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Martes, 5 de diciembre de 2017

Hay una exhibición de Hockney en Bilbao pero no la veré porque hace tiempo decidí no volver al llamado País Vasco. La última vez que estuve allí ya lo he dicho me pareció un lugar siniestro lleno de cómplices de ETA y en consecuencia con una impronta rural lamentable, y como si esto fuera poco con un mar sólo apto para focas y osos polares o humanos equivalentes. Ah, y otro motivo importante para no ir : ¿y si me tropiezo por la calle con una mujer abertzale que como se sabe son las más feas del mundo? No quiero morir de un shock antiestético.

En lugar de ir a Bilbao iré a Madrid a ver lo de Picasso-Lautrec. Y a caminar por Madrid que es una ciudad moderna y anti rural y qué mujeres hermosas se pueden ver allí además.

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Lunes, 4 de diciembre de 2017

Estoy en el año 1887 Kafka tiene catorce años y los alemanes de Praga odian a los checos de Praga y los checos de Praga odian a los alemanes de Praga y ambos, checos y alemanes de Praga, odian a los judíos de Praga como es natural. Cuando uno lee en los libros el pasado europeo y ve en esos libros el corazón de Europa lo que ve es un estercolero racista. La bajeza tribal el hedor de las identidades y el montón de mierda descomunal de las patrias de la tierra nuestra (qué coño querrá decir eso) y de las jerigonzas propias y el odio al diferente al otro todo eso es poderosísimo y si alguien piensa que la llamada civilización lo ha domado lo mejor es que se vaya olvidando.

Regresará. Ya está regresando. Nunca se ha ido.

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Domingo, 3 de diciembre de 2017

Para Milena.

Como dije en otra ocasión me cuesta mucho negarle algo a mis lectoras. Por tanto. Dejo aquí mi pito. Qué bonito. Lo que me decidió a fin de cuentas a retratarlo (amén de mi debilidad por complacer a mis lectoras, como dije antes) fue que él es el gran protagonista de mi libro, si se piensa bien. ¿Quién me acompañó a lo largo de todos los avatares y aventuras diversas que fueron conformando la materia prima (como se dice) de estas páginas? Siempre con una enorme dedicación y con gran dignidad además. Y otra cosa. ¿Son cosas mías o mi pito no envejece? Al contrario, es como si rejuveneciera con el paso de los años. Que sea mi primer cerebro tendrá algo que ver, supongo.

Ah. Y. Ojalá esta foto sirva de inspiración a los lectores, que van quedando bastante mal en comparación con las lectoras de mi libro. Las mujeres siempre superiores y siempre más sanas y libres qué les puedo decir.

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Sábado, 2 de diciembre de 2017

Esto, sobre nadar, que era una actividad muy importante para Kafka (me entero). Kafka es todavía un niño en la página 187 eso es lo bueno de los libros con miles de páginas que hay tiempo y espacio y la narración avanza casi al ritmo de la vida un ritmo algo acuático ahora que lo pienso:

“Nadar es una experiencia arcaica, que apela a estructuras vivenciales extraordinariamente profundas y predominantemente inconscientes: un intenso, múltiple y aún así fácilmente alcanzable estado de excepción física y mental, comparable tan sólo a la sexualidad. Nadar es ante todo flotar, y por tanto, para los seres vivos que no pueden volar, la única posibilidad de liberar por un tiempo al propio cuerpo de la fuerza de la gravedad terrestre.”

Y mientras leo (ya unas cuantas páginas más allá) anochece, y levanto la mirada y veo cómo sucede y de pronto sin venir a cuento dice mi cerebro la noche cae inteligentemente y no sé lo qué quiere decir con eso de la noche cae inteligentemente pero lo anoto aquí de todas formas.

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Viernes, 1 de diciembre de 2017

Estoy ordenando el estudio y me está quedando muy bien por cierto y ponía un clavo en la pared para colgar una tinta de Carlos Alfonzo cuando recordé que ahí mismo al pie de la ventana estaba la tarima donde posaban mis invitadas e invitados (el altar la llamaba yo con tantísima razón) y al recordarlo me quedé un momento mirando el espacio ahora vacío y cuánta libertad tuvo lugar en esa tarima las cosas que podría contar pensé, pero no contaré nada porque dudo que ustedes sean capaces de soportar tanta libertad y no quiero que les de una trombosis o algo. Y qué bellos cuerpos en esa tarima, también lo pensé. Tetas, culos, coños y todo bellísimo he tenido suerte en eso lo que me llevaba al lápiz y a la boca siempre de la mejor calidad; y hay que decirlo también pollas muy hermosas en esa tarima sí señor, aparte de la mía quiero decir. Hay feministas que odian las pollas, no todas las feministas odian las pollas, pero algunas sí. No sé cómo alguien puede odiar las pollas con lo bonitas que son las pollas y duras aún más bonitas, hay pocas cosas en la vida más bonitas que una polla dura esa es mi opinión. Se habla mucho y se hace mucha literatura con lo de los atardeceres y los paisajes bellos en general pero donde haya una polla dura que se quite cualquier paisaje de los Alpes suizos, ¿no?

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Jueves, 30 de noviembre de 2017

Cuando escaparon más de cien mil cubanos por el puerto de Mariel en 1980 entre ellos había lógicamente algunos buenos escritores, tampoco tantos. Nunca hay muchos. Pero. Los países por pavorosos que sean, véase Cuba, a veces tienen épocas doradas, podría decirse. Cuba la tuvo baste pensar en esa Habana que compartían Lezama Lima, Lydia Cabrera, Carlos Montenegro, Levi Marrero, Fernando Ortiz, Enrique Labrador Ruiz, Virgilio Piñera, Lino Novás Calvo, Eugenio Florit y Gastón Baquero, entre otros. Es algo completamente anormal, lo normal en cualquier país y ciudad es un mundillo de medianías.

Estoy hablando se entiende de Cuba antes de que nos liberaran. Después que nos liberaron ya el panorama fue desolador nada comparable ni de lejos con aquella época de gran fulgor literario de la que hablo.

En 1980, cuando Mariel, la cultura y la literatura cubana habían sido completamente arrasadas y el panorama era un panorama de lameculos escribientes y policías redactores. Sólo en las cárceles o intentando pasar inadvertidos en algún agujero, quedaban escritores que pensábamos que la literatura es algo más que lamer culos, y esos aprovechamos la ocasión para largarnos. Ya a salvo fuera de la isla, nos reunimos (más o menos) en torno a Reinaldo Arenas y a otros escritores venidos por esa época. No había inmigrantes entre nosotros, sólo exiliados políticos, y si tuviera que aventurar algún rasgo común diría que compartíamos una gran furia.

Con el tiempo, estos fugitivos que se negaron a ser lameculos castristas y que escogieron el exilio y la libertad, escribieron algunos buenos libros.

Sería interesante reunir esos buenos libros en una colección, y que así queden, para los lectores futuros, si es que se lee en el futuro. A veces pienso que unidos de alguna manera esos libros se iluminarían unos a otros e iluminarían una época y juntos serían más poderosos tal vez.

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Miércoles, 29 de noviembre de 2017

Voy al médico porque últimamente he sentido cierta ansiedad he estado algo ansioso. Mi madre padecía ansiedades y depresiones y es posible que algo heredara yo. La psicóloga poca cosa cerebralmente cómo puede ayudarme a entender algo de mi cerebro una persona mucho menos inteligente que yo, pienso, mientras conversamos. Está muy buena eso sí, la doctora. Joven y compacta con unas tetas duras y un culo redondo y como de piedra (parece una levantadora de pesas o una boxeadora o una de esas negras velocistas norteamericanas, pero es, ay, blanca, en qué mundo imperfecto vivimos). Regresaré, porque es un gusto mirarla mientras le doy un poco de conversación. Aunque. Probablemente en vez de disminuir aumente mi ansiedad al no poder tocarle las tetas y en general su cuerpo musculoso y ahora que lo pienso masculino: esa ambigüedad sexual es lo que me hará volver con toda seguridad.

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Martes, 28 de noviembre de 2017

Para Fernando Vallejo.

El fútbol es una actividad propia de chimpancés, no hay actividad cerebral en nada relacionado con el fútbol da igual lo que escriban los intelectuales y gente así sobre el fútbol los intelectuales y gente así viven mayormente de aderezar con palabrería cualquier estupidez simiesca. Si cuando escribes no molestas o insultas al menos a un número considerable de gente qué sentido tiene escribir. No hay vida inteligente en el fútbol. Y como hablo de fútbol me viene al cerebro (al segundo) el periodista Jabois y el otro día por cierto me di cuenta de que los periodistas como Jabois escriben con la barba y si les quitas la barba no queda nada. En el mundo de los intelectuales y gente por el estilo ocurre con frecuencia la barba lo es todo.

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Lunes, 27 de noviembre de 2017

Todo es carne (físico) no sé por qué cuesta tanto trabajo entender esto. No hay nada fuera de la carne (de lo físico). Ya sea en su versión eléctrica sináptica química etcétera o en su versión células, carbono, glucosa, proteínas, aminoácidos, etcétera. He escrito bastante sobre el asunto cuando escribo de sexo como es lógico porque me he propuesto desmoralizar el sexo y hacerlo lo que es: una actividad alimenticia y lúdica como comer o beber una actividad fisiológica como mear o cagar actividades tan necesarias y placenteras. Sin embargo el personal humano en general se obstina en reducir lo sexual (¡lo físico!) a una segunda categoría por detrás de lo llamado espiritual (que no es más que una invención de nuestro cerebro) y por detrás de el amor, que no es más que un acontecimiento químico, un producto de la carne (de lo físico) a fin de cuentas. Todo es carne. Y tu éxtasis cuando te la chupan o tu adoración por el olor del coño de alguien es el amor y el espíritu tanto como lo es mirar embelesado sus ojos y lo que sientas estando enamorado. Todo es carne, ya no tengo manera de decirlo.

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Domingo, 26 de noviembre de 2017

“Lo del sexo inesperado es de lo mejor que puede pasarte en la vida. Tú estás leyendo, o terminando de comer y ella se acerca y te dice: quiero una mamada. O se acerca y se mete la mano bajo la falda y después te pone los dedos en la nariz y pregunta con la carita ya esponjada: ¿A que huele rico? Y vaya si huele rico.
Una mujer que te diga esto o que te haga esto, cuídala, pues está en la cúspide de la evolución femenina y tú, qué puedo decirte, tú vives en el puto paraíso.”

De sexo, (Hypermedia 2017).

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