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Viernes, 14 de marzo de 2025

Siguiendo al gran Alejandro, que ya ha derrotado al persa Darío en Gaugamela y se adentra en la India aplastando tribus en busca del fin de mundo (como siglos después los romanos en el bellísimo poema de Szymborska), encuentro esto de Aristóteles, tutor del guerrero:

“Ten por seguro que no existe maldad o calamidad, ni inquietud o plaga en el mundo que corrompa tanto como el ascenso de los viles a la condición de nobles”.

Cámbiese nobles por políticos y se tendrá la causa del estercolero que es hoy la vida política española.

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Jueves, 13 de marzo de 2025

No he visto la aclamada Tardes de soledad del cineasta Albert Serra. Tal vez la vea cuando llegue a alguna plataforma. Pero. Se ha armado tanto revuelo, incluso entre personas cuya opinión respeto, que me puse (en Filmin) Liberté (2019), del mismo Albert Serra. Pura verborrea visual. Cuánta gente fea. Dicen que la película va de libertinaje. Pero. A mí me hizo pensar que el autor no tiene ni la menor idea de lo que es libertinaje. De la belleza moral y estética del libertinaje, de la sanidad del libertinaje. Cuánta verborrea visual. Cuánta pomposidad. Cuánta mojigatería disfrazada de crudeza. Cuánto pujo filosófico. Hay un gordo desaseado y peludo que va de aquí para allá, hay un Helmut Berger que parte el alma ¿pero cómo se ha prestado un hombre que fue tan bello a esto? El elenco masculino se amasa por encima de la ropa sin cesar las flácidas pollas. Leí una larga entrevista con Serra en la que habla mucho de lo lúdico. Alguien debería decirle a Serra que una polla dura es la cumbre de lo lúdico.

No se acerquen si aprecian el arte, el sexo, y el buen cine. Ojalá que la del torero sea mejor, cosa que no será difícil.

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Miércoles, 12 de marzo de 2025

Llevo años criticando los coños depilados y exaltando los coños peludos. Esos coños laserados (de laser) me hacen pensar en purificación, que es lo contrario de lo sexual, y en pederastia. Y no sólo llevo años defendiendo los vellos púbicos también los olores adjuntos a la gloriosa puerta a través de la cual llegamos y nos marchamos (¿cada orgasmo masculino no es un poco irse?). Cuánto he escrito e instruido acerca de las maravillas de un coño que huela lo preciso, ni poco, en cuyo caso huele a sacristía, ni demasiado, porque se humaniza en el peor sentido. Ah, pero lo justo, lo que he dado en llamar el santo equilibrio, qué delicia.

Hablo de esto porque el periodista Espada menciona hoy de forma algo aviesa estas dos exquisiteces.

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Martes, 11 de marzo de 2025

Antes de que nos liberaran allá en la isla pavorosa nunca tuvimos bidet, pero sí un inodoro viejo que funcionó con normalidad hasta que nos liberaron del agua corriente, que una vez liberados venía muy de cuando en cuando. Con los años, el inodoro dejó de funcionar y como también nos habían liberado de las tiendas donde comprar uno nuevo o piezas para arreglarlo nos vimos obligados a abrir un agujero en su base de modo que quedó convertido en una letrina semejante a las que poco después encontré en el ejército. Pero. Eso sí. Según los libertadores, teníamos mucha dignidad.

Recordé esto hoy, sentado en mi bidet de exiliado. Si algún día por desgracia en el lugar donde vivan algún político o libertador de cualquier tipo comienza a prometer libertad, soberanía, independencia y sobre todo ¡dignidad! escuchen atentamente y comprueben si entre sus altas promesas se incluye un bidet. En caso contrario, escapen lo antes posible. La dignidad es un bidet.

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Lunes, 10 de marzo de 2025

No he de callar por más que con el dedo…

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Domingo, 9 de marzo de 2025

Menos mal que ya pasó el famoso Día de la Mujer, no sé en otros sitios pero en el manicomio mujerista español la jornada constituye un espectáculo grotesco, burro y politiquero. También triste. El colectivismo es triste. Yo detecté además una falta de varón angustiosa.

Pero ya pasó.

Comencé a leer el Alejandro Magno de Robin Lane Fox y tendré que leer todos sus libros, qué historiador ameno, profundo y seductor. El libro tiene casi mil páginas pero el día gris y lluvioso propicia la lectura. En mi caso, al menos. Y leyendo a Lane Fox, encuentro esto que escribió Thomas Hobbes en el siglo XVII, tan verdadero y tan actual:

« Los pactos sin espada no son más que palabras y carecen de fuerza para proteger a los hombres ».

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Sábado, 8 de marzo de 2025

Llueve otra vez los días así ponen morcillón a mi primer cerebro y ha pensado (él, no yo) que la truncada relación de Úrsula von der Pony (la llama así, qué faltón) con Dolly, su difunto pony, es lo más digno de interés en lo concerniente a la Unión Europea. Debería profundizarse en el asunto, dice. Al pony de Von der Pony lo mató un lobo eso se sabe, pero se desconoce todo sobre el tipo de vínculo que unía a la presidenta de la Comisión Europea con su amado pony. Conociendo a mi primer cerebro, lo mejor es no elucubrar sobre lo que piensa sobre dicha unión; lo que puedo decirles es que anoche tuve que aplicarle un masaje relajante porque estaba tan alebrestado que no me dejaba dormir. A ver si pasan pronto estas lluvias.

¿La Constitución?

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Viernes, 7 de febrero de 2025

Las palomas me esperan bajo la lluvia fina. Salgo a ponerles comida. En estos días camino sobre tierra firme porque he publicado un libro. Cuando no, es decir la mayor parte del tiempo, siento que el suelo se ablanda progresivamente hasta tener la impresión de que bajo mis pies lo que hay es humo. Si no fuera por los libros me hubiera hundido hace tiempo.

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Jueves, 6 de marzo de 2025

En el diario una foto del Rey en la llamada Feria de Arte ARCO. Nunca he visitado la llamada Feria de Arte ARCO, ni pienso visitarla. En la foto aparecen el Rey y algunas otras personas, supongo, del llamado Mundo del Arte, y en una pared la obra de un artista cubano obra de arte conceptual: unas pesas con nombres de escritores. En una de esas pesas, junto a autores como García Lorca o Kafka, el nombre del esbirro castrista Leonardo Padura. Lo de esbirro no quita ni añade nada al arte literario, pero hombre poner a un novelista mínimo como Padura junto a tan grandes escritores es un poco provinciano. Es obviar, en nombre de la siempre triste tribu, la cósmica distancia que separa una redacción de Padura de los Diarios de Kafka.

Como se sabe, decir arte conceptual es incurrir en un oxímoron: o es arte o es conceptual. Si es arte no es conceptual, si es conceptual no es arte. Llamadlo pujo filosófico, diarrea simbólica o vómito compromiso social, pero no arte. Si una llamada obra de arte necesita explicación, no es arte. El arte no necesita explicación. Una obra de Velázquez, Bacon, Goya, Guston, Caravaggio o Rothko no necesitan explicación. Son. Con su estallido de humanidad, basta. Esa es la línea que separa el arte de la impostura. Los impostores piensan que arte puede ser una nevera ideológica, un plátano pegado a la pared o unas pesas con nombres de escritores. Pero no.

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Miércoles, 5 de marzo de 2025

Todo lo colectivo es vulgar y por bien que comience siempre desemboca en algo siniestro.