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Lunes, 31 de agosto de 2020

Hace unos días mi madre cumplió años y mi hermano fue a llevarle flores y me mandó una foto. Mi hermano es el gatekeeper de la puerta de la infancia y de la historia de la familia y hasta del mito familiar. Y acaba de terminar un libro en el que trabajaba hace años. Un libro futurista podríamos decir Las moscas verdes, se llama. Los venzo porque son unos vagos, decía Lezama. Exacto. El libro es el juego iridiscente del atardecer del mundo y del atardecer de unos niños perdidos, que es lo que debe ser un libro. Hace unos días mi madre cumplió años y mi hermano le llevó flores y un trono de palabras.

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Sábado, 29 de agosto de 2020

Cenamos comida japonesa en la terraza como a las nueve el calor ha amainado y huele a lluvia y cervezas japonesas cómo no. En Japón vimos nevar desde un restaurante en la cima de un rascacielos fue uno de los momentos más hermosos de mi vida recuerdo la carne de Kobe y que nos dimos la mano y el mundo se organizó. Me gustaría morir en Japón o al menos que tiraran por allá mis cenizas porque me gusta Japón pero sobre todo por estar (es un decir) lo más lejos posible de la isla pavorosa y sus despreciables habitantes y por joder, mayormente. Y recuerdo también que cruzamos el país en un tren vertiginoso y aquello era la cumbre de la civilización si no han estado en uno de esos trenes no saben lo que es la civilización. El tren nos llevó a Kioto a Osaka y a Hiroshima el lugar donde aquellas bombas salvaron millones de vidas. Bebo un sorbo de cerveza el cielo enrojece hacia el oeste y lo cruza una luz vívida. Un viento fuerte se levanta y agita el olivo y la mata de maravillas. Y cuando en mi cerebro termino de escribir esto comienzan a caer los primeros goterones.

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Viernes, 28 de agosto de 2020

Leo el Gargantúa. Cuántas delicias cuántas furias qué mayestático desparpajo qué meadas gloriosas qué imaginación qué reino de la santa hipérbole no en balde Reinaldo adoraba este libro.

¡Alejaos de nuestros campos!

No entréis aquí, hipócritas, gazmoños todos,
viejos camanduleros, taimados, hinchados,
retorcidos, más tontos que los godos
y ostrogodos, precursores de los demagogos,
miserables mojigatos, soplones acomodados,
bribones arropados, incendiarios de altercados,
ridículos, fatuos, mendicantes, gorrones,
largaos a otra parte a vender vuestros errores.

Vuestros errores tantos
llenarían mis campos
de maldad.
Y, por falsedad,
turbarían mis cantos
vuestros errores tantos.

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Jueves, 27 de agosto de 2020

Veo Mr. Jones. Corran a verla. El gran éxito del comunismo y de la izquierda (así como no hay ningún catalanismo inocente no hay ninguna izquierda inocente) ha sido no tanto asesinar a millones de personas y esclavizarlas en nombre de la igualdad y la justicia sino invisibilizar a sus víctimas y borrar de la Historia a los defensores de la Verdad (que es una). Así Gareth Jones, el primer periodista occidental que contó los horrores de la hambruna planeada e impuesta por Stalin en Ucrania es un desconocido.

Es cierto que Walter Duranty, del NYT, putero, drogata y lacayo de Stalin fue premiado con un Pulitzer por sus mentiras y abyecciones y Jones al final recibió una bala comunista. ¿Pero a quién que busque la Verdad le importa una mierda el Pulitzer? Gareth Jones es nuestro héroe, el héroe de todo hombre libre. La libertad es el bien supremo.

Y emocionado, mientras veía Mr. Jones, no pude menos que admirarme de la cara dura de tantos que sin el menor pudor se hacen llamar periodistas.

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Miércoles, 26 de agosto de 2020

Entre capítulos de Rabelais acabo el libro del amigo Cristian Campos. Es lo mejor que he leído sobre el llamado procés y sobre la epidemia catalana en general es decir el nacionalismo catalán. Le sobra un capítulo, Los placeres culpables catalanes (¡el Roger Scruton catalán, santocielo!) pero esto no resta efectividad al conjunto. Un libro ágil, dinámico, informado y fresco que consigue mantener interesado hasta a un lector como yo, harto del basurero catalán. Si se quiere tener una perspectiva histórica y una visión cierta y lúcida de lo que es y ha sido el catalanismo y el negocio del catalanismo y la enorme farsa del catalanismo en España, lean La anomalía catalana.

Llama la atención, eso sí, que el autor de un análisis tan penetrante hable, con la mayor naturalidad, de ciudadanos catalanes, cuando, como se sabe, los ciudadanos catalanes no existen. ¡Y que se declare catalán! Es decir, que asuma la categorización provincial como prioritaria. Cuando alguno de mis cultos e intelectuales amigos dice tranquilamente soy catalán no digo nada, los dejo con su romántica superstición tribal, pero siempre me pregunto qué rayos quieren decir.

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Martes, 25 de agosto de 2020

Cuando estoy en hoteles me da por hacerme autorretratos. Aquí les dejo uno como mirón mi segunda naturaleza. He engordado por lo del virus chino y por la inmovilidad que poco a poco pero inexorablemente va conquistándome. Cada día detesto más viajar y hasta salir de casa y del Jardín se me hace difícil es como si la casa y el Jardín fuera todo lo que necesito, que la gente me resulte más y más insoportable también tiene que ver, supongo. Antes quería follarme a todo el mundo y eso me convertía en un ser algo más sociable, aunque sólo fuera por pura estrategia, pero eso pasó ahora sólo me interesa si acaso follarme (o que me follen) tres o cuatro. Tal vez tengan razón los cocineros literarios tipo Adrià y todo sea ¡hasta el vivir! una reducción. Antes me hacía autorretratos desnudo en los hoteles pero ya no tengo el cuerpo para eso, creo. Del pito sí podría hacerme aún porque sigue prácticamente igual de bello pero esta vez tampoco me los hice. Leo a Rabelais. Miro las estrellas.

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Lunes, 24 de agosto de 2020

El problema Cayetana siempre fue un problema estético. Demasiado bella demasiado inteligente demasiada culta demasiado elegante demasiado brillante. La estética es la medida de toda luminosidad. Cayetana no tiene cabida en el mundo político español, tenebroso, bruto, feo, mediocre, vulgar. En cuanto fue nombrada todos (en primer lugar, los que la nombraron) comenzaron a conspirar en su contra. Reinaldo llamaba a este tipo de gentuza rastrera y en consecuencia peligrosa: “los encapuchados de siempre”. Florecen en todas las épocas y son los encargados de llevar la belleza la superioridad y la diferencia al patíbulo en nombre del reino de la vulgaridad y la grosería. Cayetana era un Modigliani en un basurero. Y era el pájaro pintado de Kosinski naturalmente.

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Domingo, 23 de agosto de 2020

En la piscina, a la sombra de un pino. Qué decadencia antes estaba yo a la sombra del mar. Marta ha traído el Ipad. Veo en el Orbit una foto del poeta Gil de Biedma con Barral y Marsé. Gil de Biedma tiene cara de loca engolada y comunista ¡rechazada por maricón por el PCE! ¿Pero a quién se le ocurre ser loca y comunista? Marsé por su parte luce como el pariente pobre invitado por caridad a la tertulia de los culones. Y Barral, bueno, Barral, Barral es el poeta almorranas de la poesía española… clamo a tu vientre lívido de viento, al corazón estrecho de tus gallos… etcétera. ¡Gallos! Mejor me concentro en las tetas. Pasa una jovenzuela de pezones inflados. Pasa una jamona de prodigiosas ubres. Pasan unas tetas punzón. ¡Mátame! Pasa un buche de tiempo o eso creo. Y pasa un Juan Abreu joven y desafiante. ¡Adiós, muchacho, adiós!

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Sábado, 22 de agosto de 2020

Nos vamos unos días a un hotel en el campo. Por cambiar de ambiente y porque en casa nunca dejamos de trabajar en verdad. El lugar es bonito, pero demasiados franceses. Tampoco es muy grave. A mi la petulancia francesa me suele provocar ataques de indígena. Pero esta vez me contengo bien, mantengo al indígena bajo control. La comida estupenda y todo muy pijo pero no pijo catalán que es el más insoportable. El pijo catalán viene siempre con sudaca incorporado y condescendencia hacia el sudaca adjunta lo que me produce cierto asquito. En la piscina miro tetas, leo, y me zambullo de vez en cuanto. Observo a una pareja. A ella le salen los omóplatos de la espalda como picos de pterosaurio y él lleva su arnés y su collera y su cincha, ni de vacaciones se la quita y está a cargo de una cría de la que sólo diré que despertó mi instinto asesino. Traje mi Rabelais y el libro del amigo Cristian Campos sobre la “anomalía” catalana. En los viajes siempre llevo una lectura principal y algo de guarnición. A partir de las seis de la tarde el agua de la piscina está casi tropical. Por la noche voy a la tumbona del balcón y me quedo mirando las estrellas hay una muy grande y brillante nada en la vida escapa a las categorías. Lo de la igualdad es un engañabobos de comunistas y socialdemócratas.

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Miércoles, 19 de agosto de 2020

Me subo a una silla alta y vendimio. Las uvas de este año. Dulces pero pocas. El olivo lleno y el Jardín más lento. Antes parecía eterno el Jardín. Quedará por un tiempo en mis emanaciones, creo. He vuelto a pensar en dejar la escritura, la escribidera como decía mi padre ¿hasta cuándo vas a seguir con eso de la escribidera?, y pintar el tiempo que me quede, dedicarme a pintar quiero decir. De todas formas, ya casi nadie lee. La gran era de los escritores va llegando a su fin. No sé qué vendrá después, ni me interesa. Ahora si me pongo pintaré mejor, creo. También he pensado en hacer las ilustraciones de mi Eros y política un librito que no encontrará editor la cobardía que caracteriza a la sociedad y a la cultura española contemporánea incluye la publicación de libros, naturalmente. Dibujos a tinta o crayola o lápices de colores o de óleo, no lo tengo claro. Si me quedan bien darían al librito una dimensión diferente, creo. Tal vez estoy buscando algo que me cueste más, las palabras se me dan demasiado bien. Comencé el Gargantúa y Pantagruel y avanzo despacio, paladeando. Será la lectura de agosto, iba a decir del verano, pero leo muy rápido. Yo soy azul por dentro. Tomando el té he mirado los periódicos. Dice Gore Vidal que “después de la política, el periodismo ha sido siempre la carrera preferida del hombre de poca monta, ambicioso a la par que indolente”. Y ahora mismo he mirado hacia afuera y he visto que ya cae la arena.