5203

Sábado, 24 de diciembre de 20022

Hace cuarenta y nueve años nos escabullíamos entre los matorrales del Parque Lenin, en las afueras de La Habana, para asistir a un concierto del joven Serrat. Los accesos al parque habían sido tomados por la policía. La dictadura no quería que los jóvenes melenudos cubanos acudieran al concierto del melenudo Serrat. De ahí que nos escabulléramos entre matorrales y cercos policiales. Amábamos las canciones de Serrat. Fueron importantes para nosotros. Nos ayudaron a superar, al menos un poco, el horror de la isla.

Anoche, fuimos a despedir a Serrat. Serrat tiene 79 años y hace bien en retirarse. Ya su voz no es lo que era, por decirlo suavemente. De aquel joven melenudo del Parque Lenin no queda nada. Ha sido sustituido por un payés abuelito y greenpeace. Soltó Serrat entre canciones arengas cambio climático de vergüenza ajena que, eso sí, la chusma aplaudía con rumiante fervor. La selección de canciones, desafortunada, su objetivo era complacer a la parroquia barcelonesa, provinciana y del terruño y añadan a eso un arreglo de Mediterráneo, atroz. Pero. Era Serrat. Se lo debíamos.

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Viernes, 23 de diciembre de 2022

Sigo con Normandía 1944 de James Holland, qué maravilla estos libros de mil páginas que no puedes dejar de leer. Como es lógico, muchas páginas corresponden a matanzas que Holland cuenta con precisión y claridad, sin novelería. Se agradece. Dada la tendencia humana a novelizar toda realidad. El lenguaje es una extraña puerta, nos abre y cierra, a un tiempo, la naturaleza de la existencia. Y me ha pasado una cosa curiosa: en los horrores de cuerpos masculinos mutilados, reventados y sufrientes, descritos por Holland, he echado en falta los cuerpos femeninos. Y he pensado que las mujeres se han llevado la mejor parte en lo del Patriarcado. Tan de moda.

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Jueves, 22 de diciembre de 2022

Hoy leí una noticia comiquísima, dada cuenta de que uno de los tipos más siniestros de la política española, Aitor Esteban, ha dicho que los españoles deben dar más dinero ¡y fondos europeos! para promover el euskera porque el euskera es “el tractor de la inteligencia artificial”. Estallé en carcajadas (lugar común) al leer eso. Santocielo. El euskera es sólo una jerga que no pasa de entrechocar de piedras grotescamente enunciado. Ya he contado que una vez en un tren dos mujeres comenzaron a hablar (apedrearse) en euskera y me tuve que cambiar de vagón. ¡El tractor de la inteligencia artificial! ¡Esos chirridos que ni los mismos españoles nacidos en la región vasca quieren hablar, hay que obligarlos. Y aún otra cosa, cuando escucho hablar en euskera percibo siempre un tufo a pólvora y a sangre. ¿No les pasa a ustedes?

Los nacionalracistas vascos, junto a los nacionalracistas catalanes, son dos infecciones parasitarias enquistadas en el cuerpo de la nación española, y en el ser de los españoles libres e iguales. Chupan y chupan y no han dejado de chupar (y matar para chupar más) desde el inicio de la nueva democracia española. ¡El tractor de la inteligencia artificial! Llevo casi una hora revolcándome en el suelo, me duele la barriga de tanto reír.

Aunque debo reconocer que lo del “tractor” fue la mejor metáfora que pudieron escoger para enunciar tal chorrada. Son gente rural, a fin de cuentas.

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Miércoles, 21 de diciembre de 2022

Hace unos días, acariciando a la perrita, le notamos un bulto en el pecho, junto a una pierna (para ustedes, patas). Un bulto considerable. La llevé al veterinario y le hizo una radiografía y recomendó una biopsia y en general fue de la opinión de que no le gustaba nada aquello (el bulto, un tumor con toda seguridad). Me gusta el veterinario, un hombre amable que me ayudó a despedirme de mi niño amarillo con enorme elegancia. Regresé a casa muy triste. La perrita apagada por el efecto de la anestesia y el estrés de la intervención (le hicieron un corte y sacaron muestras del tumor). Estamos a la espera de los resultados de la biopsia. El viernes, me dijeron.

La vida es una matanza.

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Martes, 20 de diciembre de 2022

¡Ah, la perfección, menos mal que no me interesa.
Paul Léautaud

Conversaba con un amigo hace dos noches ante una portentosa sopa de galets sobre lo mejor de escribir, que es corregir. Lo de ponerse a corregir una vez concluida la primera versión, qué delicia cómo se disfruta, coincidimos en esto. Llegar a esa primera versión es sufrimiento y desasosiego. Por eso, tal vez, no comienzo a escribir en serio (lugar común) hasta que no he escrito el final del libro. Me tiendo a mí mismo la trampa del final del libro. Pero. Nada hay cierto hasta completar la primera versión. Una vez completada, respiro aliviado en la cima o sima que muchos escritorzuelos y literatos creen que es espiritual (sea eso lo que sea), pero que es estrictamente orgánica.

En algún momento de la conversación, mi amigo mencionó la búsqueda de la perfección. Dije no. Como mi Maestro, no busco la perfección (si existiera). Yo vengo a la escritura a escuchar. Más allá del significado y la historia (siempre moribundos al nacer) y de la imposible realidad. Entre mi cerebro y el texto se establece un tono (el famoso tono de Arenas), una comunicación química que no aspira a decir, confesar, explicar o contar, sino a inaugurar fundar y estrenar.

Siempre (en mi caso) sin éxito. Queda el consuelo de que lo que importa es el vuelo de la flecha, no el blanco, la trayectoria y no la meta. Y todas esas tonterías.

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Lunes, 19 de diciembre de 2022

Por fin terminó el bochornoso espectáculo cumbre de corrupción, misoginia criminal y estupidez religiosa extrema llamado Mundial de Fútbol. El Enano Analfabeto ha ganado no sé qué, ¡aleluya!, y se han escrito las barrabasadas y lirismos (incluso un Orfeo, qué nombre apropiado, superaba, casi, a Lucas Lírico hoy) más rimbombantes y ridículos. El nivel de irrealidad y fantasía alcanzaba cotas inimaginables en los diarios, Dioses, Poesía, Eternidad, Magia, y el resto de la cretinesca verborrea futbolística. Y en la apoteosis de corrupción del grotesco espectáculo veo en los diarios que uno de los regios sátrapas de Alá le colocó una capa trapo típico tribal musulmán sobre los hombros al Enano Anlfabeto. Para dejar claro quién ganó, y quién compra y paga: Alá. Y todo mientras el Corleone Calvo se permitía llamar al orden a la Civilización Occidental, la única que existe. Qué panda de mierdecillas culoabiertos vendidos y sumisos en el bando civilizado (más o menos, véase algunos chimpancés del equipo argentino).

El resultado final del llamado Mundial de Fútbol es el siguiente: Occidente todo a la venta, somos sus putas; Islam todo comprable, somos sus machos.

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Domingo, 18 de diciembre de 2022

Mi buen amigo Pedro Portal, documentador oficial de (tal vez) la mejor parte de mi vida, me envía unas fotos. Quede constancia de que fuimos bellos.

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Sábado, 17 de diciembre de 2022

Soñé que estaba en uno de esos países espantosos pero no en la pavorosa no tan espantoso creo que era Venezuela, Bolivia, Perú, México o algo así. ¿Pero qué coño hago yo en un país así? Tanto huir para esto. Me decía en el sueño. Al menos no es un país musulmán. Intentaba consolarme. Una de esas ciudades o pueblos tercermundistas esa impronta desaseada ahora que lo pienso tal vez fuera República Dominicana. En el sueño habían apresado a mi perrito negro y lo tenían dentro de un patrullero o coche policial, atado al techo por las patas delanteras con un alambre. Yo estaba con alguien, un lugareño creo. Mi perrito negro me miraba con esos ojos que pone cuando está asustado como más redondos. El patrullero o coche policial estaba cerrado así que tuve que romper el cristal para sacar a mi perrito y quitarle el alambre también le habían puesto alambre en los pies, para ustedes patas traseras. Y entonces en el sueño empezó a llover y al despertarme sentí un gran terror porque también llovía.

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Viernes, 16 de diciembre de 2022

España está en pleno proceso de desmantelamiento y la cosa no tiene remedio. El problema no es el enemigo, los malos, como suele suceder, sino los buenos. Son demasiado torpes, demasiado lentos, demasiado ciudadanos, demasiado culogordos y demasiado cobardes para triunfar sobre fuerzas decididas, ideológicamente muy motivadas, y carentes de escrúpulos, como suelen ser las de izquierdas. El plan está bien trazado y obedece a la ambición de Sánchez, es verdad, pero se tiende a subestimar su sintonía ideológica con los comunistas, los golpistas catalanes y vascos, los populistas chavistas y en resumen con la delincuencia izquierdista de nueva ola (es un decir, en Cuba lleva gobernando más de sesenta años).

España es el lugar ideal para poner en práctica el plan sanchista de toma del poder sin violencia (armada; la violencia callejera e institucional es parte fundamental del plan), y establecimiento de una república populista de izquierdas. En primer lugar, por las taras tribales españolas: en España todos son algo antes que españoles. En segundo, por la degeneración mental y moral de los votantes españoles que son, mayoritariamente, de izquierdas.

No tiene remedio, decía. Desde la Ley y el Orden y desde la Civilización no es posible ganar a las hordas bárbaras, que es lo que encarnan las izquierdas, los nacionalracistas catalanes y vascos y la invasión castro chavista del populismo analfabeto. No tiene remedio, repito, porque la única forma de parar el horror que se avecina es el uso de la fuerza del llamado Estado de Derecho. Y, seamos honestos, nadie la usará. Falta cerebro, falta arrojo, y faltan huevos (lugar común).

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Jueves, 15 de diciembre de 2022

Me he preguntado estos días de frenética ofensiva sanchista (socialista) y de sus compinches etarras y esquerras ¿en qué andará el Rey? Le están echando abajo la separación de poderes y minando y desarmando la democracia y la monarquía (objetivo final), ante sus narices (lugar común). También me estuve preguntando a qué espera para levantar la cabeza y encabezar la defensa de la Constitución y de los españoles libres e iguales. El Golpe sanchista-tribal-chavista (léase castrista) está muy avanzado, Majestad…

Eh, Majestad, eh!