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30 de mayo de 2017

Cae una lluvia fina y despierto con la polla tiesa y apenas puedo ver el olivo de lo gris que todo está. Estas mañanas grises me ponen siempre frente al gran tema filosófico ¿chupas o que te la chupen? no hay nada más trascendente para un hombre o para cualquier ser humano estoy convencido así Shakespeare la palabra chupar se borraría accidentalmente de los viejos papeles y algún intelectual que andaba por allí escribió ser donde estaba escrito chupar, de ahí la confusión y que todo el mundo crea que Shakespeare escribió ser o no ser cuando en realidad escribió chupar o no chupar he ahí la cuestión. Sólo un intelectual, digamos alguien como Manuel Rivas más conocido como El LLorica del Terruño porque se emociona y lloriquea ante cualquier florecilla de su terruño natal o cualquier galleguería en general puede pensar otra cosa.

Véase que medito sobre grandes asuntos al despertar con la polla tiesa antes de levantarme me pongo filosófico no lo puedo evitar sobre todo estos días grises. Y ya en asuntos filosóficos Camus se equivocaba el único tema filosófico importante no es el suicidio es si chupas o te la chupan. El placer es el orden y el supremo sentido de las cosas.

Voy al baño y me lavo la boca y la cara y trato de orinar pero no tengo ganas es decir que sigo con la polla tiesa pura filosofía no es de ganas de orinar. El perrito espera siempre a que me levante y baja conmigo a la cocina y ahí está sentado mirándome mientras preparo el té, tengo un amigo Espada que piensa que una cosa robot Siri es mejor como compañía que mi perrito no sabe lo que dice pero lo comprendo le espanta la podredumbre como a mí e intenta pobrecillo suplantar lo vivo y hasta los afectos con algo que proporcione la tranquilizadora impresión de que está fuera del alcance de la muerte y de la podredumbre bueno bueno si eso le funciona bien yo seguiré abrazando a mi perrito vivo aunque sé que morirá y sufriré cuando muera y su ausencia irá a aumentar mi horrible sensación de pérdida estas mañanas grises.

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29 de mayo de 2017

Toda cultura popular es una cultura menor. Es verdad. Sólo hay que pensar en la cultura popular catalana y sus muñecones horripilantes y su treparse unos sobre los otros y el niño que cae y se descalabra; sólo hay que pensar en la cultura popular vasca con su alzar pedruscos y su darse patadas en la cabeza. Pero. Hay gradaciones. Vean esto. Miren a esas niñas. Esas niñas son todo lo cultura popular menor que se quiera pero son a la vez glande y pezón y hasta el clítoris dulce si me apuran de una cultura popular atravesada por un gran refinamiento y aderezada hasta lo sublime por la alegría y por la arrogancia de vivir. ¿Y eso no la instala más allá mucho más allá del folklorismo y de la potala del rictus tribal y la une a fin de cuentas al río de belleza que nos civiliza?

Pregunto.

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28 de mayo de 2017

Hay un editor interesado en publicar mis Emanaciones. Qué les parece. Yo estoy encantado y ya me he puesto a organizar el primer volumen. Tendrán que ser varios porque son años de escritura y miles de páginas. Es un trabajo descomunal. Me paso el día en eso y asombrado en ocasiones con lo que voy encontrando. Por ejemplo: tuve una vez un granado. Lo había olvidado. Y de súbito ahí otra vez y de palabras, que dura más, el granado. Es como entrar en un inmenso almacén a oscuras con una potente linterna e ir iluminando. No tengo tiempo para ponerme a leer sólo de vez en cuanto me detengo en alguna entrada entrañable. Cuando tenga eso sí las más o menos mil páginas que formarán el primer volumen, volveré a leer todo desde la emanación número uno e iré corrigiendo o eliminando las entradas que dependan demasiado de links y del mundo digital en general pues perderán su sentido en un libro de papel. La primera impresión que voy teniendo al recorrer todo ese tiempo escrito es que será una lectura como una polla tiesa ofensiva y feroz. A mí eso me alegra mucho porque a qué cosa mejor puede aspirar un escritor que a ofender a la mayor cantidad posible de lectores una escritura mansa que no ofenda y que guste al gran público como se dice no merece siquiera ser escrita.

Por otro lado ayer vino a la hora de la caída ya morado el jardín mi rubia preferida y bebimos un vinito fresco y qué bien huele esa mujer.

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27 de mayo de 2017

Rafael Alberti. Un poeta de confeti y cascabelitos. Un oportunista sovietizado y un fidelista y un mierda que diría mi madre. Un floripondio, que sabía muy bien que lo único que no puede hacer un intelectual si quiere tener éxito es pelearse con la izquierda. La izquierda protege a sus perritos falderos. Eso se sabe y lo sabía muy bien Alberti.

Vuelvo al marinerito porque leo un artículo de Antonio Lucas dedicado a María Teresa León, mujer de Alberti. Y aún por debajo de la tonelada de azúcar propia de la escritura de Lucas (que cada día parece más un repostero), se aprecia perfectamente la vileza de Alberti. Cómo se comportó con su mujer enferma, bastaría para retratar a Alberti. Pero. Véase lo sucedido con Miguel Hernández, poeta. Alberti pudo ayudar a escapar de Madrid a Hernández, y así salvarlo de la sangrienta vulgaridad franquista, pero lo dejó en la estacada y eso al final le costó la prisión y la vida a Hernández. A esa infamia Lucas la llama “un eco de penumbra”. Es una poética manera qué duda cabe de lavarle la sucia jeta a Alberti.

Por qué mujeres superiores (aunque era comunista, una bajeza tal vez comprensible en su época) como María Teresa León, se conforman con ser segundonas de miserables postalitas felones y canallas oportunistas como Alberti es algo que siempre me ha costado entender.

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26 de mayo de 2017

Estoy en el tren voy al dentista y rodeado de gente escucho a la gente y comienzo a pensar en bombas de neutrones como es lógico. Lo del dentista explica mucho lo de los Castro en mi caso lo de por qué los odio tanto tiene que ver con mis muelas perdidas cómo condicionaron y siguen condicionando mi vida las muelas perdidas a causa de la malnutrición castrista y muchas de ellas también y sobre todo en los campos de caña del ejército obligatorio castrista donde además de lo del ejército estuve muchos meses trabajando como esclavo castrista en los campos de caña y para descansar un poco o para no pegarme un tiro o un machetazo iba al dentista y allí el joven dentista me sacaba las muelas (que de todas formas estaban arruinadas o un poco arruinadas pero había que sacarlas en cualquier caso pues en el dispensario que era una choza en pleno campo no había casi nada sólo lo necesario para sacar muelas ni electricidad había así que taladro para reparar las muelas ni hablar) y me dejaba un par de días o tres lo máximo que podía por ley para que descansara un poco del horror de los campos de caña, y también para tener con quien conversar de libros era un gran lector el joven dentista un muchacho esbelto y apuesto y hasta lindo que ahora que lo pienso quería probablemente que yo me lo follara pero yo que era bastante bruto y primitivo en aquella época no lo hice qué estúpido fui.

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25 de mayo de 2017

España vive una etapa de gran esplendor mamalón. Dondequiera que se mira lo mamalón florece entre universitarios analfabetos pero reinvidicativos, izquierdistas culogordos adoradores de doctrinas asesinas pero cargados de superioridad moral, y obreros ricachones que claman ¡Estiba o muerte! una de las consignas más mamalonas de la historia de la mamalonería universal. Yo estoy encantado, qué les puedo decir, la contemplación de lo mamalón me divierte mucho cada mañana paso un buen rato mirando las tertulias de la televisión española donde lo mamalón es ley de vida. Qué gran momento mamalón vive España. Prueba absoluta es el triunfo de Sánchez, quintaesencia del mamalón (un mamalón total hasta cara de mamalón tiene) rodeado de culogordos mamalones que con el puño en alto cantan el himno asesino de los comunistas. Y otro ejemplo, no por necesario sino porque me da gusto ponerlo: el gobernador de la provincia catalana (un funcionario español no hay que olvidarlo) llama a la sedición y a la traición a España y el presidente de España (supremo mamalón donde los haya) no manda a la Guardia Civil a arrestarlo por sedicioso y traidor sino que se limita a decir mamalonadas con cara de ocasión y con cara de mamalón profesional naturalmente.

Nunca pensé que en un país lo mamalón llegara a adquirir carácter de divisa nacional. Pero. Véase España.

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Bueno. Ya que nadie lo dice lo diré yo. Dios ha vuelto a matar, esta vez en Manchester. La Religión ha vuelto a matar, esta vez en Manchester. Los musulmanes adoradores de Alá han vuelto a matar, esta vez en Manchester. El asesino que llevaba la bomba y que afortunadamente reventó era un musulmán primero y sólo después inglés por mucho que quiera la prensa ocultarlo. Primero musulmán y primero religioso adorador de Alá, y sólo después, nominalmente podríamos decir, inglés, ciudadano británico. Da asco leer los periódicos españoles y supongo que así estarán los de toda la rendida Europa. Son mucho mayores, infinitamente mayores las posibilidades que tengo de salir ahora mismo al jardín y encontrarme bajo el olivo un hipogrifo que las posibilidades que tengo de encontrar en la prensa española la palabra musulmán, o la palabra religioso, o la palabra dios relacionada con el bombazo de Manchester. Musulmán, Dios, Religioso las únicas tres palabras que verdaderamente tienen todo que ver con el asesino y todo que ver con su repugnante crimen. Las tres palabras que han hecho posible el crimen y sin las cuales ese crimen no sería posible: Dios, Religión, Musulmán. Matan en las discotecas, en los paseos, en los conciertos y en las calles. Y ni siquiera nos atrevemos a nombrar a los culpables. De ese tamaño es nuestra cobardía y nuestra rendición.

3253

Desprecio el fútbol pero hasta hoy no había entendido bien por qué, al margen de lo obvio un juego estúpido un juego de y para mamalonazos, pero hoy ya lo he comprendido al fin: lo desprecio por lo que tiene de reafirmación tribal. Y esto no es asunto menor no me salgan con eso, es algo que está a punto de destruir todo un país España (y hasta Europa en camino) no es nada menor es un asunto crucial. Hay que estar de parte (es un decir) de los deportes que afirman y exaltan al individuo que triunfa contra otro individuo deportes que reafirman y exaltan la superioridad de lo individual sobre lo colectivo, deportes como el tenis o la natación por ejemplo. Los deportes que reafirman y exaltan la tribu la manada así el fútbol son siniestros por antonomasia y anti civilizatorios. Lo tribal, lo de las masas lo que agrupa a la chusma (toda masa es chusma) va contra la civilización. Ténganlo en cuenta los medios de difusión que dedican mil páginas diarias al fútbol y los poetas líricos de oficio poetastros y semejantes que sueltan a diario sus diarreas floridas y hasta filosóficas sobre el fútbol. Seamos responsables, señores (y no digo señoras porque las mujeres seres superiores al fin y al cabo escriben poco de fútbol) por favor.

3252

La estupidez ajena me produce una gran excitación (intelectual, eh, no es que se me ponga morcillona ni nada de eso). Así Messi, el futbolista. Ya antes del tinte rubio no podía ver fotos de Messi porque grandes espasmos sentía. Cuando se pintó el pelo de amarillo, la cosa alcanzó cotas considerables. Ahora se ha vuelto a repintar o qué se yo y se ha dejado la barba lo que acrecienta me parece la estupidez de sus facciones su cara de imbécil se ve potenciada quiero decir. Se puede ser estúpido y tener una gran cara de estúpido así el futbolista Messi, pero tampoco hay que exagerar que no se está solo en el planeta y hay gente sensible (como yo) que tienen que ver (y sufrir las consecuencias de ver) ese careto de analfabeto y de imbécil y de estúpido redomado a fin de cuentas.

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Leo en el jardín a la luz de un sol lentísimo las cartas que durante cuarenta años intercambiaron Johnny Dark y Sam Shepard. Qué libro hermoso. No sólo la escritura firme sino además un resonar heroicamente masculino que se siente leyendo y la consistencia de un tendón desabrochado y húmedo. Y el cielo de Kentucky y las planicies de Nuevo México. Al principio las cartas atañen a hombres jóvenes y erectos subidos a motocicletas, hombres en celo. Dark, que se folla todo lo que se mueve es un personaje intrigante, lo veo a partes iguales gaseoso y crudo algo como se sabe imposible. Shepard por su lado es un vaquero que ama a Beckett y que nunca será un intelectual sólo un escritor y que (hay tipos con suerte) termina a lomos de una joven y bellísima Jessica Lange, imagínense. Sin embargo la vida es lo que es y el tiempo pasa y nos lleva y allá por la página 250 o tal vez alrededor de la 300 aparece la pérdida y la muerte y su doliente trasegar. Y entonces el libro se llena de fantasmas y el cariño entre estos dos hombres adquiere una ternura insondable.

Quién tuviera un amigo así.