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Lunes, 25 de febrero de 2019_

Algo le pasa al gato negro lleva un día tumbado en la habitación del fondo y le he llevado un poco de agua primero y después leche y ha bebido un poco. Pero no ha querido comer. Si sigue así hoy llamaré a la veterinaria. Creo que ha mordido algún insecto y los insectos se defienden lanzan sustancias tóxicas cuando los atacan y los depredadores se intoxican y a veces mueren envenenados. A cada rato voy a ver cómo le va al gatico negro y lo acaricio un poco. Me relaciono mejor con mis gatos y mis perros será porque noto la falta de fijeza de las personas. Por el contrario, mis animales viven en la fijeza en el estado de gracia de ser fijamente en el vertiginoso ahora. Orbito en la perfección de la fijeza del ser ahora y nada más de mi gato enfermo y le paso la mano por la cabeza y así voy alejandome de los hombres.

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Domingo, 24 de febrero de 2019

Ya sé que nadie se atreverá a decirlo, pero para eso me tienen a mí. Este reportaje es de lo más abyecto que se ha leído en largo tiempo en la prensa española llena de cosas abyectas y de chorradas malú. La principal abyección es que el periódico donde escribo publique ese cuentito sentimental (que apesta a hacerse perdonar por la jauría) esa crónica color rosa síndrome de Down esa apología de la enfermedad y esa frivolización demagógica de una de las mayores tragedias que pueden sufrir unos padres, la de tener un hijo enfermo. ¡Llega a decir la pareja que envidiaban a otras parejas con niños con síndrome de Down! Ay, pensaban cada vez que veían por ahí a una pareja con un niño con síndrome de Down ¡qué envidia, queremos uno! Hay que ser inmoral. Conozco un centro donde profesionales entrenados se ocupan con la mayor dedicación y paciencia y cariño de enfermos con síndrome de Down, un centro donde los padres heroicos dejan a sus hijos enfermos de Down y otras deficiencias cerebrales para poder ir a trabajar. Y. Les diré algo, es el horror. Toda aquella vida dañada y sacrificada. El horror.

Pensaba que el buenismo subnormal y el culogordismo colorines del periodismo español ya no podía caer más bajo. Pero vaya si puede.

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Sábado, 23 de febrero de 2019

Si los españoles quieren ser españoles lo primero que tienen que hacer es serlo. Para empezar enterarse de que no hablan castellano, hablan español. El llamado castellano es una lengua muerta. Yo nunca he hablado castellano siempre he hablado español que es el idioma de España. Eres español, hablas español. El castellano es una lengua muerta, repito. Decir que uno habla castellano es disminuir el español que es el gran idioma de España y es disminuir a los españoles libres e iguales. Poner al mismo nivel el español y el catalán o el vasco o el gallego o cualquier otro dialecto menor que se hable en España es rebajar el español, y lo peor, es devolverlo a la tribu. El español no pertenece a ninguna tribu castellana, como idioma grande y poderoso pertenece al ciudadano y ha escapado de la cueva y de la trampa tribal. Cuando un ciudadano español dice que habla castellano está regresando su idioma a la cueva y a la tribu.

Lo primero que debe hacer un español es serlo y hablar español, no castellano (lengua muerta) y exigir que se le llame español no castellano y que se le respete como el gran idioma que es y que no se le disminuya por aviesos intereses tribales. Es lo menos que pueden hacer los españoles por su país el único país que hay en España es decir España.

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Viernes, 22 de febrero de 2019

El candidato Valls dice, durante un mitin socialista (eso es lo que es Valls a fin de cuentas una excrecencia francesa del PSOE), lo siguiente: “El sentido de Estado obligará a pactar a los constitucionalistas”. Yo al leer esto estaba desayunando con mis perritos y naturalmente enseguida les pregunté, son unos animalitos leídos e informados, si ellos sabían que durante cuarenta años los supuestos constitucionalistas PSOE y PP han preferido pactar con nacionalistas catalanes y vascos es decir con enemigos de la Constitución y de los españoles libres e iguales y los mayores responsables de que España esté hoy al borde del abismo del estercolero tribal. Ambos perritos me miraron como si yo fuera idiota y respondieron que sí, que claro, que lo sabían que cómo no saberlo que por qué les preguntaba semejante cosa que cualquier imbécil sabía eso.

Valls siempre me ha parecido un postalita, pero ahora además cada vez que abre la boca parece más y más idiota.

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Jueves, 21 de febrero de 2019

Leo lo de Francesc Pujols uno de los textos tribales más alucinantes que existen y que demuestra que el llamado problema catalán nunca ha sido el independentismo sino el catalanismo (el catalanismo es la enfermedad: el independentismo, la xenofobia y el separatismo síntomas) y recuerdo que al principio de estar en Barcelona tenía a un conocido suizo o sueco no lo recuerdo bien y un día conversando le pregunté él llevaba en Barcelona muchos años, por los catalanes. Le pregunté porque estoy al tanto de que las tribus cada una tiene sus características o mejor dicho sus perversiones o retrasos mentales y es mejor estar advertido si vive uno entre ellos y yo acababa de llegar. Me contestó: los catalanes el mayor problema es que va un catalán por una acera no importa el ancho de la acera y el catalán ocupa toda la acera.

Y recuerdo esto para contribuir en lo que fuera posible con lo de la armonía de los distintos y con lo de la convivencia entre tribus y con el diálogo y con toda esa tramposa morralla.

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Miércoles, 20 de febrero de 2019

Llego a la verdulería y la verdulera rozagante la de mejillas encarnadas a la que llevé mi libro lo había terminado y estaba exultante y la boquita pulposa y rosa y me dijo ¡me ha cambiado la vida tu libro!, y que ella era muy como mi personaje que se había dado cuenta leyendo mi libro (Diosa) y que se lo estaba haciendo leer a su novio y que ya le había advertido que aprendiera del libro que las mujeres no son del hombre que aman, comparten la vida ¡la vida! con el hombre que aman que lo que dice mi libro es una gran verdad la fidelidad nada tiene que ver con el sexo que ella, estaba convencida, seguiría siéndole fiel a su amado mientras follaba (ella dijo estaba) con otro y el resto de verduleras aprobaba entusiasta sí sí el amor es libertad no pertenencia y es querer lo mejor para la persona a la que se ama y a su novio que si quería follarse a otra que muy bien siempre que lo supiera ella la infidelidad no existe lo que existe es el engaño y se les veía tan felices a todas que me enternecí un poco, la verdad.

Podrían darme mañana mismo el Premio Nobel o el Cervantes o cualquier otra zarandaja por el estilo pero nada de eso sería comparable a este cambiarle la vida a mis verduleras que mi libro ha conseguido, qué feliz estoy.

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Martes, 19 de febrero de 2019

Veo el programa del periodista Espada en el estercolero televisivo Mejides. Y lo primero que me pregunto es qué hace nuestro Espada en semejante lugar. Está lo de combatir el mal y la ignorancia donde se encuentre. Es verdad. Hay que encarar el mal, y hoy buena parte de él está en la televisión. Es verdad. Pero. No sé. Mejides es sólo otro barbado de última generación con el cerebro cuadriculado típico del mamalonazo periodista barbado socialdemócrata. Nunca había visto a Mejides, pero de verle la cara barbada y aquellas gafas saturninas me dije, qué mamalonazo. Hay que ser un total mamalonazo para salir con esas gafas por televisión. Espada pretendía responder a las preguntas de Mejides pero Mejides sólo estaba interesado en la corrección sensiblera y en accionar los resortes de la trampa. Primero sacó a una señora Falcón de ajado y hasta explosivo pasado mujerista-estalinista y después a un padre ofendido pobre hombre que prestó su desgracia y la desgracia de su hijo a semejante canallada.

Yo a Espada, dios me perdone, le recriminaría haberse tomado en serio al gafabarbas Mejides y que al hacer su mayestática salida, después de llamar tramposo al tramposo Mejides, no añadiera solemne: Ah, y otra cosa, mariconazo… ¿cómo prefieres comerme la polla, de golpe o por tiempos? Porque los tipos como Mejides no merecen que se les tome en serio y no merecen respuestas serias. Si hay que ir se va, pero se les trata como lo que son.

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Lunes, 18 de febrero de 2019

Me levanté de madrugada a orinar la ballena ausente desde hace meses y cuando me saqué el pito ascendió de mi pito una vaharada y olía la vaharada de mi pito como el más exquisito perfume que haya existido jamás qué Chanel No. 5 qué Dior qué Yves Saint Laurent ya quisieran por un día de fiesta esos mejunjes es una pena que ustedes queridos lectores no pudieran oler el olor de mi pito. Quedé en éxtasis un buen rato apoyado como suelo en la ventana que da al patio del vecino mirando el espacio oscuro al que acudía antes la ballena y como todo hombre que se precie lamentaba no llegar.

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Domingo, 17 de febrero de 2019

Quiero pedir ayuda a los pintores cubanos “de las dos orillas” los que van y vienen cualquiera de esos hueleculos me viene bien, para donar una obra la que ven arriba al Museo Nacional de Cuba. No sé por qué quiero donar ese cuadro al museo de la dictadura cubana por joder con toda probabilidad, pienso que tal vez lo quemen como quemaron otros cuadros míos en aquella pira que instalaron en el patio central de San Alejandro para quemar los cuadros de los que se iban por el Mariel. Sí, es por joder básicamente que quiero donar el cuadro. Y como dije antes recabo la ayuda de los hueleculos pintores que van y vienen a la isla y exhiben allá deben tener contactos supongo con la clase dirigente de la cultura castrista (oxímoron). A ver si echan una mano tarados que vuestra abyección oportunismo y cobardía sirvan de algo al menos y vuelvan a quemar uno de mis cuadritos allí lo que me dará una gran alegría.

El Comandante en Jefe y el Guerrillero Heroico planeando la Revolución. Oil on canvas, 100 × 100 cms, 2015.

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Sábado, 16 de febrero de 2019

Y por lo del juicio a los golpistas catalanes me pongo a releer los imprescindibles diarios (los repaso a cada rato no hay nada mejor para preservar la salud mental) de Victor Klemperer. Y encuentro esto tan maravilloso y tan acertado y recomendable.

“Si alguna vez se diera la vuelta a la tortilla y el destino de los vencidos estuviera en mis manos, yo dejaría en libertad a toda la gente común y corriente e incluso a algunos de los jefes, que tal vez tenían buena intención y no sabían lo que hacían. Pero a los intelectuales los colgaría a todos, y a los profesores universitarios un metro más alto que a los demás; y tendrían que seguir colgados de las farolas todo el tiempo que permitiera la higiene”.

Cada vez que leo esta joya del sentido común pienso en la enorme cantidad de intelectuales, artistas y profesores universitarios cubanos que habría que colgar si algún día se diera la vuelta a la tortilla. Ellos han facilitado la coartada moral y literaria (y hasta los pegajosos estribillos) a los asesinos. Sin esa coartada el crimen sería mucho más difícil o sería tal vez imposible.