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Jueves, 27 de diciembre de 2018

A punto de entrar en la neblina de la siesta y de soñar con enormes insectos vampíricos pienso en que ya comparto el destino de Arenas en lo referente a las grandes editoriales españolas, que en vida lo ignoraron y despreciaron. Arenas terminó publicando con una pequeña editorial de Miami y allí en esa pequeña editorial se publicó El color del verano su obra maestra póstuma que apenas recibió atención de la llamada prensa cultural española que como se sabe publica decenas de artículos y críticas y páginas enteras sobre cualquier bodrio. Cuando llegué a España publicaba con Mondadori, Tusquets, Lumen y gente así pero de eso hace tiempo. Lo de publicar con editoriales grandes (que no grandes editoriales) está sobrevalorado no se vende más ni nada de eso pero es verdad que a veces los libros quedan muy bonitos y se distribuyen mejor. No es que me preocupe mucho la situación, encuentro quien me publique que ya es bastante y una vez publicados los libros existen y eso es lo que cuenta y lo que me importa. No aspiro a famas literarias ni a premios es decir no aspiro a la viruta del escribir.

¡Santocielo qué rimbombante y melodramático y qué llorica me pone diciembre!

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Miércoles, 26 de diciembre de 2018

Veo otro poco de Roma la película de Cuarón ya dije creo que en twitter que el primer intento duró como media hora. Y en el primer intento esa escena que debe ser el colmo de la ampulosidad y del manoseo simbólico el avioncito que pasa por el reflejo del agua de la chacha que friega el suelo. Por poco la quito ya en la escena inicial del fregado pero me dije aguanta aguanta que eres un Abreu. Hoy la retomaré a ver qué pasa en cualquier caso supongo que les contaré algo, no sé.

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Martes, 25 de diciembre de 2018

Diciembre es el mes más cruel no sé lo que habrá tomado Eliot en su momento cuando escribió lo de abril. El mes de las ausencias y de lo perdido qué duda cabe. Pero no son más que tonterías mías, somos nosotros, el pobre mes qué tendrá que ver. Ayer nochebuena vi un documental sobre Julio César inventor de Europa prácticamente todo aquello estaba lleno de bárbaros galos de rútulos y volscos y feliscos y pelignos de tarquinos y etruscos y murrucinios y sapianatos y germanos y de toda suerte de salvajes. Pero llegó César y los puso en su lugar es decir los venció (y en el mejor de los casos los erradicó) y civilizó. Yo soy muy de Imperios toda esa mierda de los aborígenes las tribus los pueblos y las soberanías y hasta los países es eso mierda los Imperios son la Civilización en marcha e impuesta (esto es lo mejor) qué benéficos efectos han tenido en la especie. El gran mal de nuestra época no es la gran facilidad europea para inventar totalitarismos (fascismo, nazismo, comunismo, ¡qué gente!) sino la negativa, la renuencia de USA a ser un Imperio. La isla pavorosa por poner un ejemplo menor, nunca he entendido por qué USA no se quedó y se apropió de la isla ahora la isla sería un emporio de riqueza y de Orden y de Ley y no el estercolero siniestro que es.

Qué mejor sería el mundo bajo la tutela y el orden impuesto por un IMPERIO USA a los aborígenes y a las tribus del planeta.

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Lunes, diciembre 24 de 2018

Y me llega además de personas de absoluta confianza la crónica de la enfermedad y la muerte de Felipe mi amigo de la infancia que ha muerto como les dije en la isla de la Gran Revolución Socialista y gran potencia médica según la progresía mierdecilla izquierdista española. Aquí se las dejo.

“Hace varios meses empezó a padecer de retención de orina. Fue al médico de guardia y le pusieron una sonda y le dieron un turno para dentro de un mes con el urólogo. No le cambiaron la sonda en todo ese tiempo. Cuando fue al turno con el urólogo se encontró con que éste estaba en “misiones internacionalistas”. El médico que lo atendió en su lugar, que no era urólogo, le mandó unos análisis donde le detectaron anemia. Una semana después estaba muy débil, no tenía fuerzas para caminar ni levantarse de la cama, la mujer lo llevó al hospital y lo ingresaron. Le pusieron tres transfusiones de sangre. Las tres fallaron, por el camino se solidificaban porque estaban viejas o le faltaba algún reactivo, no se sabe. No había más, pero se podían conseguir a 10 CUC. Esas no fallaron. Los riñones dejaron de trabajar y lo llevaron al salón para “drenarle” los riñones. Sólo se lo pudieron hacer en uno, pues le dio un paro cardiaco. Lo sacaron del paro. El médico le dijo que tendría que andar con aquel drenaje que le dejaron, una manguera que le salía del costado, de por vida. También le dijo que al parecer tenía un tumor en la vejiga, que habría que hacer una prueba para comprobarlo, una biopsia, pero que como ya le había dado un paro, era una operación de alto riesgo y había que esperar a que se recuperara un poco. Lo mandaron para la casa. Hace una semana ya casi no podía ni hablar. La mujer le llevó al hospital. No le hicieron ninguna otra prueba. Hasta que murió”.

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Domingo, 23 de diciembre de 2018

Hace un año murió nuestro amigo de infancia, Gabriel, El Zorro. Ahora me dicen desde Miami que también en la isla pavorosa murió Felipe, su hermano, un muchacho dulce. Era el mayor, tenía sesenta y siete años. Claro que sesenta y siete años pavorosos. Ya no queda en la isla donde nací (qué mala suerte tan grande que es el mundo e ir a nacer allí en aquel albañal) ninguno de mis amigos de infancia. Ya nunca el amor sólo la furia me acerca a la isla donde nací. Metafóricamente hablando claro está nunca regresaré porque al llegar y pisar otra vez el suelo de la isla me sentiría tan sucio tan abyecto tan traidor y tan vil que me convertiría en un montón de mierda al instante. Ya la isla es sólo una finca llena de esclavos y de miserables y de esbirros y de cobardes y sobre todo para mí es ya exclusivamente un enorme cementerio.

Cuando me enteré de la muerte de Felipe le dije a Marta: amor mío pase lo que pase y sean cuales sean las circunstancias futuras nunca permitas que mis cenizas sean llevadas a esa isla, jamás te lo perdonaría. Y ella dijo no lo permitiré y me aseguraré de que después que yo muera no sea posible hacerlo. Son ustedes testigos.

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Sábado, 22 de diciembre de 2018

Como está de moda, digamos, rebautizar aeropuertos y condenar juicios a criminales, tengo dos propuestas. Teniendo en cuenta que yo considero el culo del señor presidente Sánchez y áreas adyacentes una especie de pista donde aterrizan todas las patadas de los golpistas catalanes con los que el señor presidente negocia su permanencia (la del señor presidente) en el Gobierno, propongo rebautizar el culo del señor presidente Sánchez y que deje su culo de llamarse culo y de ahora en adelante se llame: Jordi Pujol. Sería un muy merecido gesto como se dice ahora hacia el padre del golpismo catalán.

Y en cuanto a lo de condenar juicios, propongo que se condene el de Pinochet, golpista y fusilador, porque a fin de cuentas Pinochet mató menos que Companys, también golpista y fusilador.

Hay que contribuir a que en el discurso social la verdad esté lo más cerca posible de la verdad. ¿No?

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Viernes, 21 de diciembre de 2018

Ya leo los Cantos y mis noches se hacen milenarias de cierta manera no sabría explicar por qué. Voy por la página 376 y estamos en la Venecia del Dux y en el mismo palacio del que escapó Casanova, las memorias de Casanova (la edición de Atalanta, no otra) el mejor libro que he leído en mi vida y esa parte de su fuga de las pavorosas mazmorras (que he visitado) en los sótanos del palacio del Dux qué emocionante. Todavía no sé qué pensar de los Cantos de Pound pero hasta el momento un poco decepcionante no hay tensión lírica o yo no la encuentro aunque puede que sea uno de esos libros que mientras los lees son buenos pero no se convierten en obras maestras hasta la palabra final, hablo por ejemplo de Contrapunto de Huxley o de Sí, de Thomas Bernhard.

Y ayer dije algo o más bien insinué algo acerca de los anocheceres que me gustaría precisar: los anocheceres son el fin del mundo.

3805

Jueves, 20 de diciembre de 2018

Llego a pensar en el anochecer (ya saben ustedes cómo es el anochecer) que la fragmentación y en general la fisonomía de mi escritura obedece a la ruina de la cultura occidental anterior al advenimiento de la cultura visual. Soy un notario de esas ruinas. Un notario de la derrota de la cultura metafórica a manos de la cultura visual. La cultura metafórica ya no significa, responde a un mundo agonizante. Y yo agoto mis días entre esas ruinas y dejo constancia (es mi tarea y mi deber como escritor) de ese mundo agonizante.

3804

Miércoles, 19 de diciembre de 2018

La obsesión de Cs y la izquierda española con VOX tiene que ver, creo, con cierta compartimentación cerebral típica de la progresía y de la socialdemocracia española (que son lo mismo). Este fenómeno se manifiesta sobre todo en intelectuales, artistas, políticos y estudiantes universitarios. En esa compartimentación cerebral todo lo referente a la izquierda es un espacio ventilado y sobre todo un espacio de humanidad rosa con puertas y ventanas y paisajes primaverales y mucha luz donde quiera que se mire. Contrariamente, el espacio en esa compartimentación cerebral ocupado por la derecha es un espacio bárbaro, sombrío, invernal, cavernario y carente de ventilación y de todo tipo de puerta, ventana o luz. Una vez instalada esa compartimentación en el cerebro español (un proceso que comienza muy temprano) ya no se desactiva jamás. Quiero decir que esa compartimentación es ajena, incluso, a la cultura, la inteligencia o la razón. Y este síndrome de cerebro compartimentado, política y moralmente compartimentado, afecta hasta a las inteligencias más preclaras del panorama intelectual español. Y esa particularidad (iba a escribir atrofia) cerebral es lo que les permite combatir, pero también aceptar como interlocutores válidos a conspiradores, golpistas catalanes, traidores socialistas y etarras vascos, pero no a VOX.

Derecha mala, izquierda buena, les dice su compartimentado cerebro. Y así van por la vida como zombis inmaculados. Y así van por el mundo dando lecciones de moral.

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Martes, 18 de diciembre de 2018

Hace muy poco como he contado estuve por Gerona (Girona para los aborígenes) yo me dejo llevar y allí estaba yo y en resumen si tuviera que hacer un resumen diría que Gerona es un lugar abominable. Completamente lleno de porquería amarilla que los aborígenes vierten en muros y calles y en todo lugar asequible y público ¡hasta en el monasterio de Sant Pere de Rodes! Ellos los aborígenes (que siempre son los aborígenes del poema de Szymborska) naturalmente creen que todos tenemos que soportar y aceptar la exhibición de su porquería amarilla. Toda esa parte del Ampurdán crees que es aceptable al principio, si no llegas a Francia. Pero. En cuanto cruzas la frontera y empiezas a ver los bonitos pueblos franceses te das cuenta de que todo el campo catalán es pavoroso. No para los indígenas se entiende que hasta la cagada de una vaca de su tierra la encuentran insuperable y sublime. Dejé de ir al País Vasco que no es un país sino una provincia o región española porque ya no aguantaba que allí hasta la palabra culo la escriban con k (qué delirio tienen con esa letra espantosa) y ya no soportaba a las mujeres abertzales las más feas del mundo y sus peinados roñosos y tiñosos y ya no soportaba el ambiente abyecto de complicidad etarra de todo aquel lugar incluyendo el paisaje que a mí me pareció también etarra por lo tosco y de aires asesinos y escarpado y a fin de cuentas burro. Creo que a resultas del viaje a Gerona también dejaré de ir a Gerona para empezar y queda en remojo todo el Ampurdán.