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Viernes, 19 de enero de 2018

Ya falta poco para que Oprah Winfrey y su Corte de Chochos Augustos proponga regular el tamaño de los pitos masculinos. Lo veo lógico hay hombres que tienen unos pitos que ya en sí mismos son un abuso machista, una ofensa para la mujer. Aún no se ha regulado eso en USA pero con el heroico liderazgo de Oprah y su Corte de Chochos Augustos, sólo es cuestión de tiempo. Aquí en España, que es un país especialista en copiar con la mayor rapidez cualquier estupidez norteamericana, en Andalucía, ya se ha iniciado una campaña para poner en su sitio al género masculino, como debe ser (qué chusma), y condenar (aunque mejor sería prohibirlos y multarlos al menos ¿no?), los piropos. Una medida acertada. Lo que Oprah y su Corte de Chochos Augustos digan, faltaría más.

Aguardo, con cierta ansiedad no lo negaré (y sufriendo por mi amigo Espada), las dimensiones de pito permitidas por Ophah y su Corte de Chochos Augustos. Espero que las dimensiones de mi pito estén dentro de lo estipulado y me permitan (sin ofender o abusar de forma alguna del género femenino) seguir follando. Como pueden imaginar, vivo estos días con una enorme angustia.

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Jueves, 18 de enero de 2018

Y como parece que van (otra vez) a por la cabeza de Woody Allen, esto de la gran Camille Paglia tan necesario en tiempos tan infantiloides, hipócritas y estúpidos como los que vivimos:

“Woody Allen es un artista. ¿Ante quién tiene que presentar su responsabilidad última? Desde el Romanticismo, hemos esperado que el artista no celebre a Dios, el rey, la familia y los valores establecidos, sino que rompa los tabúes, que explore su yo más profundo y más socialmente prohibido. Aunque sus últimas películas han sido más flojas, Allen es uno de los analistas básicos de los modales de América contemporánea y de la experiencia sexual. Es indignante que terapeutas, mirones y lumbreras de cualquier ralea hayan utilizado esta dolorosa crisis para adoptar poses de superioridad moral respecto a él. (…) Este abuso provincial norteamericano de los artistas debe cesar. Ni el arte ni los artistas se conformarán nunca al decoro burgués o a limpios códigos morales. La originalidad es por definición irreverente”.

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Miércoles, 17 de enero de 2018

No es fácil vivir rectamente. La naturaleza humana sobre todo si eres un pavoroso es sucia y traicionera y aquí lo que hay es que resolver. Ese enunciado es el mayor logro filosófico de los cubanos en los últimos sesenta años, como se sabe. Aquí lo que hay es que resolver. Viviendo con ese axioma como logro filosófico máximo no se puede llegar muy lejos. Pero. En cualquier caso, no es fácil vivir rectamente yo mismo antes iba a restaurantes cubanos probablemente de la policía política cubana con la mayor tranquilidad, como un traidor más, y en general he sido un traidor como todo cubano muchas veces pero trato, vaya si trato, de vivir rectamente. Y si algo he aprendido en este tratar de vivir rectamente es que la libertad es el bien supremo y que para ser libre hay que evitar venderse que es lo que ha hundido a los cubanos mayormente que son muy baratos y fáciles de comprar con cualquier mierda tribal sentimental, y he aprendido además y esto tal vez sea lo más importante, que tratando de ser cada día más libre y de no venderte acabas viviendo más rectamente.

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Martes, 16 de enero de 2018

Una amiga pavorosa, que nació en la isla pavorosa quiero decir, fue a Madrid y me alegro por ella porque nunca había estado en El Prado, imagínense. Hablamos. Qué bien. Goya. El Bosco. Pero. De pronto me dice que tengo que ir cuando vaya a Madrid a un restaurante (dice el nombre) de comida cubana allí, qué bueno, dice. Y yo inmediatamente que cómo se le ocurre yo no voy ya a restaurantes de comida cubana porque la comida cubana es una comida primitiva y mediocre que apenas existe, es, básicamente, una rudimentaria excrecencia de la comida española, pero, además, porque la mayoría de esos restaurantes cubanos en España y en Europa los regenta la policía política cubana y son parte del entramado que se dedica en los países libres a recaudar divisas para el Mamalón en Jefe (léase Raúl Castro) y que yo no colaboro con el enemigo. Le digo. Hay que vivir rectamente.

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Lunes, 15 de enero de 2018

Voy leyendo a Kafka por la época de Kafka naturalmente lo que significa que están muy presentes las purulencias del nacionalismo checo y alemán y ruso y el estercolero prusiano (ano) y pústulas diversas en Praga y por todo aquello y es la antesala de la primera guerra, como sabemos, tímido ensayo de la segunda y sus campos de exterminio y gulags y el mar de abyección y mierda en que se convirtió Europa: y voy notando que al fondo del horror siempre están las lengüitas. La lengüita propia y distintiva siempre uniformada siempre racista y mientras más pequeña más siniestra y fanática e imbécil y cegata naturalmente. Las lengüitas disfrazadas de modosas tenderas pero en realidad ponzoña mortal.

Hay que luchar con el mayor vigor, pienso, por dejar en el mundo dos o tres idiomas a lo sumo hay que barrer del mundo toda esa montaña de mierda venenosa de las lengüitas y de la pretendida diversidad qué bonita pero en verdad gigantesco nido de alimañas y fuente purulenta de atraso y violencia y crimen y racismo y mierda y fábrica inmensa de ponzoña y a fin de cuentas lo opuesto a la idea del ciudadano planetario que es el único camino para el Progreso y la Civilización. No hay ningún bien para la Civilización ni para el Progreso de la Humanidad en esa profusión de lengüitas sólo hay nostalgia de la cueva y salvajismo y racismo y crimen en ciernes y tribalismo berreador hay que eliminar todas esas lengüitas y buscar activamente un mundo donde existan dos o tres grandes idiomas a lo sumo si es que queremos sobrevivir. En presencia de alguien que intente imponer su lengüita frente a un gran idioma hay que saber que estamos ante un representante de la peor basura humana y ante un asesino en potencia.

Y cuando termino de leer me entero de que en una provincia española un grupo de cavernícolas pretende imponer el bable. ¿Qué coño es el bable?

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Domingo, 14 de enero de 2018

Para Begoña.

Y como vivimos tiempos de desaforado feminismo histérico y demagógico y abajo las pollas y qué malos son los hombres monstruos abusadores y violadores cortémosles las siniestras pollas, aquí dejo mi polla a modo de humilde homenaje a la mayoría (la gran mayoría) de mujeres que son nuestras amigas y compañeras y que son además nuestros amores y nuestros objetos de deseo, naturalmente. Mujeres sin histerias de género mujeres que aman y respetan a los hombres y que los ven como lo que son sus compañeros y amigos y aprecian y disfrutan sus cuerpos y especialmente sus pollas que son apéndices a menudo hermosos (véase el mío) y siempre amorales y ajenos a cualquier ideología, como se sabe.

Retrato de Juan Abreu, fotografía de Mai Saki.

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Sábado, 13 de enero de 2018

Hay una paloma muerta en el jardín. Me abrigo y salgo es una paloma torcaz grande de color gris, castaño, y verde esmeralda en el plumón del pecho, ya todos algo apagados. Siento una gran tristeza. Me agacho y estoy allí mirándola un rato. No la mató el gato, se ha roto el cuello al chocar contra un ventanal, el de la terraza tal vez. No sé por qué siento tanta tristeza, vivió y murió en ese estado que dicen los sabios los iluminados y los filósofos que es el ideal el más excelso un estado en el que se vive instante a instante sin pasado ni futuro y sin horizonte mortal. Tiene los ojos cerrados.

Y yo con este cerebro que no se detiene jamás.

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Viernes, 12 de enero de 2018

En la Praga del desconocido Franz Kafka hubo otro Franz, Werfel, poeta y músico y personaje exuberante de gran talento arrebatador y éxito. Cautivador y temperamento además (una especie de Whitman, pero gordo y poéticamente de bolsillo, comparado) conquistó enseguida fama y fortuna su obra atravesó fronteras y conquistó Berlín y allí fue alabado por el mismísimo Karl Kraus, el antorcha, que publicó poemas de Werfel en su famosa revista.

Lo que me lleva aquí: “Esto nunca pasará de Bodenbach, dijo Werfel cuando Brod le leyó por primera vez unas pequeñas obras en prosa de Kafka. Bodenbach era la estación fronteriza de Bohemia, tras de la cual empezaba el Imperio alemán. Allí, creía Werfel, nadie entendería ese alemán secreto de Praga. Brod se ofendió y se llevó los manuscritos. Más adelante, Kafka reunió sus primeros textos en un delgado volumen cuya producción supervisó Werfel, al otro lado de la frontera. Kafka le regaló un ejemplar. Y en la portada anotó: El gran Franz saluda al pequeño Franz.”

Los grandes saben que son grandes.

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Jueves, 11 de enero de 2018

Sigo con Kafka no crean ya he leído más de setecientas páginas y Kafka es todo un funcionario experto y fiable y en su tiempo libre presencia algún escarceo de la naciente aviación y va a París con su amigo Brod y practica una especie de sacralización de la vida al aire libre. ¡El campo! ¡Baños en ríos y lagos! No sabe que la Naturaleza es el Horror, pero en esa época supongo que era prácticamente imposible saberlo. Escribe de noche y es un vegetariano estricto y padece de estreñimiento (lo que queda tal vez como un poso en su prosa, me digo) y poco sexo. Y mal vivido ese poco sexo. Dice Stach: “El hecho de no poder integrar la propia sexualidad en su imagen de sí mismo, el contemplarla como algo sucio desde el punto de vista físico y ético, y el hecho de no poder por tanto desarrollar una familiaridad humana con mujeres que lo atraían activamente a esa suciedad, era un síndrome antisensual – y por tanto forzosamente también misógino – con el que Kafka compartía el destino psíquico de millones de varones burgueses en cuya educación la capacidad para la felicidad erótica no estaba prevista, en el mejor de los casos”. Destino psíquico que no ha cambiado mucho hasta el día de hoy, diría yo.

El 14 de agosto de 1913, escribe a Felice Bauer: “Yo no tengo interés alguno por la literatura, lo que ocurre es que consisto en literatura, no soy ninguna otra cosa ni puedo serlo”. Ya conocía esta afirmación de Kafka pero es curioso que al leerla nuevamente no la veo sólo como algo romántico y heroico que define su destino de escritor, también la veo como un deseo de estar muerto.

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Miércoles, 10 de enero de 2018

Este artículo de nuestro Espada, levantado sobre el tan progre y español axioma: “La muerta ya se jodió (y su familia también). Pasemos página”. Dice Espada del asesino: “El examen del funcionamiento de su cerebro sería la mejor huella, tal vez la única, que podría dejar de su desgraciado paso por el mundo y la mejor forma de redención posible”. Ya. Pero. ¿Qué hay de la huella del paso del asesino por el mundo de la familia? Para no hablar del mundo de la muerta que, ay, ya se esfuma veloz en el civilizado horizonte. ¡Qué buenos somos! Retumba el clamor. No hay Mal. De acuerdo. Pero. Tampoco hay Bien. Lo que significa que sólo hay mundo físico, y en consecuencia el estudio, reinserción etcétera del asesino, y el lavado de cara social resultante, se perpetra a costa del mundo físico de la muerta y su familia y en nombre de la complicidad entre vivos, es decir entre los cuerpos a salvo de los piadosos y el cuerpo protegido del asesino.

“La muerta ya se jodió (y su familia también). Pasemos página”.

Con la muerta estrangulada, golpeada, violada y lanzada a un pozo para que acabe de reventar, con la muerta de cuerpo presente, diríamos, se hace difícil estudiar al asesino, reinsertarlo. Por eso hay que borrar a la muerta, y a la familia de la muerta. ¡Molestan a los vivos! Y ese es el primer paso que da la Justicia española y la sociedad española, poniéndose al servicio del asesino, en cuanto el asesino mata. ¿Redención? Pero de quién. ¿Del asesino? O, por carambola, ¿de los estudiosos que se acicalan moralmente mediante la reinserción, o el estudio del cerebro asesino?

De acuerdo. Estudiemos el cerebro del asesino. La Ciencia por delante. Pero. ¿No podría hacerse ese estudio del cerebro del asesino conservando exclusivamente el cerebro del asesino, y no a todo el asesino? Pregunto.

Coda: Nótese que el artículo se ilustra con una foto del asesino y su esposa. No el asesino solo. No la víctima del asesino. El asesino como esposo. Ya desde la foto se toma partido por el asesino.