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Domingo, 7 de diciembre de 2025

El suelo del jardín se ha llenado de olivas negras que nuestro acebuche ha parido este año a montones. Las urracas vienen y van en ocasiones las devoran en el lugar y otras se las llevan supongo que a sus nidos. También acuden al reclamo de las gordas olivas palomas torcaces, gorriones, petirrojos, herrerillos, mirlos, carboneros, verderones, estorninos, pinzones y aulcaudones. Y estoy a la espera de la curruca cabecinegra este año todavía no la he visto. Hay seis tipos de currucas si mal no recuerdo pero la que viene al acebuche es la cabecinegra.

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Sábado, 6 de diciembre de 2025

España no participará en Eurovisión, un certamen de canto, dicen, porque no han excluido es decir censurado a Israel. Qué gran noticia.¡Gracias Israel!

Lombriz intestinal

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Viernes, 5 de diciembre de 2025

Ya chocho, Serrat recita militante, culogordista y cegato el catecismo izquierdista, aunque es justo decir que no es cosa exclusiva de su chochez, en su juventud fue un fiel castrista al que los fusilados, emigrantes y fugitivos cubanos le importaban una mierda. Esto es de una charla que ofreció en la Feria del Libro de Guadalajara. Un “sarcófago enorme” dice el Penélope sin sacarse la burguesa butifarra catalana de la boca. Pero qué coño sabrá Serrat de emigrantes:

“Después, la conversación fluyó hacia otros temas como la belleza del Mediterráneo, a pesar de tener «el mar más contaminado y sobreexplotado» que con la huida de cientos de migrantes se ha convertido en un «sarcófago enorme». «Lamentablemente habría que decir que Europa como tal no ha tenido un comportamiento solidario ni generoso en esto y más bien ha condenado a muchos miles de estos emigrantes involuntarios como siempre suelen ser los emigrantes, nadie deja la casa donde nació para irse a una vida que no sabe que le va deparar en otro lugar», expresó”.

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Jueves, 4 de diciembre de 2025

El problema de la lectura alcanza ya dimensiones frustrantes. Los libros siguen acumulándose. Y no es que lea despacio, ayer leí de un tirón un libro de Lázló Krasznahorkai, por recomendación de un buen lector amigo y porque su historia transcurre en Japón, país de mis sueños. El libro correcto, pero demasiada literatura y prosa de Premio Nobel y un final que aspira a golpe de efecto lírico–mágico, es decir de los que dan ganas de abofetear al autor. Hoy pienso acabar La amante de Bolzano, de Márai, dos libros en dos días un ritmo parecido al de mis mejores tiempos de lector en la pavorosa, pero no es suficiente. Siguen amontonándose. Urge que la ciencia consiga prolongar la vida humana al menos hasta los 120 años; la vida de los buenos lectores primero, lógicamente.

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Miércoles, 3 de diciembre de 2025

Esta columna de Espada reafirma mi convicción de que el gran problema de la famosa gauche divine (amén de que siempre se limpiaron el culo con papel sanitario suave y terso) es que estaban mal follados. Incluso las reinonas como Gil de Biedma que se buscaban la vida con jovenzuelos sudacas o recios murcianos. Señoritos y señoritas mal follados. Ellas la cogían con dos dedos y ellos se iban a buscar murcianos. Eso sí, siempre avergonzados de sus burgueses privilegios, buscando culo mediante el perdón de las clases bajas. La famosa gauche divine. No deja de tener gracia la verdad ese destino a cuatro patas de los superiores.

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Martes, 2 de diciembre de 2025

Me pongo a leer nuestra revista y la verdad es que ya la había olvidado bastante. Sobre todo, mi cerebro borró, qué gran cerebro, lo que publiqué yo. Leo alguno de mis cuentos. Demasiada literatura. Demasiado tomarse en serio no sólo a mí mismo, todo. Prosa enmarañada. Se suele decir “yo era otro” en estos casos, pero no es más que una excusa: era yo no cabe duda pero más bruto, más tosco, menos lúcido, menos vivido y vívido, incapaz de ver exclusivamente con palabras como hago ahora (creo). Décadas me ha costado. Pero. Basta con pasar por alto mi nombre. Hay mucho material estupendo en esos ocho números de nuestra revista, que hicimos eso sí con gran sacrificio, mucha furia y también, por qué no decirlo, algo de amor.

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Lunes, 1 de diciembre de 2025

Mi hermano mayor, alma y archivo de nuestra familia física y literaria, me envía esta maravilla. Como marielito y hasta como pavoroso estoy muy agradecido. Exhorto a todos a leer nuestra revista, ahora al alcance de todos.

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Domingo, 30 de noviembre de 2025

Los libros son puertas ya lo sé pero en el caso de los míos son además un mapa del tesoro, véase Debajo de la mesa que es una puerta que conduce a mi infancia, pero no a la real (sea eso lo que sea), sino a una de palabras a veces muy bien ordenadas o hasta hermosamente ordenadas, y aquí viene lo curioso o lo insólito para usar una palabra que le gustaba mucho a Reinaldo: la novela Garbageland, primera parte de mi trilogía El gen de Dios, es también, obviamente, una puerta pero una puerta que a su vez contiene otra que permite a los fugitivos (que quiénes pueden ser sino yo y los míos) sumergirse en un mar de horror y pérdida llamado El Black para alcanzar un sitio donde las tinieblas terminan; porque allí en el fondo de la fosa abisal en la oscuridad absoluta y la soledad absoluta existe una puerta luminosa ¡que es un libro! y cuando los fugitivos llegan ante ese libro y comienzan a leerlo ¡o a escribirlo! sus páginas se abren y los (nos) conducen a un sitio llamado El Monte, que es el de Lydia Cabrera claro está, pero también es mi infancia llamada real y sobre todo la infancia de mis memorias. ¿Ven por qué hablo de mapa del tesoro?

Los libros son puertas ya lo sé, pero como resulta evidente, los vasos comunicantes que son mis libros conforman el mapa de un tesoro que otorga a mis seres de palabras acceso a un paraje donde la muerte ya no nos alcanza.

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Sábado, 29 de noviembre de 2025

Este es el panorama. El Papa, que es casi tan feo y cara de idiota como el presidente de TVE (un tal José Pablo López Sánchez), alguien debe decirlo, se ha ido a la Turquía del asesino Erdogán y se ha reunido con otro cabeza de secta no sé si musulmaneca o algo parecido da igual como bien decía el añorado Hitchens son ellos, cabecillas de la gran superstición de los dioses, los que abrirán las puertas del mundo civilizado a los bárbaros. Al Islam, se entiende. Mientras Trump vende a los ucranianos ¿por qué coño tienen los ucranianos que regalar parte de su territorio a los rusos?, cada día que pasa más convencido estoy de que Putin le sabe algo muy suculento a Trump debe tenerlo filmado entollado (los de la isla pavorosa me entienden) por un negro o algo así. De otra forma no se explica su lameculismo con Putin. Qué mundo qué panorama de mierda, santocielo. Menos mal que hoy es sábado y puedo follar comer y beber hasta muy tarde. Por lo que a mi humilde persona respecta el mundo puede explotar ahora mismo tampoco es que se vaya a perder mucho. Este es el panorama.

La conjura

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Viernes, 28 de noviembre de 2025

Los días pasan cada vez más veloces en general, creo, aunque sé que el único tiempo que en verdad existe es el que concierne a mi cuerpo y mi cerebro todo lo demás es paisaje, ficción y decorado. Me levanto y alcanzo a hacer apenas un par de cosas y salgo a pasear el perro y ya es de noche. Si se trata de un día soleado tengo la impresión de que las horas transcurren más lentas pero no estoy seguro. El sol hace que estemos más vivos es posible y eso provoca que el Matarife Mayor el Implacable se entretenga y no esté tan atento a matarnos (su ocupación principal) y ese desentenderse (es un decir) de nosotros crea la ilusión de que todo pasa más lentamente. Últimamente los días sin sol me duran unos minutos. Qué horror. A ese paso este invierno envejeceré una década o más.