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Martes, 10 de septiembre de 2019

Federica Mogherine (que necesita arreglarse los dientes y mirarse lo del estrabismo, creo que ahora se opera), está en Cuba. ¿Ha ido a denunciar la cruel dictadura que ya dura sesenta años? De ninguna manera. Ha ido a criticar a los malísimos yankis y a Trump que ha deshecho por suerte la política imbécil de Obama que, básicamente, consistía en hacer como si no existiera la dictadura y tratar con Cuba como quien trata con Suiza. Europa siempre ha sido y será el putero colonial rico bobo cómplice y mamalón del puticlub castrista. No sé qué hará la señora Mogherini en su tiempo libre allá, pero que sepa que los negros trespatas y las lesbianas de Carraguao que la rodean en toda circunstancia pueden darle un buen servicio sexual si lo necesitara (yo creo que Mogherini lo necesita desesperadamente, sólo hay que verle la cara).

Ya que está de visita en el puticlub, que aproveche. ¿No?

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Lunes, 9 de septiembre de 2019

Hay una generación de intelectuales cubanos (exagero) nacidos con la Revolución o educados en la cloaca revolucionaria cuyos cerebros están colonizados por la Revolución de la manera, por poner un ejemplo, en que el cerebro del pintor Novoa está colonizado por los soviéticos. A ver, lo diré otra vez. La llamada Revolución fue innecesaria, la República a pesar de sus defectos y latrocinios y crímenes, siempre menores comparados con los cometidos por la llamada Revolución, tenía recursos económicos, cívicos y morales para salir adelante. Lo digo porque me entero de un nuevo libro de Abilio Estévez, conocido escritor lírico-costumbrista cubano, que trata de los horrores de la dictadura de Gerardo Machado. Coño. Me digo. Retroceder tanto cuando tiene Estévez sesenta años de horrores castristas y de dictadura castrista (que, dicen, le pateó el culo al mismísimo Estévez por homosexual), ante sus narices. Pero. No. Machado. ¡El asno con garras! Siempre he pensado que lo que caracteriza a los escritores cubanos de la Revolución (algunos emigrantes o exiliados o lo que sean) es la cobardía el oportunismo el servilismo el engolamiento la tabarra filosófica ininteligible la fatuidad tribal la cagarruta lírica la mezquindad el pensamiento conga el culipandeo como ética y el esbirrismo sentimental, pero ahora compruebo que la colonización cerebral castrista también los define.

Y ahora por favor que no me salga nadie con lo de la Patria a tomar por culo la Patria.

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Domingo, 8 de septiembre de 2019

Ayer hablaba con el maestro Boadella y en cierto momento de la conversación acerté (sé que cito, pero no recuerdo a quién) a explicarle sin intelectualidades mi única y verdadera filosofía de vida, a saber, que en toda época hay Brujas e Inquisidores y que uno debe hacer todo lo posible por ser Bruja, y si no alcanza a serlo, entonces debe ser quien está siempre dispuesto a compartir su destino y subir con ella a la hoguera.

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Sábado, 7 de septiembre de 2019

Me escribe mi hermano José desde Miami para decirme que ha muerto Evelio Taillacq. Marielito fundamental. Abro una botella de Chablis. Salgo a la terraza y hay un atardecer color cromo acelerado y me siento a contemplar cómo las hojas del olivo intentan restañar las heridas del cielo. Miles de barcos en el cielo. Bebo. Y así dignamente y sin aspavientos los cubanos libres se van extinguiendo.

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Viernes, 6 de septiembre de 2019

Me he puesto a tirar papeles voy despacio para no perder algo valioso y encuentro fotografías olvidadas. Entre ellas una con Carlos Victoria que ríe quién sabe la barbaridad que habré dicho compartimos mesa en algún evento y Victoria ríe. Recién llegado a Miami me llamó Reinaldo desde NY y me dijo que me pusiera en contacto con Carlos supongo que para que no estuviéramos tan solos en el nuevo país. Poco tiempo después Carlos pasaba a buscarme en su coche de tercera o cuarta mano trabajaba en un almacén por entonces y nos íbamos a la playa a leer sus cuentos. Tumbados en la arena por Haulover Beach Carlos gran escritor leía sus primeros cuentos de exiliado y yo lo escuchaba y al final señalaba algo que me parecía mejorable tal vez, espero que no me hiciera mucho caso. Ríe Carlos véanlo y la verdad es que me ha dado mucha alegría escuchar su risa otra vez.

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Jueves, 5 de septiembre de 2019

Mi cerebro no para nunca como se sabe y se pasa la vida escribiendo hoy al amanecer escribía una novela fantástica futurista y erótica una de esas novelas que he escrito y que me gustan tanto y que de sacarla de mi cerebro sería un gran éxito comercial, creo. El personaje principal la heroína digamos de la novela es una guerrera letal y corpulenta llamada Almutetas Grandes (nada que ver con la famosa escritora costumbrista española). Y en la novela Almutetas lucha contra una invasión alienígena y se pasa toda la novela defendiendo la Paz y la Libertad y a los Pobres y eso. Una novela de aventuras con mucha acción y mucha imaginación y mucha truculencia que me sobran aún y muchas escenas de sexo como sólo yo sé escribirlas en España nadie sabe escribir de sexo, oh oh hay una escena en que Almutetas aniquila a miles de alienígenas a tetazos (las tetas mutantes de Almutetas son armas temibles lo mismo ametrallan que bombardean que acuchillan) o destripándolos con su chochotriturador, adminículo legendario de combate, qué escena formidable de violencia sexual lo que siempre hemos querido todos alguna vez ser devorados por el chocho que nos folla y regresar así al único Paraíso (no se gana el Paraíso, se pierde) con esta escena los lectores en general y especialmente los sadomasoquistas quedarían fascinados. Qué pena que ya no tenga ganas de enfrascarme en proyectos monumentales la novela de Almutetas tendría al menos quinientas páginas y un personaje así no merecería menos que una trilogía así que estamos hablando de casi dos mil páginas y ya no estoy para eso.

Lástima.

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Sábado, 31 de agosto de 2019

Y como hablé de Enid Blyton tengo que decir que a las nuevas ediciones de sus libros les han endilgado unas portadas espantosas y unas ilustraciones modernillas portadas e ilustraciones modernillas es decir horrorosas. Santocielo con lo hermosas que eran las portadas de la Editorial Molino. Aquellas obras maestras de Noiquet (Joan Beltrán Bofill). Portadas de Noiquet e ilustraciones de Treyer Evans; después de ellos ya todo ha ido cuesta abajo. Asegúrense de comprar ediciones antiguas de Molino de los libros de Blyton o alguna, si existiera, que no sea modernilla es decir adaptada a la estupidez y la frivolidad bobalicona actual. Yo sólo conozco una, también de Molino, una edición del año 2007 cuyas portadas no están mal aunque nada comparable a las antiguas. Esas viejas ediciones de Molino.

En cualquier caso, manténganse alejados y mantengan alejados a sus hijos de los bodrios de RBA y de Editorial Juventud.

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Viernes, 30 de agosto de 2019

Yo era un niño (antes la infancia duraba más) e iba a la Biblioteca Nacional pavorosa a buscar libros de Enid Blyton. Las series de Misterio o Aventuras, sus mejores libros. Esos libros no eran libros eran puertas a otro mundo a un mundo mejor más humano donde los niños eran niños un mundo libre. Hasta el olor me salvaba en aquellos libros de la Editorial Molino, olían a abundancia y a libertad no olían a la mierda ideológica que me rodeaba por todas partes. Tengo una enorme deuda de gratitud y de belleza la belleza del mundo libre con Enid Blyton.

Muchos años después, hace unos meses, volví a los libros de Blyton. A Fatty y Larry y a Jack y su loro y a Pip y al policía Goon. Volví. Aterrorizado por si me pasaba con Blyton lo que me ha pasado con otros escritores adorados y de mucho mayor rango literario a los que he vuelto y en ellos ya no había nadie. Ya no estábamos. Pero. No Blyton. Volví a leerme las series enteras de Misterio y Aventuras y allí estaba ella y allí estaba la puerta y allí estaba yo. Debería hacerse un monumento a Enid Blyton en todos los países donde los niños leyeron a Enid Blyton.

Pero. Me entero de que la Reina de Inglaterra, esa bruja que también piensa que puede pero qué se cree esa bruja perdonar a Alan Turing, le quiere negar no sé qué supuesto honor a Blyton porque escribió un cuento de una muñequita negra o bebía mucho o follaba mucho o no le gustaban los niños o alguna otra gilipollez. Saquen sus sucias y estúpidaz manos de Enid Blyton, tarados.

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Jueves, 29 de agosto de 2019

Gracias a Onfray, el formidable Saint-Évremond: “Para reponerse de las campañas veraniegas, Saint-Évremond frecuenta los salones parisinos (…) los salones permiten las reuniones de los espíritus refinados de la época en las casas de mujeres de mundo, de cortesanas, en compañía de abates licenciosos, nobles ociosos, poetas y otros gorrones mundanos. Por ejemplo el salón de Marion de Lorne, mujer fácil y coleccionista de amantes famosos: Des Barreaux -el poeta libertino que devoraba tortillas de jamón el Viernes Santo – Cinq-Mars, los príncipes de Condé y de Conti, Buckingham y Saint-Évremond. Ajeno a los celos, el filósofo acepta la competencia de una decena de hombres. En el amor, se presta siempre, pero sin entregarse nunca de verdad: lección de felicidad. Una vez puesto en orden el problema del cuerpo, también Saint Évremond pasa rápidamente a otras mujeres, pero conserva con sus antiguas amantes una indefectible relación de ternura amistosa”.

En el salón de Marion de Lorne yo hubiera sido feliz.

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Miércoles, 24 de agosto de 2019

Una de esas pajillas perentorias caía la noche ¿les pasa a ustedes? no hay un cuerpo a mano ni se desea ni se desea subrayo es algo entre yo y yo no se le da el valor que tienen a esas pajillas súbitas explosivas autónomas podría decirse te la sacas y ya la tienes muy muy tiesa no hace falta estímulo de ningún tipo aunque a veces hay algo en la periferia en este caso una fotografía de Demi Moore jovenzuela qué pelambrera pero no es necesario en modo alguno y lo mejor no es la pajilla en sí sino el alivio insondable que provoca un alivio que no es sólo nuestro alivio sino un alivio que abarca todo lo humano una sensación de sosiego imbatible y hasta de soberanía.