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Domingo, 22 de julio de 2018

Se habla mucho ahora de Franco y me he puesto a pensar en Franco y en menos de un minuto ya había llegado a la conclusión de que Franco fue un dictador mucho menos cruel, dañino y asesino que Fidel Castro, un dictador cuya dictadura conozco muy bien. También conozco bastante la de Franco no crean he leído mucho sobre el asunto. Y. Si tuviera que escoger a un dictador (si no quedara otro remedio) para Cuba escogería a Franco mil veces antes que a los hermanos Castro. Franco mató menos, fue menos sanguinario y sobre todo no odiaba a los españoles como los Castro odian a los cubanos, y en consecuencia hizo progresar económicamente a España y contribuyó a su prosperidad y modernización. No es poca cosa si miramos a Cuba un país moderno y próspero en 1959 (no daré cifras, lean), convertida por los Castro en un país hambreado, en una finca de la familia Castro y en un estercolero físico y moral.

Franco, asesino, dictador, lo que quieran, es verdad. Pero. Mucho mejor que el comunista Castro. Por tanto, españoles, dejen de lloriquear (me tienen ya hasta los huevos con Franco) que si hubieran ganado los comunistas españoles les hubiera ido mucho peor. Para empezar, la dictadura duraría todavía (Carrillo, o el que fuera, hubiera dejado a algún familiar al mando de la finca). ¿Vale?

Así que saquen la cabeza del culo de la Memoria Histórica y miren hacia adelante. Les irá mejor.

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21 de julio de 2018

Nunca me gustó Susan Sontag, no lo que escribía, ella. Nos cruzamos un par de veces por lo de la revista Mariel y por Reinaldo y por Néstor Almendros. Había algo en esa mujer que me repelía. Siempre pensé que eran mis prejuicios contra esa intelligentsia americana y europea siempre con aires de superioridad colonial y moral. Pero. Ahora, en el último y formidable libro de Steven Pinker, ¡truculencias del azar!, encuentro exactamente la razón de mi malestar fundamental hacia Sontag.

“Los cubanos saben mucho de espontaneidad, alegría, sensualidad y descontrol. No son criaturas lineales y marchitas de la cultura impresa. En resumidas cuentas, su problema es prácticamente el anverso del nuestro y hemos de simpatizar con sus esfuerzos para solucionarlo. Desconfiados como somos del puritanismo tradicional de las revoluciones de izquierda, los radicales estadounidenses deberíamos ser capaces de mantener una cierta perspectiva cuando un país conocido principalmente por la música para bailar, las prostitutas, los puros, los abortos, la vida en los complejos turísticos y las películas pornográficas se pone un poco nervioso por la moral sexual y, en un mal momento dos años atrás, reúne a varios millares de homosexuales en la Habana y los envía a una granja para rehabilitarlos”.

Ah, ese racismo intelectualizado.

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Viernes, 20 de julio de 2018

Me manda mi querida Zoé Valdés sus dos últimos libros un poemario escrito entre los doce y los quince años y una novela La salvaje inocencia (o la inocente pornógrafa). Siempre he admirado a Zoé por su talento literario pero además y no con menor intensidad me ha gustado por su gran hembracidad. Bueno. Es de esas mujeres que yo me empezaría a comer un lunes por los dedos de los pies y el viernes aún no habría llegado a la cabeza. Acompañaba los libros una cariñosa postal de Zoé escrita con la hermosa clara voluptuosa y abierta letra de Zoé. Y en la postal una mujer de Courbet que emerge de las olas y cruza los brazos sobre la melena roja y vemos sus portentosas tetas jóvenes e hinchadas hender el aire nadie pintaba tetas como Courbet. En los próximos días ay entre imaginar a Zoé con quince años y leer sus aventuras de adulta pornógrafa no sé qué será de mí.

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Jueves, 19 de julio de 2018

Ayer noche me hice una paja de las más sabrosas que me he hecho en los últimos meses. Y lo pongo aquí porque me parece que un acontecimiento tan importante merece recibir la mayor atención ahora que me ha dado por hablar de mi derrumbe no vaya a ser que alguien piense que estoy acabado. Me corrí copiosamente (algo no muy común a mi edad tengo entendido) además. La vida pasa cada vez más veloz y se aleja pero he de emitir la mayor cantidad posible de señales de vida y oponer la mayor resistencia naturalmente.

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Miércoles, 18 de julio de 2018

Primero te salen tetas, que si fueran tetas de mujer, fragantes, bien. Pero no lo son. Después, poco a poco, es cierto, la piel se va aflojando forma redecillas parecidas a ristras de rombos melancólicos. Donde primero lo he notado es en los antebrazos, y en el arco de la muñeca. Y más recientemente en la zona del cuello y entrando al pecho. En los muslos no, ni en el vientre ni las nalgas (mis nalguitas bonitas por el momento incólumes) ni en la polla lo que son las cosas. Arrugas en el rostro, claro, y unas manchas que ya las tenía mi madre sobre todo en las manos, mi padre menos. Manchas de un color escamoso.

Y así me voy derrumbando.

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Martes, 17 de julio de 2018

Hace unos días dije algo de la novela en la que trabajo y dije que su título sería Violo a domicilio. Un título que, reconozco, me gustaba. Por joder, básicamente. Pero. A medida que escribo me doy cuenta de que el libro no trata en verdad de una oferta de violación a domicilio. La oferta de violación a domicilio no es su vórtice, digamos. Su vórtice (me encanta esa palabra, sobre todo por lo que tiene de vorágine) es la relación entre los dos protagonistas principales. El libro es una historia de amor. Y se llamará Mo y yo. Y ese yo no es porque el yo del título y del libro sea yo (cualquier cosa que yo sea) aunque también, claro. La historia está narrada en primera persona y el personaje femenino se llama Mo (no de Mónica, de Moira) y de ahí lo de Mo y yo. Es un libro sobre la libertad como todos mis libros y como a la libertad personal (otra no hay) sólo se llega a través de la libertad sexual, hay mucho sexo yo diría que el libro está escrito desde un punto de vista genital, que es, como se sabe, la manera en que creo que ha de verse la vida.

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Lunes, 16 de julio de 2018

Y ahora que lo pienso creo que por eso escribo futurismo o ciencia ficción y libros inclasificables como los que escribo, para intentar superar el funesto latinoamericanisno. No hay ciencia ficción o futurismo hispanoamericano (ellos dicen latinoamericano) y cuando uno escribe lo que yo escribo entra literariamente hablando en un territorio despoblado. Eso es bueno. La tradición cualquier tipo de tradición es una potala y una sumisión.

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Domingo, 15 de julio de 2018

Dije conocí a Bolaño pero es una exageración. Coincidí con Bolaño en la presentación de una antología que preparó Javier Calvo para Mondadori, en ella había relatos de Bolaño, Covadlo, Ehrenhaus, Fresán, Aira, Fernández Porta, entre otros, y un relato mío que luego incorporé a mi novela Garbageland. Teníamos que subirnos a una tarima y decir algo sobre nuestra historia en el libro. Me gustó mucho Bolaño. Un hombre muy carismático como ya dije. Cuando se subió a la tarima improvisó un performance divertido y memorable. Ya había leído algo de Bolaño en ese momento y después leí sus novelas, que me parecieron extraordinarias. Su obra cuentística la conozco poco, pero lo que he leído no me ha gustado demasiado, la verdad. Bolaño nunca dejó de ser un escritor hispanoamericano a pesar de los años que vivió en España. Eso a las editoriales y a los críticos y a la gente en general le parece bien, pero a mí no, creo que la condición de escritor hispanoamericano (o latinoamericano como dicen ellos) es algo que hay que superar en algún momento.

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Sábado, 14 de julio de 2018

Conocí a Roberto Bolaño, un hombre carismático. Un excelente escritor además, las primeras cien páginas de sus Detectives salvajes me parecen magistrales y 2666 su novela póstuma, formidable. Pero. Bolaños amaba las frases efectistas (y vacías, como la que encabeza este artículo), y era producto de esa izquierda romántica (téngase en cuenta que lo romántico para mí es sinónimo de espantoso) hispanoamericana (ellos dicen latinoamericana) que sueña siempre con una Revolución y tralalá. Su poeta preferido era Nicanor Parra (mala señal). Leo que se publica un tomito de sus poemas desperdigados y menores (por lo que he leído) y en el artículo habla la mujer de Bolaño y de lo que dijo Bolaño de la Revolución y tralalá:

“La obligación o el deber de un poeta joven chileno es primeramente ser un hombre joven chileno; el deber del proletariado es hacer la revolución, el deber del joven poeta chileno – no hablo de los derechistas o centristas que nada tienen que hacer en la poesía – es plegarse en la lucha de su pueblo, y cantarla críticamente, testimonialmente, iluminadoramente: el deber del poeta joven chileno es proponer y crear, y todo con vistas a la revolución”.

Era joven, dicen. Pero. Bueno, yo he conocido a mucha gente joven que nunca pensó esas bobadas típicas de escritores que nunca han vivido bajo la bota de una Revolución ni bajo la perenne patada en el culo que es una Revolución.

Y. Leyendo el artículo por lo de la poesía de Bolaño pensé que dentro de muy poco se publicará la poesía completa de Reinaldo Arenas (un escritor mucho más importante que Bolaño), y seguramente el periódico dedicará un gran artículo a este acontecimiento literario. Seguramente. Sí.

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Viernes, 13 de julio de 2018

Con lo de la señora Calvo, he recordado que una vez le saqué la polla de la boca a una vasca. Le dije No. Porque se puso a hablar de que había ido a Madrid y en el balcón del hotel estaba la bandera española y ella qué asco yo soy vasca, dijo. Como comprenderán no podía dejar que me la chupara semejante patriota vasca y le dije, No. Y se la saqué de la boca. Protestó un poco, eso sí. Pero mi polla apátrida (pero a fin de cuentas española), no podía meterla ahí, lo comprenderán ustedes.

Me gustaría saber, si aquello hubiera constituido hoy un delito. Para empezar, ella no me había dicho Sí expresamente. Yo me di cuenta de que la señora estaba muy caliente y ansiosa y quería meterse mi polla en la boca y por eso le metí la polla en la boca. Ya sé que ya por ahí merezco estar en la cárcel. Pero. En realidad lo que me interesa saber es si, en un caso como este, decir No también se consideraría agresión sexual porque de alguna manera fue agredir sexualmente a la mujer etarra, digo vasca, sacarle la polla de la boca.

¿No?