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8 de julio de 2017

Kertész. Dossier K. Como un jugador. Me gusta apostar fuerte y siempre estoy preparado para perderlo todo. Ya que de todos modos hemos de morir, tenemos el derecho o, es más, la obligación de pensar con osadía.

Cortesías

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7 de julio de 2017

Ayer fui a comprar unas bombillas para iluminar bien el jardín (mañana tenemos teatro en el jardín) y al salir de la tienda vi a una mujer disfrazada, de gorila pensé al principio pero enseguida me di cuenta de que era una musulmana tapada de arriba abajo sólo se le veían los ojos qué pena metida en esa cárcel ambulante pensé al principio, pero después recordé que muchas de estas mujeres esclavas están ya tan envilecidas por la esclavitud islamista y por la ignorancia y la estupidez y por el atraso y el oscurantismo religioso musulmán que ya son lo mismo que sus esclavizadores. Y junto a la mujer disfrazada de sarcófago caminaba su amo en camiseta y pantalón corto y sandalias muy fresquito lo que le venía muy bien porque el calor era espantoso a la hora en que fui a comprar las bombillas. Alá es el más grande pensé y la invasión islamista y musulmana avanza pensé y estamos perdidos pensé, porque las sociedades europeas así la española están paralizadas por lo que Kertész llama el evidente atolladero ético del que no logran salir desde Auschwitz y prefieren suicidarse antes que combatir la invasión como deberían.

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6 de julio de 2017

Hablo y escribo en español como decía y español lo más internacional lo más enriquecido y poco tribal posible. Yo por ejemplo no digo pinga ni bollo para denominar los órganos sexuales, son palabras propias del español simiesco que se habla en la isla pavorosa. Yo digo polla y coño, me he apropiado de estas palabras que son más precisas y hermosas coño es una palabra, lo habrán advertido, que huele y viene ya con su raja y todo. El español en España vive bajo el chantaje de las jerigonzas menores y prescindibles que acosan y hasta prohíben el español que aquí llaman castellano (una jerigonza ya superada). Como si fuera poco, la educación socialdemócrata ha ido arruinando en las nuevas generaciones el español y encuentro con frecuencia jóvenes cuyo vocabulario se reduce a diez o doce palabras de las cuales nueve son tío. Lo mejor que podrían hacer los españoles es olvidarse de lo del castellano (una jerigonza ya superada) y adoptar un español más espacioso, más de los quinientos millones de personas que hablan español en el mundo, un español más planetario un español enriquecido y prolífico y más ancho y además, y muy importante, ir sustituyendo con ese español planetario las jerigonzas menores y prescindibles que hay en España.

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5 de julio de 2017

Sigo con la revisión y edición del primer volumen de mis Emanaciones, y encuentro esta conversación con mi Pito (y primer cerebro). Ya en 2008, como es evidente, mi Pito lo veía todo con la mayor claridad.

Lo primero, Pito mío, es desearle larga vida, felicitarlo por sus incontables éxitos y alabar su inmarcesible apostura. Y no añado más porque ya sabe usted que este es un medio absolutamente imparcial.

A mí la imparcialidad me parece cosa de gente mediocre. La verdad sólo se halla en la pasión, los excesos y las Furias desatadas. (Excúseme un instante mientras retiro este vello pubiano que se me ha quedado entre los dientes). Bueno, ya está. Ah, las Furias. Sólo al amparo de las Furias puede la bestezuela humana aspirar a cierta decencia. Y permítame recomendarle algo: no lea entrevistas como la del Llorica del Terruño* a la Caguama Nobel*: reblandecen el cerebro.

No esperaba menos de su genio, Maestro, qué respuesta, me quedo sin habla.

¿Sí? Estupendo. Lo de que te quedes sin habla. Te pasas la vida hablando tonterías. Déjame aprovechar esta oportunidad para informar a los lectores de asuntos verdaderamente importantes. Y esto, querido amigo, es una exclusiva: no hay nada como una mamada matutina para conservar la juventud.

No me diga, Maestro… ah, cuánto tiempo hace…

Ya, se te nota. El problema de los seres humanos en general pero sobre todo el problema de los medios socialdemócratas y de las caguamas comunistas y de los lloricas del terruño (que son legión) y de los nacionalistas, islamistas, catolicones y otras manadas es que no maman. Y tampoco consiguen quien se las mame. Ahí está la clave de la debacle de la especie y de la falta de credibilidad que padece la llamada izquierda mundial.

Maestro, me deja otra vez sin habla.

Mejor. Cada vez que abres la boca es para soltar sandeces. Este país (y aclaro que me refiero a España pues aquí cualquier aldea se considera un país) se encamina al caos. Uno abre la prensa y lo que ve son apologías del salvajismo musulmán con el pretexto de la diversidad y el multiculturalismo. O fotos de mujeres tan flacas que no hay quien se las folle (los modistos famosos son todos maricones ¿eso no le dice nada a nadie?). O el venenito anti judío. O campañas descaradas a favor del pueblo. ¿Qué coño es el pueblo?

Terrible, Maestro, ¿pero qué hacer?, ya sabe usted como son los comunistas y sus nostálgicos.

Sí, los padecí veintiocho años de mi vida, no voy a saberlo… Que conste que un nostálgico es un bicharraco más abyecto aún que un comunista. Los bolcheviques eran, al menos, monstruos originales. Un comunista es un asesino sin cargos de conciencia. ¿Quién lo dijo? Genial. Del otro lado la derecha, no hay que olvidarlo, es un estercolero.

Por cierto, Maestro, ¿ha visto como los socialdemócratas alzan el puño y cantan la Internacional cuando terminan sus actos?

Una vergüenza, una canción verdaderamente asquerosa. El himno de los asesinos de decenas de millones de personas y lo berrean como si tal cosa. O son retrasados mentales, o son unos canallas.

Pero no todos los días se tiene la oportunidad de entrevistar a un Pito de su categoría, Maestro, así que hablemos de asuntos más trascendentes. Dígame, ¿cómo le van las cosas a los cincuenta y seis años?

¿Cómo me van las cosas? ¿Qué quiere decir? Esa es una típica pregunta socialdemócrata. Se ve que no te la maman desde hace siglos. ¿Cómo se te ocurre preguntar tal estupidez? Todavía puedo hacerlo tres veces al día. El mantenimiento lo es todo, muchacho. Y la mamada matutina, como ya he dicho.

¿Qué le aconsejaría, Maestro, al actual presidente socialdemócrata?

Que mame con más frecuencia. No tengo cifras fiables pero por la cara que tiene yo diría que hace como mínimo seis meses que no la ve pasar.

¿Tanto? ¿Usted cree?

Estoy convencido. Este pito que ves aquí tiene mucha experiencia leyendo rostros.

No lo dudo, Maestro. Y no puedo terminar sin preguntarle por la isla pavorosa.

Un basurero. El País de los Sarazos, así le llaman ahora. Ya no se les pone dura a los cubanos. Ningún país se recupera de algo así. La única esperanza es que las mujeres se vuelvan todas lesbianas. Una especie de isla de las amazonas: pero no sé si a estas alturas eso ya sea posible.

Bueno Maestro, ha sido un honor.

Mame, hijo, mame, déjese de intelectualidades.

*Manuel Rivas.
** José Saramago.

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4 de julio de 2017

Yo hablo español y escribo en español y siempre he hablado y escrito en español. Nunca he hablado ni escrito en castellano. Me enteré de lo del castellano cuando llegué a España. España no es un país, es el hombre menguante. Qué obsesión con disminuirlo todo con empequeñecerlo todo. Quinientos millones de personas hablan español en el mundo ¡menos los españoles! Ellos no, ellos castellano, una jerigonza local ya superada. Al principio no entendía por qué hacían esta estupidez pero enseguida comprendí que lo hacían por miedo a ofender a los que hablan catalán, gallego, euskera, y otras jerigonzas menores y prescindibles que se hablan en España. Es demencial. Que tenga que venir yo a decirles que esos dialectos menores son rémoras, potalas contrarias a la civilización. El destino de los humanos es el planeta y es ser terrícolas y nada más y ese destino pasa por un idioma común planetario, que ha de ser un idioma grande y fuerte (como el español o el inglés) y en ningún caso una jerigonza menor (para qué sirve toda esa porquería) que a fin de cuentas sólo es atraso y barbarie sentimental y chillidos guturales de gente que aún vive en los árboles tribales y no sólo pretende seguir en ellos sino que pretende que nosotros que ya bajamos de los árboles tribales nos sumemos a su vivir trepados a esos árboles como simios.

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3 de julio de 2017

Ya estoy la verdad algo cansado de lo del orgullo gay o maricón yo prefiero decir maricón es una palabra que me gusta. No porque celebren los maricones, que está bien, bastante los han jodido históricamente, pero la cosa se está poniendo un poco antiestética. ¿No? Todos esos gordos hirsutos en tanga y con las tetas colgando, toda esa gente disfrazada de quién coño sabe qué. Toda esa gente cuyo único propósito parece ser mover el culo. ¿Hay que hacer todo ese ridículo porque a uno le gusten las pollas y use el culo para follar, preferentemente? Pregunto. Un poco de contención, niños. No hay que disfrazarse de payaso estrambótico ni convertir Madrid en un meadero gigante para celebrar la mariconidad. Arriba la mariconidad, de acuerdo. Pero menos payasadas. El orgullo gay no puede reducirse al orgullo de mover el culo en público.

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2 de julio de 2017

Buscando otro libro encuentro mi viejo y querido ejemplar de El oficio de escritor. Leo otra vez la entrevista con William Faulkner. Esa entrevista nunca ha sido una entrevista, desde la primera vez que la leí en los años setenta. Siempre fue la palabra sagrada. El lugar al que uno acude cuando flojea, cuando se siente domesticado. Esa entrevista siempre fue el templo. Y a lo largo de toda mi vida de escritor he vuelto a ella cuando flaqueaba. Volvía a ella. Y la voz del maestro me sacaba a flote y me salvaba y me hacía seguir adelante.

Nada puede perjudicar la obra de un hombre si este es un escritor de primera. Si no es un escritor de primera, nada podrá ayudarlo mucho. El problema no existe si el escritor no es de primera, porque ya habrá vendido su alma por una piscina.

Que yo sepa, nunca se ha escrito nada bueno como consecuencia de aceptar dinero regalado. El buen escritor nunca recurre a una Fundación. Está demasiado ocupado escribiendo algo. Si no es bueno de veras, se engaña diciéndose que carece de tiempo o de libertad económica. El buen arte puede ser producido por ladrones, contrabandistas de licores o cuatreros. La gente realmente teme descubrir exactamente cuántas penurias y pobreza es capaz de soportar. Y a todos les asusta descubrir cuán duros pueden ser. Nada puede destruir al buen escritor. Lo único que puede alterar al buen escritor es la muerte.

La finalidad de todo artista es detener el movimiento, que es la vida, por medios artificiales y mantenerlo fijo de suerte que cien años después, cuando un extraño lo contemple, vuelva a moverse en virtud de que es vida. Puesto que el hombre es mortal, la única inmortalidad que le es posible es dejar tras de sí algo que sea inmortal porque siempre se moverá. Esa es la manera que tiene el artista de escribir “Yo estuve aquí” en el muro de la desaparición final e irrevocable que algún día tendrá que sufrir.

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1 de julio de 2017

En Dossier K. el escritor Kertész se entrevista a sí mismo y esto:

Kertész (entrevistador): En este momento me interesaría saber más sobre la diferencia entre ficción y autobiografía, puesto que tanto los críticos como los lectores suelen definir Sin destino como una novela “autobiográfica”.

Kertész (entrevistado): De forma incorrecta, porque tal género no existe. O es autobiografía, o es novela.

Lo que me hace dejar el libro un momento y pensar en el escritor de moda Karl Ove Knausgaard, que ya nos ha endilgado cinco novelas autobiográficas. Novelas sin ficción, las llaman los críticos.

Hay que reírse.

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30 de junio de 2017

Hay por estos días un tira y afloja en España por lo de los vientres de alquiler. Es decir, mujeres que gestan un bebé para otra pareja que no puede tener hijos. Bueno, pues a las buenas almitas de políticos y periodistas merengues (que le ponen una tonelada de merengue a sus artículos, quiero decir), les parece mal que la mujer que lleva en la barriga nueve meses el futuro niño, cobre por las molestias. Que la cosa ha de ser por altruismo. Dicen. ¿Altruismo? No veo a los políticos ni a los periodistas merengues que quieren imponer el altruismo donar parte de sus sueldos para causas altruistas. Ni los veo trabajando sin cobrar. ¿Altruismo? No se puede imponer el altruismo. Si se impone ya no es altruismo, genios. Pero el argumento en este caso es muy simple: las mujeres tienen derecho a hacer lo que quieran con su cuerpo. Son dueñas de su cuerpo. Por lo tanto pueden alquilarlo para gestar un bebé para una pareja que no pueda tener hijos. Se llama libertad personal, y libertad de hacer negocios. Los políticos no deberían meterse en eso. No les incumbe. No tienen ninguna autoridad moral para interferir en lo que hace una mujer con su cuerpo. Es suyo, y puede alquilarlo si le da su real gana.

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29 de junio de 2017

Ah, y, por cierto, las mujeres tienen fantasías sexuales de todo tipo. De sometimiento también, naturalmente. Fantasean con que las humillan, fantasean con que las exhiben en público, fantasean con que las atan y fantasean hasta con que las violan. ¡Fantasean con que se las follan en grupo! ¡Un grupo de negros! ¡A veces toda una tribu africana! ¡Fantasean con comerse tres pollas! ¡A la vez! ¡Fantasean con follarse a la amiga y al marido! ¡Y a un equipo de baloncesto de la NBA! ¿Te imaginas de que largo deben tenerla? ¡Fantasean con que se ponen a cuatro patas y les dan una buena zurra! Ah, cuántas fantasías. Fantasías. Sí. Muchos estudios lo demuestran, yo mismo lo he comprobado muchas veces, que tienen estas fantasías. ¡Y se lo pasan muy bien fantaseando! ¡Cómo se divierten! Mujeres sanas y estupendas. Con sus fantasías. Fantasías. Fantasías. A ver. Otra vez. Fantasías. Repito. Fantasías. Por si alguna feminista analfabeta no sabe lo que quiere decir la palabra fantasía. Cuánta gilipollez.

Aunque no hay que descartar que la educación socialdemócrata española esté produciendo ya mujeres (y hombres) sin fantasías sexuales gente ya totalmente envilecida y completamente degradada por lo políticamente correcto. Yo no lo descartaría.