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Jueves, 7 de septiembre de 2023

El Estado español y España misma es ya lo más parecido a una de esas pavorosas escenas que vemos en National Geographic en las que una manada de leones ataca a un elefante y la formidable criatura resiste y va de aquí para allá asediada y a cada nueva acometida de las fieras que clavan las garras en el gran cuerpo generoso del paquidermo este va perdiendo las fuerzas y cada vez más débil desangrado desgarrado y desmantelado al final dobla las rodillas y termina derribado vencido y devorado por los depredadores.

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Miércoles, 6 de septiembre de 2023

Termino de revisar el tercer volumen de mis emanaciones. Y. Como me siento magnánimo, quiero compartir con ustedes mi método. Será útil a cualquier escritor, ya sea bisoño o experimentado. En especial, a muchos escritores españoles conocidos, y hasta famosos. Lo de la literatura española contemporánea deja mucho que desear.

“Se dice que escribir es muy difícil. No sé. Yo tengo un método infalible. Anoten. Se escribe el texto lo más rápidamente posible, tratando de decir lo que uno quiere decir de la manera más clara, simple y directa posible. Procuren no extenderse. No hay que decir nunca en cuatro párrafos lo que se puede decir en dos. El segundo párrafo es el principio del fin. Tampoco se metan en intelectualidades, un intelectual es una cosa y un escritor otra. Conseguido el primer texto, se procede a la poda. Hay que usar unas tijeras grandes de muelle, de las de jardín. Una vez podado se lee el texto por si hubieran quedado trompicones producto de los tijeretazos. Si los tuviera, que es lo más probable, con unas tijeras más pequeñas una de cocina o hasta de cortarse las uñas, o con una lima de carpintero, eliminar los trompicones. A continuación, hay que raspar el texto con un cepillo metálico. Hágase enérgicamente. Concluido el raspado, pásese al texto la liendrera. Es muy importante que no quede ningún piojo literario. Acto seguido, pase un cepillo corriente por el texto para que el cabello muerto, si lo hubiera, se desprenda. Por último, se coloca el texto en un lugar aireado, y se escucha. Este es el momento crucial de la escritura, del arte de escribir. Si el texto en cuestión no contiene al menos una porción mínima de música (no confundir música con lirismo, esa mamalonería), hemos fracasado. Y hay que arrojar el texto a la basura, nunca a la papelera. Y comenzar de nuevo.

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Martes, 5 de septiembre de 2023

Me entero de que el pintor Schnabel ha puesto en unos platos el nombre de Reinaldo Arenas y cobra 7.000 dólares por ellos. Los vende en Tiffany & Co, una famosa tienda rififí de New York. Schnabel siempre ha sido un poco payaso y muy buen negociante así que no me extraña esta payasada. ¿Ha pagado Schnabel a los herederos de Arenas por explotar económicamente el nombre de Arenas? No lo sé. Pero debería. Que el nombre de Arenas aparezca en un plato a la venta en una tienda por muy Tiffany & Co. que sea, no añade nada al prestigio de la obra de Arenas, ni a su figura como escritor. Propongo a Schnabel que para una nueva serie de platos imprima su peludo culo en ellos y los venda en Tiffany o cualquier otra tienda rififí. La serie, que estoy convencido de que tendría un enorme éxito, podría titularse Cerebro del pintor y llevaría naturalmente la valiosa firma de Schnabel.

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Lunes, 4 de septiembre de 2023

Con su artículo de hoy en el diario El Mundo, Cayetana Álvarez de Toledo demuestra que es la líder (al menos intelectual) que necesita desesperadamente el partido PP. Que, teniendo a Cayetana en sus filas, el señor Feijóo se rodee de adefesios intelectuales como Borja Sémper o Cuca Gamarra no es una buena señal, pero uno tiene la tentación, leyendo a Cayetana, de creer que Feijóo y su partido pueden, aún, ser una esperanza para España.

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Domingo, 3 de septiembre de 2023

Hago pasta. Comemos quesos varios y nos bebemos una botella de vino. Leo en lo de Espada que un bibliotecario Baiget tenía una web con fotos de culos y que eso le ha traído problemas con la España chochocrática y falta de macho. Creo que la chochocracia se debe en gran medida a la falta de macho. La polla es la polla es la polla que decía la poeta Stein. También hay mucho lesbianismo en lo de la chochocracia española, lo que me parece bien, que levante la mano quién no ha querido ser lesbiana. La salsa para la pasta (tomates Cherry, ajos tiernos y tres tipos de setas) quedó gloriosa y comiendo nos bebimos otra botella de vino.

Ahora, voy a terminar de revisar el tercer volumen de las emanaciones. Tres volúmenes, más de dos mil páginas. No he vivido en vano. Siento el fulgor. Aunque es posible que sea el vino.

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Sábado, 2 de septiembre de 2023

El señor Feijóo debe tener el pecho y la barriga (temo por sus genitales) completamente lacerados de arrastrase ante Sánchez. Sí, el señor Feijóo es el único habitante de España que no se ha dado cuenta de que Sánchez es su enemigo y lo único que desea es la destrucción del señor Feijóo y su partido. El señor Feijóo es el único habitante de España (exceptuando a la izquierda siniestra y a sus subnormales votantes amaestrados) que no saben que el plan de Sánchez el socialismo y sus socios antiespañoles es uno: perpetuarse en el poder.

El señor Feijóo aún sueña con la alternancia. Pero. La alternancia es un animalito extinto en España. Sánchez desmembrará el país. Y después reinará sobre lo que quede de España como un dictadorzuelo tercermundista cualquiera. Maduro, Petro. Sánchez no es una anomalía democrática que se puede corregir votando. Me temo que ese momento ha pasado.

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Viernes, 1 de septiembre de 2023

Mi hermano Nicolás me manda una foto desde el Rijksmuseum y frente a La ronda nocturna. Mi hermano nunca hubiera visto el mejor Rembrandt si se hubiera quedado en la isla pavorosa. A no ser que hubiera aceptado (pero ningún Abreu caerá jamás tan bajo) entrar y salir de la isla como si no hubiera pasado nada, como si la isla pavorosa fuera Suecia o Italia y no una abyecta dictadura. Mi hermano llegó a Miami sin un centavo y ha trabajado toda su vida, y ha escrito además algunos libros formidables.

Y luego hay que contenerse y no darle una bofetada a los que denigran el capitalismo y la libertad que se disfruta en los países capitalistas, los únicos países libres que hay en el mundo. Los únicos países donde un muerto de hambre como mi hermano (o yo) prospera, tiene casa propia, vive confortablemente, come lo que quiere cuando quiere y ha enviado a sus hijos a la universidad, gracias a su trabajo, sin deber nada ni lamer el culo a ningún comisario, y puede ir a Amsterdam a ver a Rembrandt y a Van Gogh y luego recorrer Inglaterra y Francia con su familia, pagándoselo con su dinero y, esto es lo más importante, como lo que es, un escritor y un hombre libre.

El manicomio español

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Jueves, 31 de agosto de 2023

En las hermosas planicies palentinas, mientras sonaba la Milonga de Gauna, repasé en mi cerebro El sur, cuento supremo de Borges, y pensé otra vez lo que pienso siempre al leer el cuento de Borges: en que la mejor forma de morir es morir en un duelo, a poder ser, nocturno, en el que liquidas a tu contrincante, antes de que sus compinches te liquiden. Ese sería un buen morir un digno morir y, en segundo lugar, matarse tampoco estaría mal, pero muy por detrás de morir peleando el resto de las formas de morir es ruin, sucia y cobarde.

Y ahora piensen ustedes lo que quieran fofos socialdemócratas pichaflojas y feministas de coños depilados.

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Miércoles, 30 de agosto de 2023

“Cuando salí de la granja de castigo me ofrecieron un trabajo en una termoeléctrica y tuve que aceptarlo o si no me mandaban otra ve a la granja de castigo. En la termoeléctrica hice un amigo, un mulato alto y flaco muy joven con una polla enorme que no se le ponía dura y me la enseñaba a cada rato e intentaba hacerse una paja y me decía mira, mira, nada, y sufría el pobre porque no podía follarse a su novia una mulata fabulosa que yo la vi. Después de un tiempo en la termoeléctrica pude, gracias al padre de mi mujer, conseguir el traslado a la empresa de Ómnibus Urbanos. La empresa tenía una carpintería en la calle Diez de Octubre y no recuerdo por qué (nada bueno sería) me mandaron a trabajar allí unos meses. Con la ayuda del jefe de la carpintería, un hombre bueno, fui fabricando palito a palito maderita a maderita la cuna de mi hijo que estaba por nacer. La gran Revolución también nos liberó de las cunas, sí. Aquella era una actividad prohibida y contrarrevolucionaria (usar los recursos del pueblo para asuntos personales) así que sacaba ocultos en la ropa o a horas intempestivas las piezas para posteriormente armar la cuna. Robé un poco de cola también y unos tornillos y un trocito de papel de lija usado, las hojas de papel de lija estaban bajo llave. Y de esta manera cuando llegaba de madrugada a casa y me detenía a ver dormir al niño el niño dormía en una cuna y a veces al verlo a pesar de vivir dentro de una gigantesca prisión, yo en la oscuridad sonreía”.

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Martes, 29 de agosto de 2023

“Llueve cerrado, como si la lluvia estuviera dentro de un cubículo y no pudiera salir. Cuántas veces llegué a casa bajo una lluvia así en la madrugada y fui a la cocina y busqué un pedazo de pan viejo en la bolsa y le quité con un cuchillo el moho verde y lo tosté en el reverbero y le puse un poco de azúcar por encima y cené en silencio, empapado. La Gran Revolución nos había liberado también de los paraguas, sí. Y después me sequé con el trapo que hacía de toalla y antes de acostarme estuve un rato mirando al niño dormir. Tendré que hacer alguna vez la historia de la cuna. Ya sé que la lluvia no es la misma lo que pasa siempre pasa definitivamente pero lo parece. Y después me pegaba a su cuerpo joven y tibio y afuera la lluvia en su cubículo y yo en la gigantesca prisión me dormía”.

Sigo revisando el tercer volumen de mis emanaciones.