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Viernes, 26 de julio de 2019

Cierra Lázaro y hemos venido a decir adiós y bebemos el amable Figuero de tantas tardes y noches memorables siempre lamentando que nadie filme nuestros encuentros lo que se pierde el mundo en este comedor conocimos a Espada que ahora mismo dice sosteniendo la carta qué tranquilidad da esta carta nada ha variado en veinte años y tiene una expresión entre feliz y desolada es una carta sin reducciones ni mariconadas eso lo pienso yo el mejor bacalao de Barcelona el de Lázaro que cierra estamos en su funeral y es ya muy tarde y bebemos champán, muñeca brava.

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Miércoles, 24 de julio de 2019

Hablaba con mi amigo Espada de coños rasurados o peludos yo como todo el mundo sabe soy de coños peludos que haya que entrar y abrirse camino entre la maleza hasta encontrar el nacimiento del Nilo. Las mujeres están locas pienso cada vez que veo un coño rasurado pero no digo nada porque cuando te ponen un coño en la cara cualquier otra consideración respecto a ese coño que no sea su cercanía carece de importancia. El odio a los pelos en el coño es cosa de los mariquitas de diseñadores de moda que quieren mujeres infantilizadas y andróginas porque no les gustan las mujeres y tratan de que se parezcan lo más posible a un adolescente afeminado. Creo.

Concluida la conversación, me quedé pensando en que en los coños pelones hay algo de regreso a la infancia ellas quieren mirarse el coño y ver la niña que fueron. Y entonces recordé la actual moda atroz de operarse para eliminar o reducir los labios vaginales y conseguir un coño de niña sin rastro de sexualidad. ¿Un paso más en la búsqueda del coño infantil? Podría ser. Entiendo a las mujeres que quieren eliminar toda señal de adultez de sus coños pero sepan que no se puede comer como dios manda un coño sin labios exteriores y si son protuberantes, mejor. La vida es como es.

Coda: Si lectoras y lectores míos aún no saben comerse un coño como merece y dios manda aquí les digo cómo hacerlo. Qué sería de ustedes sin mí.

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Martes, 23 de julio de 2019

Seguí más o menos a los políticos esperando a Abascal. Por la novedad por primera vez que yo recuerde existía la posibilidad de que la realidad y el lenguaje recto irrumpieran en el Congreso. Casado y Rivera bien pero la palabrería era la de siempre, los lugares comunes los de siempre, el lenguaje amanerado amaestrado y empaquetado al vacío era el de siempre. Ni una palabra fuera de la jaula. Cuando hablaba Iglesias pensé que resultaba singular que su discurso bolchevique se considerara progresista mientras que el de Abascal fuese descartado por rancio. Lo que es la progresía española. Cuando por fin habló Abascal qué diferencia era la realidad irrumpiendo. Habló de comunistas y de los parásitos subvencionados para ampliar las posibilidades de nuestros culos o salvar el planeta, y habló de los asesinos socialistas. Yo salivaba. Ya era hora de que alguien llevara la realidad sin expurgar al Congreso. La realidad no es políticamente correcta la realidad es implacable y Abascal la metió en la sede de la soberanía española como una cuña de sanidad y de lenguaje recto. Qué bien.

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Viernes, 19 de julio de 2019

Cuando bajé a desayunar estaba el estornino suicida sacando lombrices como suele y pensé ah mira otra vez el estornino suicida y me puse a preparar el té y al rato al pasear la vista por el jardín un destello amarillo entre la hierba al pie del manzano era mi gato asesino con los ojos fijos en el estornino suicida que se acercaba incauto al lugar donde paciente esperaba mi gato asesino ¡lombrices lombrices! le iba diciendo su diminuto cerebro suicida al estornino suicida ya no tiene salvación pensé pero el perrito negro estaba a mi lado siempre le doy jamón por la mañana y susurré pajarito pajarito con voz perentoria eso basta para que salga ladrando al jardín y el estornino echó a volar y entonces mi gato asesino giró la cabeza y me miró fijamente con gran tristeza.

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Jueves, 18 de julio de 2019

Primera decepción con un libro de mi adorado Bernhard su poesía los poemas son flojitos francamente y también en el libro han puesto allí una conferencia temprana y juvenil de Bernhard sobre Rimbaud y es bastante lamentable la verdad tiene sus momentos más bien momenticos chispeantes y en los que corre la baba sulfurosa de la gran prosa de Bernhard y de la persona Bernhard, pero poca. Era joven. Sí. Pero. Y también hay un colofón de una señora que más que colofón es moscardón. Y yo que lo busqué incansable y lo esperé con tanta ilusión este libro a pesar de mi creciente descreer en la poesía. Es muy difícil escribir poesía es imposible más bien salvo para algunos muy pocos muy poquitos casi nadie (y jamás en los periódicos) y véase esto me ha entristecido mucho que ni siquiera mi adorado Bernhard pudiera.

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Miércoles, 17 de julio de 2019

Terminada la reescritura, revisión raspado cepillado despiojado etcétera del segundo volumen de Emanaciones retomo a mi novela policiaca me he puesto a releer las cien páginas que tengo escritas y no están tan mal tal vez salga algo de ahí. Llevo varios años trabajando en esta historia y periódicamente me detengo y me pongo a hacer otra cosa y pasa el tiempo. Me gustaría acabar la novela más que una novela policiaca una novela del Miami de los años ochenta cuando yo llegué a esa ciudad aquel ambiente radiante y peligroso de la ciudad entonces lo recuerdo con cierta melancolía. Todos bueno la mayoría de mis amigos escritores y pintores de aquellos tiempos están muertos y en la novela aparecen algunos. Por ellos también la verdad me gustaría terminar el libro. Pero. Cada vez me aburren más las largas parrafadas y lo del hilo argumental y además me siento cada vez más cansado y veo con siniestra y creciente nitidez la inutilidad de todo como no puede ser de otra manera y como sucede siempre tarde o temprano si tienes cerebro.

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Martes, 16 de julio de 2019

Mientras desayuno basta que levante la cabeza para ver nuestros retratos los pinté en 2014. Los pinté en blanco y negro no quería que el color me distrajera. Están en la pared muy juntos pegados uno al otro como debe ser yo tengo los ojos muy abiertos y las cejas levantadas y Marta sus ojitos largos y dulces y prometedores y su boca qué bien me quedó su boca esa boca suya de las mil maravillas. Que nadie cuando ya no estemos y lo que fuimos se disperse se atreva a separarnos no pido reconocimiento ni gloria ni pido que mi obra perdure o que me recuerden todo eso me da igual estoy en paz con el olvido, pero que nadie nos separe.

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Lunes, 15 de julio de 2019

El Jardín comienza a alejarse estamos sentados en la terraza y es tarde y lo veo alejarse. Nadie lo ve alejarse sólo yo mis amigos no se comportan como si el Jardín se alejara se comportan como si no pasara nada. Pero. Allá va. Y quiero interrumpir la sobremesa y decirles que se marcha advertirles pero me quedo sentado y no digo nada.

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Domingo, 14 de julio de 2019

Leí toda la tarde ayer me faltan unas pocas páginas para terminar el libro de Ayn Rand. La puerta a la terraza abierta no hacía tanto calor y yo en mi butacón de lectura no sillón de orejas lamentablemente pero confortable y azul además. Los perritos a mi vera tumbados dormitando qué envidiable transcurrir sin un cerebro que no para nunca como el mío y con la muerte quiero decir la conciencia de la muerte en la periferia siempre observándonos con cierto cariño no digo que no pero perturbadoramente a fin de cuentas. Yo le hubiera quitado al menos cien páginas al libro de Ryan pero aún así una obra maestra de gran actualidad y muy necesario para los españoles cuyo país ha sido tomado por los saqueadores que denuncia y combate Ryan. Y hoy vendrán los amigos es un decir sólo hay momentos de amistad y beberemos y comeremos cositas ricas y trataremos de ser felices en grupo que es más fácil que en solitario no sé a ustedes pero a mí la compañía sobre todo inteligente me anula bastante la presencia del pozo sin fondo de estar vivo y eso.

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Miércoles, 10 de julio de 2019

La tormenta tiene su propia luz. Es tumefacta y roja y el pelo sombrío. Los árboles se doblan hasta hundirse en la nata gris del ventarrón y en un talud jaspeado. Las gotas caen en enjambres gruesos y eléctricos ceñudos y humeantes. Retumba el trueno y el perrito se refugia a mi lado. Como si yo pudiera proteger. Como si alguien pudiera. Dejo el trabajo la novela de mi vida segunda parte y bajo al jardín y en el seto el agua se ha incendiado. Cruza un pájaro. Tiene las alas negras. No hay horizonte ni lo habrá dicen las llamas. Huele a hielo seco a babosas a caracol aplastado y a lágrimas.