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Viernes, 2 de febrero de 2018

Leo una entrevista con Ellroy. Me gustaba mucho Ellroy sobre todo La Dalia Negra y hubo un tiempo en que me lo leí casi todo de Ellroy. Pero. Hace poco volví a leer La Dalia Negra para inspirarme un poco y ya no me gustó tanto Ellroy lo encontré farragoso. Ellroy es ese tipo de escritor que no sabe parar ni sabe qué hay que cortar. Siempre le sobran páginas a sus novelas. También leí en su momento Mis rincones oscuros lo leí con grandes expectativas porque el tema de la madre me interesa mucho, pero me decepcionó bastante me dio la impresión de que Ellroy no es auténticamente un tipo retorcido sino que se hace el retorcido y respecto a lo de la madre demasiado comerciante. Ahora leo la entrevista y me parece que Ellroy está ya un poco chocho. O será el alcoholismo. O las camisas hawaianas que se pone. Y toda esa tontería con Dios y con ser el rey de esto y lo otro en fin no creo que vuelva a leer a Ellroy, todo se va derrumbando.

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Jueves, 1 de febrero de 2018

El librito será un soliloquio, me encanta esa palabra. Salgo a caminar porque dicen que caminar podría prolongar mis días sobre la tierra y enseguida me viene a la cabeza el soliloquio siempre en el mismo tono un tono de escritura así que sé que es un librito lo que viene a mi cabeza y no reflexiones dispersas. El soliloquio es una corriente. Una voz. Una voz iracunda eso es lo que me gusta y por esa razón tal vez termine de escribir el librito. Uno escribe naturalmente y cada vez más porque la furia lo invade.

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Miércoles, 31 de enero de 2018

“Y en lo otro que pensé mientras caminaba por el pueblo fue en las tragaderas de los españoles qué tragaderas. Los nacionalistas vascos y catalanes se pasaron décadas matándolos en las calles y llevan décadas chantajeándolos e insultándolos y construyendo sus pequeños feudos antiespañoles con el dinero de los españoles y traicionando siempre a los españoles y las tragaderas españolas son tales que lo soportan todo. Y no sólo lo soportan sino que lo pagan y la solución para los Gobiernos españoles (tan cobardes y ¡primero el Partido!) siempre ha sido dar más y más dinero y más competencias (a cambio de apoyo para mantener el Poder y el acceso a la caja del tesoro), a estos sediciosos racistas antiespañoles facilitándoles así el desmantelamiento de España. Dinero mucho dinero y privilegios especialmente a los vascos para que dejaran de matar. En vez de suspender la autonomía vasca y endurecer las penas para los terroristas y sus cómplices, negociar con los asesinos y al resto de los cómplices racistas chantajistas antiespañoles (léase políticos nacionalistas vascos) comprarlos con trozos de soberanía española. A mi sucio cerebro le cuesta imaginar algo más sucio.”

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Martes, 30 de enero de 2018

“Y además de lo de los maricones ese mismo día en que me vino el tono para el librito mientras caminaba por el pueblo me vino a la mente lo de las Fiestas de Gracia. Si a ustedes les gusta la peste a orines les recomiendo ir a las Fiestas de Gracia. Las calles apestan durante días a orines durante las Fiestas de Gracia. Las Fiestas de Gracia son particularmente grotescas porque los vecinos compiten a ver cuál calle decoran más grotescamente los vecinos. Y hasta dan un premio a la mejor decoración. Suelen pintar a Marx, el Che, Arafat y a Tania la Chochollera en las paredes los jóvenes progres del barrio de Gracia. Y creo que me vino a la cabeza esto mientras caminaba porque vi en la televisión no hace mucho un reportaje sobre las Fiestas de Gracia y entrevistaban a una vieja que parecía un zombi y que había decorado su calle estilo zombi y a un típico okupa catalán sucio y cara de porro y con las orejas y la nariz llena de pinchos y a una gorda que decía que en resumen lo de la Fiestas de Gracia era magic. Y como esta palabra magic me tiene hasta los cojones (casi tanto hasta los cojones como cuando un político dice no es de recibo), creo que por eso pensé en lo de las Fiestas de Gracia mientras caminaba y en que las Fiestas de Gracia son realmente un gigantesco meadero y en ningún caso fiestas ni nada que se le parezca.”

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Lunes, 29 de enero de 2018

“Hace años, catorce exactamente, escribí un libro en el que me propuse decir la verdad y las cosas como son sin literatura pero me salió con mucha literatura la suficiente para echarlo todo a perder. Aunque tengo que reconocer que ese libro a veces decía cosas que valían la pena es decir cosas que hay que decir y que nadie dice porque la cobardía es ya general y brota sin cesar y sin remedio de todas las bocas y de los poros de todas las cosas. Es casi lo único que hay, cobardía. El libro se publicó y se vendieron unos cientos de ejemplares, creo, nunca nadie me dijo cuántos. No pensaba escribir nada más pero hoy salí a caminar porque dicen que caminando se prolonga un poco la vida y caminando por el pueblo donde vivo un pueblo que apesta a catalanismo y a independentismo (que es lo mismo) es decir apesta a imbecilidad de una manera muy intensa, pensé no sé por qué en lo de los maricones. Y no sólo pensé en lo de los maricones sino que pensé en lo de los maricones en un tono que no es este en el que estoy escribiendo, ya cuando uno lo escribe siempre es peor el tono y sólo puede ser falso, pero cuando ese tono resonó en mi cabeza al pensar en lo de los maricones me dije he ahí el tono, y una vez que se tiene el tono uno tiene que escribir lo que ese tono dicte, aunque no se pueda nunca y el resultado sea siempre una falsedad.”

Así comienza un librito (ya no estoy para novelones) que empecé a escribir. No sé si lo terminaré la mayoría de las cosas no se terminan sólo unas pocas.

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Domingo, 28 de enero de 2018

Estaba en una de esas fiestas como deben ser las fiestas y el anfitrión había colocado colchones en un amplio salón y allí compartían vivamente seis o siete parejas o tal vez ocho sí, ocho. Yo me hallaba tumbado y dejaba a un apuesto muchacho jugar con mi pito sin prestar mucha atención (aunque disfrutando naturalmente), mi atención puesta en las mujeres presentes todas muy bien hechas. En cierto momento, pedí excusas al muchacho, que se apartó de mi pito de mala gana, quién no, y fui al baño y me lavé el pito (así soy de limpio aún estando en un país donde ningún hombre se lava el pito después de mear) y al regreso fui de una a otra de las mujeres (tengo esas ocurrencias) que sobre los colchones disfrutaban de variadas maneras. Al llegar junto a ellas les ofrecía mi pito y ellas, como es natural, se ponían a chupar. Así fui yendo de una a otra disfrutando del sabio tratamiento que daban a mi pito, pero, disfrutando sobre todo de la ausencia de moral adherida al sexo que emanaba de la situación y aprendiendo, la libertad enseña mucho, que el sexo es amoral y la exclusividad sexual una farsa nadie es monógamo como se sabe.

Suelo recordar momentos cumbre de mi vida a veces y hoy recordé este, tal vez porque ha salido el sol.

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Sábado, 27 de enero de 2018

Ayer llovió todo el día y no sé ustedes pero los días así yo creo que a uno deberían chupársela como mínimo dos veces (al despertar con toda seguridad y por la tarde después del té o al caer la noche no estoy seguro, bueno, mejor al caer la noche, la noche siempre tiene un deje mortal como sabemos y la mamada lo contrarresta mejor que cualquier otra cosa, que yo sepa). Se hace difícil vivir estos días y mientras más viejo te haces más difícil sin esas mamadas las mamadas espantan la muerte quién no lo sabe. Llovió todo el día y no salió el sol ni un segundo y me dijo Martica mirando el cielo no sé como esa gente puede vivir así y yo sabía que se refería a la gente de países como Bélgica (si es que Bélgica es un país) o Suecia o Dinamarca o Noruega o Alemania o hasta la misma Francia no crean lo que dicen de Francia un clima espantoso (excepto el sur a veces) y encima está llena de franceses. Por eso se suicidan tanto dije yo y hacen bien quién puede vivir en un lugar donde siempre llueve y aquel cielo gris (el cielo de aquí sabe que mañana saldrá el sol, pero el de allá no) y además un frio horrible en los países fríos los seres humanos ya nacen tarados véase los rusos. Dos mamadas esa es mi recomendación para los días lluviosos y grises pero si pueden ser tres, mejor.

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Viernes, 26 de enero de 2018

Termino el primer volumen de Kafka y ya tiene Kafka treinta años y mantiene a prudente distancia a Felice son novios por correspondencia, le tiene horror al sexo. (El coito, como castigo de la dicha de estar juntos, escribe en su Diario el 14 de agosto de 1913). Trabaja como funcionario y es muy cumplidor y apreciado, todavía no ha comenzado a escribir la gran novela de la pesadilla totalitaria que se avecina. Que pronto se pondrá en marcha en Rusia. Hasta ahora un librito de textos muy breves y La condena y La metamorfosis (que aquí traducen como La transformación, pero no me acostumbro, para mí siempre será La metamorfosis, que es mucho mejor título, por cierto) donde ya es Kafka y su mundo y su gran prosa. Gran prosa que nunca conoceré debidamente, porque no leo alemán.

Kafka es el escritor torturado por excelencia, sólo vive para el momento en que todo fluye y adquiere sentido en el fluir de la escritura, pero cualquier escritor sabe que el todo fluye en la escritura, y el orden que otorga ese fluir al Universo, aparece muy de tarde en tarde, cuando aparece. Sacrificar la vida en el altar del todo fluye de la escritura en la que el Universo se ordena (y adquiere sentido) es una aspiración imposible y suicida de ahí que la obra de Kafka sea fundamentalmente obra inacabada.

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Jueves, 25 de enero de 2018

Hace unos días era domingo y un vino rojo y oyendo a Agustín Lara llegué a Granada, himno español. Un mexicano. El error de los españoles ha sido no entender que nosotros somos españoles, pensé. Españoles que han hecho y que hacen España, sin nosotros no hay España o hay una España más tribal y disminuida. Hasta el idioma español que se habla en España es mucho más rústico sin nosotros, nosotros que hemos sido a fin de cuentas los que hemos inventado el español, porque aquí en España se empecinan en hablar castellano, una lengua ya muerta, sin comprender que ellos hablan español el idioma de más de quinientos millones de españoles, es decir nosotros. No hay que olvidar además que la más alta prosa española desde Cervantes, Lope, Góngora y Quevedo no pertenece a ningún español peninsular es la española prosa de José Lezama Lima. Así que una única ciudadanía, la del idioma español, me dije entonces y levanté la copa y bebí.

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Miércoles, 24 de enero de 2018

Dice mi amigo Andrés Reynaldo que el Subnormal Anaranjado no es que sea un Subnormal Anaranjado, es que es sincero. No es que sea grosero y estúpido, o que necesite atención psiquiátrica, que es lo que creo yo. No. Es que es sincero. No tiene filtros. Manda huevos. En ese plan la gente debería llegar a casa del vecino y decirle tu hijo es feo de cojones pero a tu mujer con qué gusto me la follaría qué belleza no sé a quién saldría el frankenstein de tu hijo pero tu mujer qué ojos qué cara de putón verbenero, qué tetas qué culo cómo me gusta pero no te enfades es que soy sincero. Hay que apreciar la sinceridad. La sinceridad es una gran cosa. ¿No?

Todo el mundo sabe a estas alturas (salvo los cubanos trumpistas) que la educación, los modales, los protocolos y las buenas maneras (es decir la mentira organizada), han sido y son herramientas fundamentales de la civilización. Herramientas decisivas evolutivamente hablando, gracias a ellas el ser humano dejó de ser un chimpancé. Aunque admito que muchos en USA no lo han dejado de ser lo suficiente véase que han elegido al Subnormal Anaranjado de presidente.

Me pongo a sacar algunas cuentas. A Trump no lo eligió la América urbana, es decir la más educada, la más civilizada, a Trump lo eligió la América rural, es decir la más bruta, o, como lo diría yo, la América más chimpancé. Y no hay que engañarse lo eligieron porque se parecía a ellos.