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Martes, 9 de marzo de 2021

Mi querido amigo Pedro Portal documentador de las delicias del reino me envía un programa sobre el documental Havana de Jana Boková. Contiene un bello fragmento dedicado a Dulce María Loynaz: lo que era la aristocracia cubana antes de ser barrida por el vendaval de zafiedad y crimen que suele conocerse como Revolución cubana. También una entrevista rara y emocionante con Carlos Victoria que camina por aquella playa donde nos reuníamos a leer sus cuentos en el Miami de los años ochenta, antes de que Miami se convirtiera en una cabeza de playa castrista y en una factoria castrista (Villegas dixit). Conocí a Boková, fuimos a cenar con Reinaldo cuando ella filmaba Havana, la parte correspondiente a la Cuba exiliada. No sé si en España se llegó a ver el documental de Boková pero en cualquier caso lo recomiendo mucho. No creo que los españoles se desinfecten por completo jamás del virus castrista ah la Revolución los barbudos y toda esa mierda ni se libren jamás de la típica mirada colonial y racista europea, pero hay que seguir intentándolo.

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Lunes, 8 de marzo de 2021

Hay una verdad que el feminismo y la horda chochocrática adjunta se niega a ver, la verdad de que el poder siempre ha estado en manos de la mujer. El destino de la mujer es dominar al hombre (Paglia). Y eso ha estado haciendo a lo largo de la Evolución y la Civilización. La Mujer es el poder ancestral y es la Madre amantísima y los hombres, salvo los que conforman las limaduras y virutas que produce todo progreso, aceptamos ese poder, damos la vida por él si es necesario; lo buscamos porque a su sombra se vive mejor, protegido, amado, alejarse de la Madre carnal y simbólica es alejarse de la vida, quedarse a la intemperie. Lo demás es peste ideológica, cháchara, subvenciones, politiquería y compra de votos. En la foto, Ayuso es la Madre amantísima y es el pétalo acorazado. La foto es un bukkake político.

Y Ocho de Marzo, etcétera.

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Domingo, 7 de marzo de 2021

Refunfuñaba mientras tomaba el té matinal el diario especialmente aburrido qué horror me decía cuando alguien me envió una entrevista con Abilio Estévez, escritor bucólico y nostálgico cubano. Y. ¡Albricias! Adiós aburrimiento. Qué divertida entrevista no podía dejar de soltar risitas mientras leía. Aconsejo a todos los interesados en la literatura isleña leer esta entrevista. Es un clásico del gimoteo exculpatorio y la flacidez moral, pero sobre todo un clásico del casi. Todo es casi en la entrevista y en la vida isleña del escritor Estévez: casi lo expulsan de la Universidad, casi le dejaron sin trabajo, casi no le dieron una plaza en El Caimán Barbudo libelo oficial (pero el esbirro Padura ayudó), casi no informó pero ay lo obligaron a informar sobre la catadura moral de Virgilio Piñera, casi se pone la insignia de los represores y patrulla las calles en 1980 mientras acosaban y maltrataban a los futuros marielitos (fue apenas un rato ¡y lo que sintió es lo que importa!, dice ahora pobrecillo), casi no lo publican, casi lo condenan por hablar con un pepillo en la puerta de su casa pero nada pasó (en la misma isla donde a René Ariza le destruían el cerebro en Mazorra, metían a las locas en campos de trabajo o Arenas iba a la cárcel y le robaban los manuscritos), casi le dio el premio a quien se lo merecía cuando era miembro del jurado del premio Casa de las Américas, pero ay lo presionaron; y así todo. Casi. Casi sufrió de todo el universitario y casi fue decente el luego burócrata cultural Estévez (muy lánguido Estévez, eso sí). Su vida era el infierno del casi. Pobrecillo. ¡Aún se estremece si escucha el timbre de la puerta! ¡En Barcelona! ¡A pesar del tiempo transcurrido el terror del casi no lo abandona! Y así varias páginas de cantaleta victimista mamalona, de pejiguera engolada y grave.

¡Ni siquiera falta el mensajito solapado: ¡no me he negado jamás a que publiquen mis libros en Cuba! Y Tusquets, su editorial, tampoco. Qué se van a negar. Y pensar que Estévez podría reducir la entrevista a una frase: Yo era un adolescente muy bonito en esa época.

Pero. No quiero extenderme que ese estado de cosas intelectual isleño llorón farsante y nostálgico, ese tono ¡mogotes de viñales cuánto los extraño! se pega.

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Sábado, 6 de marzo de 2021

Anoche cena clandestina las cenas clandestinas enmorcillan mucho. No quiero decir que se te ponga morcillona en plena cena clandestina sino que el ambiente de la cena clandestina ¡lo prohibido! es en sí mismo morcillón las cenas clandestinas tienen lugar en un state of mind morcillón. Tal vez todo sea cosa de mi manera genital de ver y vivir la vida. Pero. En los entrantes vino nuestra Diva a saludar desde una mesa en otro planeta y está más buena que nunca la Diva y metí mano un poco lo que enriqueció el ambiente morcillón naturalmente. Y bebí demasiado, culpa de los vinos buenos, y la conversación se ocupó mayormente de lo de la alumna que se lamentaba hace poco en la prensa de que ella se enamoraba de su profesor ay y el malvado profesor se enamoraba de su culo. Cuánta ignorancia argumentaba yo, como si los enamoramientos no incluyeran el culo en principalísimo lugar, qué manera de menospreciar el culo y la realidad que es mayormente culo en nombre del llamado espíritu es decir de la literatura y la ficción. Yo comí rabo de toro para reafirmar mi españolidad y por la palabra rabo que es muy de las morcillonas cenas clandestinas. Vivimos tiempos en los que urge cantar al rabo y honrar especialmente el rabo de hombre qué tiempos melifluos y culeros y chochomustios nos ha tocado vivir.

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Viernes, 5 de marzo de 2021

Me entero de que a una escritora holandesa le han quitado el trabajo de traducir a una joven poeta (es un decir) Amanda Gorman, negra y negrista norteamericana. Ha de ser una traductora negra la que traduzca a la joven negra negrista, exigen las hordas de la neoinquisición (Alex Kaiser). La holandesa traductora no sólo no hará el trabajo, se ha disculpado además entiendo que la gente se sienta herida ha dicho la muy tarada. Muy mal. No hay que disculparse nunca ante un primate totalitario.

Leyendo la noticia, pensé que yo la mayor concesión que haría a estos hijos no de la democracia sino de la emocracia (tipo de vida en común en la que lo único que importa son las emociones, en la inmejorable definición de Ayaan Hirsi Ali) sería pintarme la polla de negro. Si fuera a meterla en algún sitio y por motivos de corrección política se me dijera no, aquí sólo pollas negras, estaría dispuesto pintarme la polla de negro con tal de entrar en el divino agujero en cuestión. Pero más allá de eso esbirros del racismo negro no cuenten conmigo.

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Jueves, 4 de maro de 2021

Dos hermanas del Rey, desvinculadas de la familia real, van a Abu Dabi a ver a su padre y allí las vacunan contra el virus chino de China. Y. Como la España política española es como un solar habanero pero en siniestro, se arma un gran escándalo. ¡Qué inmoralidad, qué falta de ética! En las televisiones se tiran de las greñas los tertulianos (grandes moralistas a sueldo) y no me refiero a TVE porque la campaña de TVE contra la Monarquía (Sánchez ordena y paga) es tan desopilante y falta de vergüenza, no hablemos de ética, que ya es imposible tomársela en serio.

No es que las infantas le hayan quitado la vacuna contra el virus chino a un español. No es que hayan violado ningún orden de vacunación. No es que haya dinero de los contribuyentes involucrado. Fueron al extranjero y allí les ofrecieron vacunarse contra el virus chino de China. Y aceptaron. ¿Y qué? Ah no, que es un problema ético.

Pero. Que el Gobierno que ha manejado la epidemia china y la vacunación contra el virus chino de la manera más criminal, inmoral e inepta, con la consecuente montaña de muertos, reclame conductas éticas de estas dos mujeres es… a ver si encuentro el símil correcto… Ya lo tengo. Es como que una hiena denuncie a otra con el argumento de que es poco ético comer carroña. Qué puterío santocielo.

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Miércoles, 3 de marzo de 2021

Al final, ya voy acabando su Diario, Géza Csáth no era un libertino era un follador, que es muy diferente. El follador es un personaje elemental, lo contrario del libertino. Los libertinos han sido cruciales en el avance de la cultura y la civilización. Por poner un ejemplo, Montaigne era un héroe para esa nueva raza de pensadores surgida en el siglo XVII: la vaga confederación de ingeniosos y rebeldes conocida como libertinos. Y de ese grupo minoritario, pero desproporcionadamente influyente, surgieron los filósofos de la Ilustración.

“Los libertinos valoraban cualidades como el bel esprit, que se podía traducir como buen humor, pero que fue mejor definido por un escritor de la época como ser alegre, vivaz, estar lleno de fuego, como se muestra en los Ensayos de Montaigne. También aspiraban a la honnêteté, es decir, a la rectitud, que significaba una vida con sentido moral, pero también buena conversación y buena compañía, según el diccionario de la Academia francesa de 1694”. (Sara Bakewell).

Csáth no era un libertino sino un follador. No carecía de talento literario. Pero. Un hombre atormentado por su dependencia de las drogas que al final lo llevaron al crimen y al suicidio. Ahora bien, como follador era un caso extraordinario, véase su balance del año 1912:

1) Coitos alrededor de 360-380.
2) Ingresos 7.390 coronas.
3) La edición de mi libro Schmidt, el panadero de pan de especias.
4) La publicación de la edición alemana de Puccini.
5) La publicación de Pean.
6) Conseguir el puesto en Stubnyafürdo.
7) Conseguir diez mujeres diferentes.
8) Entre ellas dos vírgenes.
9) El drama Los Horváth.
10) Tener éxito en Stubnya.
11) Viaje a Viena con la señora O.

Y su balance en lo concerniente a su novia, digamos, fija:

“En mi vida con ella, hasta hoy he realizado el coito 424 veces, y además en 345 días, lo que viene a ser 1,268 coitos diarios durante 345 días desde el 15 de septiembre de 1911 hasta el 31 de enero de 1912, descontando los 100 días de separación durante el verano, los 20 domingos, y los 30 días de enfermedad de Frédi (en realidad 42 días), cuando no nos veíamos y me sentía obligado a usar a otras mujeres (con mucho pesar).

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Martes, 2 de febrero de 2021

Mi mejor amigo (salvo uno) fue mi gato amarillo. Sus pocos años de vida. Cuando uno muere se dispersa en todos los sentidos y los que quedan hacen lo que quieren o creen que es mejor con lo nuestro. Nuestro destino puede ser azaroso aún después de muertos así que quiero expresar aquí firmemente mi deseo de que las cenizas de mi gato amarillo que ahora miran el jardín el famoso Jardín se conserven cuando yo muera, ¡y el día esté lejano! que cantaba Barba Jacob, junto a las mías. Marta vivirá muchísimos años más, yo esperaré pacientemente junto a mi gato amarillo. Me encanta la idea de que salgamos a cazar en las praderas negras y estoy seguro de que eso hará de la muerte una aventura y hará más llevadera mi espera.

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Lunes, 1 de marzo de 2021

“Cuando estuve en Berlín hace unos años me invitaron a una escuela para escritores; y me pidieron que pronunciase un discurso. Dije: Lo primero que tenéis que hacer, si es que queréis ser escritores, es salir de aquí por las puertas o por las ventanas, da igual, pero huid enseguida, porque no se puede aprender a ser escritor y no se os puede dar ningún consejo, como tampoco se puede dar instrucción a un escritor. El escritor no existe, todo el mundo es escritor, todo el mundo sabe escribir. Si se escribe una carta a una novia, se hace literatura; incluso diré más: cuando se habla o se cuenta una anécdota, se hace literatura, siempre es lo mismo. Por lo tanto, pensar que la literatura es una especialidad, una profesión, es una inexactitud. Los otros son profesionales, que escriben cuatro libros al año y publican cosas horribles”.

Qué mejor manera de comenzar la semana que leyendo a Gombrowicz

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Domingo, 28 de febrero de 2021

Mi Eros y política espera aún editor. Si alguna vez lo encuentra. A las dificultades naturales de publicar un libro políticamente incorrecto (recuérdese que ya en su día se censuró mi Rebelión en Catanya) se suma en nuestro tiempo la estupidez y la cobarde rendición moral Woke, que ya no sólo infecta España y Europa sino todo el mundo. Quiero que sea un libro ilustrado, cada retrato (por llamarlo de alguna manera) escrito debe ir acompañado de un dibujo caricaturesco o algo así del personaje. Marta, casi como un juego, ha comenzado a hacer estos dibujos. Van saliendo soberbios. No es una dibujante profesional. Carece de los vicios y amaneramientos del oficio. Los retratos le salen frescos y diferentes y recién lavados y peinados, si todo va bien serán los que usaré para ilustrar mi libro. Aquí les dejo al Mequetrefe Motorizado para que vayan abriendo boca como se dice.