4276

Viernes, 17 de abril de 2020

Y. Abundando en el tema de la decadencia española. Estoy leyendo Historia de un alemán de Sebastian Haffner y véase cómo describe el ambiente de la Alemania pre nazi y las razones por las que los alemanes perdieron finalmente la paz el bienestar y la libertad.

“En todas partes había una porción razonable de libertad, calma, orden, liberalismo bienintencionado, buenos salarios, comida de calidad y un ligero aburrimiento entre la opinión pública. Todos y cada uno habían recuperado su vida privada, siendo invitados a organizarla según sus preferencias y a ser felices a su manera. Sin embargo, en aquel momento sucedió algo extraño – y al decir esto considero que estoy revelando uno de los acontecimientos políticos fundamentales de nuestro tiempo que no figuró en ningún periódico -: las nuevas posibilidades fueron desestimadas en la mayoría de los casos. No hubo disposición para ello. Resultó que toda una generación de alemanes no supo que hacer con un regalo consistente en gozar de la vida privada en libertad. (…) Así, no percibieron el fin de las tensiones públicas ni el regreso de la libertad individual como un don, sino como una privación. Empezaron a aburrirse, se les ocurrieron ideas tontas, se volvieron huraños y, finalmente, aguardaban casi con ansia a que se produjera el primer desorden, el primer revés o incidente que les permitiera liquidar todo el período de paz y emprender nuevas aventuras colectivas”.

No sé a ustedes, pero a mí se me parece mucho a lo que ha sucedido en España. La diferencia es que aquí los futuros nazis son los españoles moldeados por cuarenta años de educación tribal y adoctrinamiento izquierdista antiespañol.

4275

Jueves, 16 de abril de 2020

Cuando llegué a España hace 23 años oía mucho que la Sanidad Pública española era la mejor del mundo. No lo es. El virus chino y la plaga china lo han evidenciado. Es como la de cualquier otro país civilizado, o peor. No hablo de los profesionales, que han demostrado ser buenos, como los de cualquier otro país civilizado (atenido a la Civilización Occidental, quiero decir). También oía mucho de las excelencias de la Transición española y me pareció verdad, por un tiempo. Después comprendí que los arquitectos de la famosa Transición lo que hicieron fue diseñar un campo de minas en el que floreció y medró a sus anchas el bipartidismo corrupto y el tribalismo. Lo que más me sorprende de la sociedad española es que tras cuarenta años de democracia, bienestar y libertad ha conseguido llegar a ser como la Cuba de los años cincuenta, una sociedad próspera, hedonista, irresponsable, propensa al alboroto social y ansiosa de emociones fuertes siempre que sean autodestructivas y estúpidas. Otro mito español desvanecido ha sido el de la Educación. ¡Allá va! Resultó ser una educación politizada y marcada por una cultura abducida por el comunismo y su versión light, el izquierdismo. La generación de escritores hechos en la democracia española y que ahora ronda los sesenta años, es una generación ideológicamente abyecta. Y eso es lo que han trasmitido sus obras y su cháchara a los más jóvenes y a la Educación y a la Cultura de los españoles.

Como consecuencia de la complacencia suicida con los tribales y una cultura ideológicamente perversa, tenemos hoy una España de lidercillos universitarios (¡qué ya gobierna!) dueños de una demagogia groseramente tercermundista y legiones de estudiantes (la generación mejor preparada, dicen) que no han leído nada ni quieren hacerlo y un ejército de jovenzuelos (es un decir, así llegan a los cuarenta) porrito, botellón, y vacaciones pagadas, acostumbrado a la indolencia intelectual, arrasado por el aquí me lo den todo y el todo me lo merezco tío. Si añadimos a eso una enorme e ignorada drogadicción (que es muy cool y divertida según el cine español) tenemos el cóctel perfecto para el advenimiento de la Revolución que se anuncia.

La única verdad respecto a España me la dijo mi hermano, que vivió algunos años en Madrid, cuando me disponía a venir: España no existe. España no es un país, es un grupo de tribus futboleras y monacales capitaneadas por las tribus catalana y vasca, dos tribus racistas y antiespañolas hasta el asesinato, cuya aspiración es y siempre ha sido (desde el primer minuto de la Transición) destruir España. O lo que queda de ella.

No quiero ponerme pesimista, pero un país levantado sobre el culogordismo intelectual, la estafa izquierdista y las mentiras (la Sanidad Pública Mejor del Mundo, la Generación Mejor Preparada, la Diversidad Tribal es un Tesoro, la Transición Modélica, los Dialectos Regionales son lo Mismo que el Idioma Español, etcétera) no puede sobrevivir. Y posiblemente, no sobrevivirá.

4274

Miércoles, 15 de abril de 2020

Con lo de la plaga china ha aumentado mi furia la siento crecer como una música y la iré dirigiendo hacia diversos objetivos hoy el poeta Kozer. El poeta Kozer es un personaje destacado de la cobarde y falsa fauna cubana y ha hecho carrera como fabricante de longanizas, Kozer no escribe poemas produce una longaniza diaria y así ha hecho carrera gracias a la bajeza cultural crónica imperante, Kozer y su ego monstruoso se levantan todos los días y fabrican un poema y le ponen un numerito (¡ya van por el número cien mil!). ¡Un poema diario! Debería estar prohibido. Kozer más que un poeta es un fabricante de longanizas. Kozer me ha parecido desde que supe de él hace décadas lo más patético fatuo y oportunista y lo más ridículo producido por la nauseabunda cubanidad, Kozer es evidente nunca ha leído a Michaux: “La poesía es un regalo de la naturaleza, una gracia, no un trabajo. La sola ambición de hacer un poema basta para matarlo”.

Por el bien de la poesía me gustaría viajar y apostarme junto a Kozer con una enorme tijera y cortar de inmediato al salir la longaniza diaria de Kozer e incinerarla antes de que Kozer pudiera numerarla y declararla oficialmente poema. Pero. No se puede viajar. Maldita plaga china.

4273

Martes, 14 de abril de 2020

Por lo del 40 aniversario de Mariel y el formidable homenaje que ha publicado Hypermedia Magazine, he estado revolviendo papeles y abriendo cajas en busca de fotografías y documentos relacionados con la gloriosa estampida. Ha sido emocionante. Y divertido a veces. Por ejemplo, al encontrar el manuscrito de los famosos Treinta Truculentos Trabalenguas de Arenas en los que se burla de escritores y de personajes de la farándula cultural isleña y extranjera. Vuelvo a escuchar su gran risa. El trabalengua dedicado a García Márquez y Carmen Balcells es una delicia. Qué acidez gozosa, qué irreverencia fundamental, qué prodigio de musicalidad. También encuentro fotos que había olvidado y cartas aún más olvidadas. Como esta qué envié qué ingenuo al diario El País:

Cartas al Director
La escritora Belén Gopegui ha visitado Cuba. Allí, según la prensa, ha declarado que el de la isla es, cito: “el proyecto político que más me interesa apoyar en estos momentos. Es un proyecto admirable y ojalá dure mucho tiempo y se extienda por todo el mundo”.
Semejantes aspiraciones se refieren a un país donde no hay libertad de prensa, ni de expresión, ni de asociación, ni derecho a huelga ni a organizarse en partidos políticos; donde se prohíben libros (los míos entre muchos otros) y donde se condena a escritores, poetas, bibliotecarios y periodistas independientes a veinte años de cárcel simplemente por no acatar la censura oficial. Un país donde existe una ley llamada “de peligrosidad” que condena a un ciudadano no por delinquir sino porque la policía estime que tiene propensión a hacerlo. Entre otras lindezas totalitarias.
Yo defiendo el derecho de Gopegui a desear semejante destino para ella y sus conciudadanos, pero le pido por favor que tenga la gentileza de avisarme en cuando descubra que España está en camino de convertirse en el paraíso fidelista de sus sueños, para escapar lo antes posible. Como tuve que escapar hace veinticuatro años de Cuba. No estoy dispuesto a pasar otra vez por semejante horror.

Juan Abreu

Basta revolver un poco la hedionda basura izquierdista española para comprobar que lo más hediondo de esa basura es la basura literaria e intelectual.

4272

Lunes, 13 de abril de 2020

Hoy mis apreciados lectores del género masculino (y del femenino superior y liberado), una gran verdad una verdad fundamental que nadie les dirá sino yo. Esta: sin un coño cálido, cercano, a tu disposición, la vida no vale la pena. Sin un coño cálido, cómplice y a tu disposición vivir la vida no vale la pena no se dejen engañar amigos míos un coño cálido, cercano, cómplice y a tu disposición es la medida de todas las cosas la medida de la vida y la medida de la felicidad y del estar vivo. Todo lo demás es intelectualismo e hipocresía y es represión y es tener las prioridades equivocadas y es cháchara oscurantista.

4269

Viernes, 10 de abril de 2020

Las lectoras de mis libros que tratan de sexo, es decir que tratan de la libertad, son mis lectoras más queridas. No tengo manera de pagarles su generosidad. Hace unos años, cuando era más joven y no había pandemia, me hubiera ofrecido a ellas como animal de compañía o esclavo sexual. Pero. El tiempo pasa y nos lleva. Siempre digo con la mayor razón que mi libro De sexo es el libro con los más bellos aledaños que se ha escrito jamás. Quién puede negarlo. Miren esta foto que me acaba de llegar. Qué mujer. Una mujer así, véase la armonía de las formas véase el resplandor de la piel véase el excelso abandono del escorzo que baja al valle para calmosamente ascender a la gloria de un culo perfecto. Yo fundaría una secta dedicada a venerar ese culo porque sólo veneración merece tanta belleza.

Nada en mi vida de escritor, que es toda mi vida, me ha dado más alegría, nada me ha hecho sentir más orgulloso que estas fotos que me mandan mis lectoras, agradecidas, me dicen, porque mis libros las han hecho más libres, más conscientes de que el sexo es amoral y es alegría de vivir y de que todo lo que se deja de hacer hay que darlo por perdido.

4268

Jueves, 9 de abril de 2020

Cuarenta años. Yo era un muchacho aquel luminoso abril y estaba a punto de lanzarme al mar y dejar atrás para siempre la isla aciaga y pavorosa. Aún no había leído a Bernhard pero ya sabía que ver más significa huir más lejos. En estos cuarenta años felizmente alejado de la isla ominosa he escrito mucho y pintado algo también y todo lo que he hecho ha estado y está signado por la fuga la libertad y venganza. Vivimos una época hipócrita y de pensamiento vacuno y la venganza y la libertad (no se dejen engañar) están muy desacreditadas. Pero. Yo soy discípulo del Homero de la Matanza de los pretendientes y del Arenas del Encadenamiento del fraile en la Prisión de los Toribios. A ellos regreso una y otra vez en busca de sabiduría. Cuarenta años. Durante esos cuarenta años he sido un marielito orgulloso Mariel es la marca de agua de mi trabajo y es la marca de agua de mi vida. Mariel es el agujero en la cerca de la plantación, Mariel es el túnel bajo el vigilado muro de la cárcel. Mariel es el momento en que el esclavo emerge de la oscuridad donde ha estado encadenado y sale a la luz y sabe que tendrán que matarlo para arrebatarle otra vez los fieros bosques y las triunfales praderas.

4267

Miércoles, 7 de abril de 2020_

Hoy al abrí los ojos y había en la habitación un brillo musitado y me asusté mucho porque me dije empiezas a contagiarte a tener una mirada lucaslírica del mundo. Es cierto que el metaforeo brillo musitado está muy por encima fuera del alcance diría yo de un Lucas Lírico. Pero aún así me dije ándate ojo avizor y sentí una cierta inquietud intelectual. Tengo que vigilarme.

Yo siempre me duermo al instante toda mi vida ha sido así pero anoche se me puso dura cuando me acosté se me ocurrieron cosas muy obscenas e indecentes incluso para mí y estuve un rato dando vueltas demoré en dormirme y me dormí con el pito tieso supongo que en las primeras horas de sueño se me haya ido desinflando. No sé. Porque por la mañana lo tenía tieso igual. Lo de la plaga me ha subido la libido creo que ya se los dije no sé si a ustedes les pasa lo mismo. Veo chochos por todas partes.

4266

Martes, 7 de abril de 2020

Leo en el blog de Sergio Campos sobre Te voy a hacer una autocrítica (Diccionario para entender a los humanos) de Josean Blanco (Perroantonio). Dice Campos que el libro es “uno de los mejores libros que se han publicado en España en los últimos años”. Las opiniones de Campos son muy de tener en cuenta así que de inmediato compro y leo el libro. Y. Efectivamente. Un libro único. Verdaderamente original, que ya sabemos que es un animal literario precioso, pero en vías de extinción. La literatura española produce literatura chuche, longanizas izquierdo-históricas como las de Almudena Grandes y variados tipos de prosas correctas y en general mansas y sosas y algodonosas y al servicio de algún Señor. No es el caso ¡albricias! de este diccionario de pulso afilado y de dentellada elegante por veraz. Corran. Cómprenlo y léanlo. Es una lectura ideal para estos tiempos que no sólo nos confinan, sino que exigen una especie de conciencia colectiva atildada, vacuna, aplaudida y de corral.

Les dejo algunas gemas:

elecciones. Mecanismo que permite renovar periódicamente a los representantes que no hemos elegido para que hagan lo que no queremos.

dios. Para las religiones del Libro, creador irresponsable de todas las cosas. Vago. Trabajó seis días. Desde entonces se limita a fisgar y a poner nota. Se escribe con mayúscula.

academia. Consejo de ancianos, formado por artistas, escritores y filólogos al que la autoridad pública encarga la tediosa tarea de entorpecer la natural evolución de las artes y las lenguas.

utopía. Representación del ideal de una sociedad en donde todo funciona pero no apetece vivir debido a la altísima concentración de tedio, mediocridad y moralina.

tolerancia. Práctica social que consiste en soportar con resignación que los idiotas expresen públicamente lo que piensan o cocinen un ornitorrinco porque lo exige su dios. Contra lo que piensan algunos seres inocentes, la tolerancia no consiste en admitir que sus ridículas ocurrencias e irrisorios comportamientos son tan respetables como nuestras civilizadas ideas y elegante proceder, sino en renunciar a llevarlos a la hoguera por ser impermeables a la luz de la verdad y la ilustración.

identidad cultural. Tufo a ritos y costumbres que se excreta para ser identificado por la manada propia. Sólo funciona en las distancias cortas. A partir de 10 metros puede reemplazarse por una camiseta de fútbol.

4265

Lunes, 6 de abril de 2020

Mi amigo actor sigue enviándome las baratijas destacadas de Lucas Lírico cada mañana. Lo mejor de Lucas Lírico es que no deja de superarse, convenimos. Cuando uno piensa que ha alcanzado la cumbre del metaforeo pimpinela al día siguiente alcanza cotas aún más elevadas. Barajamos la posibilidad de publicar un audio libro con las lecturas de las joyas más ridículas de Lucas Lírico. No sólo sería un formidable divertimento para millones de personas encerradas por miedo a la plaga, también sería un superventas. El proyecto presenta algunas dificultades evidentes, la primera la autoría de las tragicómicas patochadas, pero yo pienso que la lectura magistral de mi amigo las eleva a otro nivel y las despoja de todo lucaslirismo, convirtiéndolas por derecho propio en obra de quien las declama. Hablamos de que yo escriba un prólogo al audiolibro. Creo que deberíamos empezar a pensar en un buen título.

Termino Stoner. Stoner es la oveja alfa de la especie. Stoner es la cobarde mansedumbre. Hay un momento al final cuando Stoner, que ni siquiera ha sabido vengarse apropiadamente del tullido Lomax, piensa en su esposa bruja y recuerda el día en que la conoció, joven y bella, y se enternece; es algo asqueroso. Stoner es el hombre sumiso el hombre castrado de nacimiento, por eso lo adoran los literatos. Sin embargo, la novela tiene algo especial tengo que reconocerlo. Es la única novela que ha despertado en mi un feroz deseo de armarme apropiadamente y salir a la calle a disparar a todo el que me encuentre. Si somos Stoner. Qué más da.

Hoy leeré a Homero la matanza de los pretendientes para desintoxicarme y desinfectarme de Stoner. Y para celebrar mi cumpleaños, además.