh, he aquí al hermano del Papa, Georg Ranzinger, que abofeteaba a los niños del coro mientras sus cofrades los sometían a prácticas sádicas y pederastias varias. Hombre de Dios, ¿es acaso culpable de que los niños del coro sean tan guapos, tan irresistibles? Pido un poco de compasión cristiana.
¡Los Pequeños Gorriones de la Catedral de Ratisbona! Así llaman a los niños del coro. Todo muy maricón, la verdad. Tengamos en cuenta que los gorriones no cantan.

Y más allá veo a Bosé. Siempre me ha parecido una pájara divertida Bosé. Canta como un chacal malenculado. Pero. Hubiera hecho un dineral (todavía está a tiempo) vendiendo sus canciones a empresas que organicen safaris. Nada como una canción de Bosé para espantar a cualquier hiena, león, cocodrilo del Nilo u otra bestia semejante. Te regalo la idea, querida. Después no vayas por ahí diciendo que no te queremos.

Sí. Salgo en defensa de Bosé. Bosé es un incomprendido. Bosé padece mal de amores. Pobrecillo. Un negro descomunal es un negro descomunal y su impacto no se supera así como así. Piensen en el culito pálido de Bosé. Piensen en la verga monstruosa de un Bartolo cualquiera. Ahí lo dejo. Pero les pido que sean compasivos con Bosé.

Abajo el Imperialismo. Viva Fidel.

443

Leo en el diario provincial que un neurólogo polaco cuestiona un milagro atribuido a Juan Pablo II. Y hace falta un neurólogo. Panda de pederastas oscurantistas.
Santo cielo. La bendita atmósfera quiero decir, que de tantas cosas nos protege.

Pero eso sí, que nadie lo dude, existen los milagros.

Por ejemplo que yo lleve cincuenta y siete años siendo cubano sin explotar de vergüenza.

442

Salgo. La noche tersa. El peso de la nieve ha roto una rama del olivo. Que ya no es olivo sino mastodonte bruñido. El manzano el limonero el naranjo son seres gibosos que no dejan de crecer. Cae gruesa y límpida. El aire es humo y cristal. Camino hasta el fondo del patio, hundo las manos, busco a tientas la pértiga de limpiar la piscina. Cuando la encuentro danzo como uno de los niños perdidos, aúllo como un piel roja. Las ramas se doblan hasta el suelo. Sacudo, golpeo. Hasta que libero al buen olivo. Pero que coño se ha creído esta cabrona nieve, digo.