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Martes, 10 de enero de 2023

El nivel de histeria mediática anti masculina (histeria interesada, no olvidemos que buscan audiencia con estos montajes píos) en España alcanza niveles enfermizos. Lo de la violencia machista (que no existe, que es violencia de pareja) es ya ley, liturgia y credo. Los homosexuales y las lesbianas pueden matarse sin problemas y las madres sacrificar a sus hijos que esto no despertará la histeria de sangre y babas que despiertan los crímenes y violaciones si hay hombres ¡el macho asesino! involucrados. El nuevo mujerismo (también conocido en España como feminismo) es esencialmente anti masculino. El hombre (blanco) es el Mal.

Entre lo más curioso del espectáculo más reciente, las caras que despliegan los tertulianos y conductores de programas de televisión: un recital de hipocresía. Hoy, una ya jamona se quedó sin habla, dijo, porque su reportera habló de pastillas para conservar el vigor sexual y mostró, horrorizada, un latiguillo muy popular entre los practicantes del sadomasoquismo, y al fondo de la imagen ¡botellas de bebidas alcohólicas! Ah, y porque uno de los atorrantes involucrados escribió a sus compinches que una que acudía, voluntariamente, hay que decirlo, a las orgías tenía “tetas de vaca y era una gorda de mierda”, cito de memoria ¿Pero en qué mundo vive esta gente? ¿En los libros de las chicas de Torres de Mallory? Y otra cosa. La chica gorda y tetona fue a la orgía, a follar. Si nadie la obligó a nada, me quito el sombrero.

Lo que sí no escuché ni he leído hasta ahora, es a alguien que diga a las mujeres que el mundo es un lugar peligroso, y que si perteneces al sexo, en general, físicamente más debil, no debes ponerte jamás en una situación en la que te veas sola en un piso, con cinco hombres cuyo único y declarado propósito es follar.

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Lunes, 9 de enero de 2023

El tumor de mi perrita crece y la sume a veces en un adormilamiento del que sale enseguida si me acerco o la llamo para ofrecerle un poco de jamón York o cocido (yo prefiero llamarlo York por honrar a Robert B. Atkinson, hay que enaltecer a los creadores) o de jamón del bueno o de lomito ibérico que le gusta mucho. O un hueso con su masita adjunta de los que venden en la tienda para perros. También come con mucho gusto la carne picada o molida a la que añado taquitos de pavo. Come bien, que es uno de los baremos por los que evalúo su estado. El otro es que salga a caminar como siempre y al jardín de noche a ladrar a otros perros o a gente que pasa. Duerme mucho es verdad, pero también antes del tumor. Todo irá a peor lo sé pero mientras continúe siendo ella y me siga por toda la casa y salga a la terraza a tomar el sol y se tumbe a mi lado cuando trabajo, cocino me ducho o voy a dormir, y mientras suba al sofá y apoye la cabeza en mi pierna cuando veo la televisión, no tomaré la decisión final, es decir no la llevaré a morir. Eso, sólo cuando ya no sea ella, sólo entonces.

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Domingo, 8 de enero de 2023.

Acabo de contar diecisiete palomas, dos estorninos y un carbonero en el jardín. Echo de menos a las urracas y a los gorriones. Cae una lluvia fina, casi vapor. Toda la tarde escribiré. Quiero decir que seré la cúspide de la especie. La cúspide de la especie es un hombre que escribe.

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Sábado, 7 de enero de 2023.

El año comienza de la mejor manera empecé a seguir una página dedicada a Monica Bellucci y todos los días sin falta me llega alguna foto de Monica que no sólo me alegra el día sino que me lava por dentro hace que mi cerebro huela a jabón de marca (la vida ha de ser de marca, y si no, no) y hasta se ilumine es lo que tiene la Belleza que te hace mejor por eso los totalitarios y los dictadores la odian tanto. Y cada día la odiarán más porque el mundo se va progresivamente imbecilizando. Sólo véase que los progresistas de hoy son los comunistas es decir los fascistas de ayer y de siempre. Recibir el efluvio salvífico de las imágenes de Monica y leer comer y beber bien y burlarme de la manera más cruel posible de toda esa basura llamada progresista e izquierdista que emporca el mundo con sus géneros sus wokismos su chochocracia y sus exigencias de que seamos cada día que pasa más mansos más sumisos menos hombres más febles y más culogordos.

Que el Dios de los libros el único que existe me de fuerzas para no cejar pase lo que pase en este noble, el más noble, empeño.

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Viernes, 6 de enero de 2022

Día de Reyes.Ya puse la comida a los pájaros y a los perritos un hueso de jamón. Como se sabe los Reyes Magos sólo existen y tienen sentido en la infancia. Cualquier regalo por favor háganlo al niño que fui.

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Jueves, 5 de enero de 2023

Dice una presentadora que sustituye a Ana Rosa en el programa rosa de Ana Rosa que su Rey Mago preferido es Baltasar. El rey negro. Mi mirada genital no puede dejar de ver en esa preferencia pulsiones eróticas, pero deben ser cosas mías. La presentadora en cuestión es alta como una vikinga aunque no es rubia y está buenorra que da gusto verla. Es curioso que las televisiones sermoneen sin pausa sobre la igualdad de las mujeres y sobre cómo el machismo les impone criterios estéticos a las pobres féminas, pero todas las presentadoras de la televisión están buenas que te cagas (por decirlo en popular), no se ve a una fea o una gorda presentando un programa de televisión.

Y otra cosa curiosa es que las mujeres famosillas y famosas o aspirantes a serlo (y el dinerillo adjunto) lo que hacen para mostrar sus méritos y actitudes de género y clamar por la igualdad de oportunidades y denunciar el machismo que sufren, es enseñar las tetas y el culo; o amagar con enseñarlos que España sigue siendo, por mucho que intente disimularlo, un país muy recatado.

Y volviendo a los Reyes Magos, en Barcelona, la alcaldesa Colau (¡gracias Valls!) ha quitado el trono de las carrozas y los reyes se tendrán que pasar la cabalgata de pie ¡qué se jodan, putos reyes! pensará la comunista Colau. Y en un lugar que ahora no recuerdo en vez de caramelos se repartirán ¡mandarinas! a los niños, y en Madrid y otras ciudades se repartirán caramelos sin gluten ¡y blandos!, no se vaya a lastimar alguna de nuestras preciosas y de cuna ya amamalonadas crías.

Estamos construyendo a grandes trancos un país de elois, y los morlocks que nos devorarán vienen, también, qué torva ironía, de Oriente, como los Reyes Magos.

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Miércoles, 4 de enero de 2023

España es el país de las tribus, las hay de todas clases. Véase esta entrevista a una señora gitana no española, gitana. Hasta ilicitanos (nativos de Ílici, una ciudad que no existe desde hace, al menos, 2000 años) hay en España. La señora gitana, de muy buen ver por cierto; rostro seductor al tiempo que autoritario y gran boca, habla de su defensa de los derechos de la tribu gitana y, en cierto momento, dice de las feministas payas (otra tribu, parece): “quiénes son las payas para criticar lo de la prueba del pañuelo”, que practican los gitanos. Esta prueba consiste en introducir un pañuelo en la vagina de la joven novia para asegurase, los gitanos pero sobre todo el marido, de que la joven en cuestión es virgen. Que llega virgen al matrimonio. Un rito primitivo, humillante, oscurantista, grotesco y hay que decirlo, machorro (me niego a escribir la palabra de moda). El macho ha de asegurarse de que nadie metió el pito antes que él en la vagina que adquiere en exclusiva mediante el casamiento. La antigua, retrógrada, misógina amén de estúpida superstición del pecado y la moral relacionada al sexo. No como payo (qué coño será eso) sino como ser humano civilizado le digo, señora, que esa práctica es una salvajada tribal.

¡Y el entrevistador, un Simón novelero, habla de Rosa Parks! Como si fuera lo mismo un negro en Alabama en 1955 que un español gitano en la España actual. Como si fuera lo mismo reclamar el derecho a que te consideren un ser humano y no un mono al que se puede patear, segregar ¡legalmente! y hasta linchar sin mayores problemas, que reclamar el derecho a que te metan un pañuelo en el coño.

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Lunes, 2 de diciembre de 2023

Leo en El Manifiesto, diario digital, algunos fragmentos de un encuentro entre el novelista Houellebecq y el filósofo Onfray. Hablan de la Invasión musulmana y africana que sufre Europa (que ellos llaman, con acierto, Gran Sustitución; la palabra Invasión sugiere confrontación y resistencia, cosa que no existe en este caso, los europeos reciben a sus sustitutos a cuatro patas). Ojalá se traduzca al español, íntegro, el texto publicado en Front Populaire. Una gran lectura para comenzar el año, verdades que alivian del aluvión de estupideces pancistas, buenistas y suicidas en el que vivimos inmersos. Hoy en la televisión, hacían entrevistas callejeras, en uno de esos vergonzosos performances píos con que nos embuchan los medios de novelización y evangelización, también conocidos como de comunicación. Preguntaban a los viandantes por sus deseos personales para 2023 y contestaba un barbudo concienciarme más del medio ambiente, ser mejor ciudadana (esto una niña que tendría nueve años), y una jamona, ayudar a los demás, y una universitaria luchar contra la violencia machista. No sabía si carcajearme o vomitar.

¡Qué cóctel de pensamiento grupal culiabierto, papilla analfabeta y euforia esclava están inoculando a los españoles! Y ellos como si nada.

Oh hijos de la Ilustración ¿es que ya no queda nada de aquel orgullo, de aquel arrojo, de aquel feroz y luminoso espíritu civilizador?

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Sábado, 31 de diciembre de 2022

Fin de Año. Algo habrá que decir. Y. Como nadie lo hará (los hipócritas son la sal de la Especie), pondré aquí algunos de mis verdaderos deseos. No que me la chupe Monica Bellucci. Ya eso no. Ay. La vida es implacable con lo del sexo, miren cómo ha dejado la polla de Vargas Llosa hecha una pichula.

Mi primer verdadero deseo es que el Dios de los Perros, que por fuerza ha de ser noble y amoroso (al contrario que los dioses de los hombres), cure a mi perrita, que haga desaparecer el tumor que la matará y le permita disfrutar de una larga vida junto a nosotros. Que, por una vez, el Amor triunfe, como dicen los Ilusionistas y los Líricos.

Y en un orden más mundano y de menor importancia, que alguien le haga llegar al presidente Zelenski unos misiles de gran potencia y muy largo alcance que le permitan bombardear Moscú. Es lo justo. Y no lo digo sólo por Justicia también por Estética, para no ver más esos espantosos edificios rusos terminados en bullón de colorines o cagada enroscada. Cada Pueblo tiene, tal vez, la arquitectura que merece, los cubanos, por poner un ejemplo, tienen Alamar. Y está por supuesto mi deseo de follarme o que me folle una oficial (uniformada) del Ejército del Gordo de Corea del Norte no me acuerdo ahora cómo se llama. Y naturalmente mi perenne verdadero deseo: que mueran de una epidemia selectiva o de un tiro en la cabeza me es igual todos los Castro. Hasta que esa familia no sea eliminada no habrá Libertad ni Progreso ni Paz para los pavorosos. Ah, y que no se me olvide, que los musulmanes acaben de colonizar de una vez Francia y Alemania. Se lo merecen por idiotas. No saber a estas alturas que el Islam es una feroz lepra.

Hoy lo pasaremos tranquilos en casita cocinaré arroz con gambas y calamares y verduras también y de postre quesos y turrón jijona de Planelles Donat el mejor del mundo y de beber algún buen vino y un excelente champán.

¡Feliz Entrada y Salida! Me dijo una de mis verduleras. Eso deseo para todos ustedes. Aunque a decir verdad no sé cómo interpretarlo.

5209

Viernes, 30 de diciembre de 2022

Pobre Delfín Prats. Le acaban de conceder el Premio Nacional de Literatura. Cuba es un país en el que hay que ser un completo canalla o una víctima total (hasta el umbral de la muerte, o ya muerto, aún mejor), para que te den ese premio. El poeta Prats pertenece al segundo grupo. Conocí a Delfín en La Habana de los años setenta porque era amigo de Reinaldo. No voy a contar las bajezas de Delfín al servicio del DSE cubano, cuando este buscaba a Arenas para meterlo en la cárcel. Basta mencionar la bajeza de aceptar el Premio Nacional de Literatura que le otorgan sus torturadores. Pobre Delfín. Siempre muerto de miedo. Delfín es un gran poeta, dicen algunos. No es verdad. Si Delfín es un gran poeta, qué es Lezama Lima. Los literatos y periferia cultureta cubana (llena de escritorzuelos y pedestres poetastros) pierden con gran facilidad la perspectiva. Delfín es un poeta menor. Y es la prueba irrefutable de lo que puede hacer la dictadura cubana con un escritor que elige poner sus miedos por encima de la decencia y de sus versos.