Juan Abreu
Estampas
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Jueves, 1 de mayo de 2025
Aprovecharé el día que los dirigentes sindicalistas panda de vagos y parásitos aprovecharán para recomendar más impuestos con los que pagar sus festines (sobre todo de mariscos), para leer. Comeremos unos garbanzos que hice ayer y que me quedaron soberbios que decía mi madre y secreto ibérico a la plancha y pan, como mi padre, no puedo comer sin pan. Después me instalaré en mi butacón de leer y el plan es terminar un libro sobre física cuántica e IA muy interesante (lo que alcanzo comprender); su lectura me ha convencido de que estamos muy jodidos: el día en que las máquinas tomen el control y nos convirtamos, en el mejor de los casos, en una especie subalterna, es inevitable.
Pero. Yo estaré muerto cuando suceda así que no tiene sentido preocuparme por eso. Terminaré ese libro que anuncia nuestro final como especie dominante y comenzaré el Manuscrito encontrado en Zaragoza. La versión más completa, la de 684 páginas.
Y trataré de demorarme, como aconseja la banda sonora de mi libro, en la luz mayor de esas horas.
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Miércoles, 30 de abril de 2025
Hoy comunicarles que sigo teniendo erecciones fabulosas sin ayuda química y que estoy considerando proponerme al Guinness World Records tiene que existir una categoría para erecciones fabulosas a edades provectas o algo por el estilo. Va y establezco un récord. Quién sabe, el mundo es muy raro. Y ya que hablo de mi pito me siento más orgulloso de sus fabulosas erecciones que de mi llamada, algo ridículamente, obra literaria. Sépase.
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Martes, 29 de abril de 2025
Yo soy mucho de razones eróticas y sexuales en política y estoy observando con interés el caso de Beatriz Corredor, una mujer feucha y de poco encanto erótico a mi modo de ver, pero enchufada por Sánchez y Ministra de Vivienda de Zapatero, al frente de la cosa red eléctrica. Corredor se embolsa más de medio millón de euros al año por ignorar todo lo que concierne a la red eléctrica y me digo algo ha hecho o hace muy bien Beatriz.
Téngase en cuenta, en cualquier caso, que Corredor es el tipo de persona que pone estupideces estilo Juan Salvador Gaviota como esta en las redes sociales:
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Domingo, 27 de abril de 2025
Tengo en el horno carne de pobre que le dicen y me encanta y haré arroz y tostones para acompañarla. Y beberemos un blanco de Gérard Bertrand o un Sant Emilion si lo preferimos o nos pasamos al rojo. Tengo un invitado carnívoro así que supongo que lo pasará bien. Trataré de leer un par de horas, más tarde, pero a ver…
Lo consigo, cuando se marcha el invitado y la casa se sosiega. Y leyendo a Citati, me entero de que el niño Henry James se escondía debajo de la mesa para escuchar a su madre leer a Dickens. No se metía debajo de la mesa, como yo, para leer, es verdad, pero los dos respondíamos al mismo hechizo. ¿No?
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Sábado, 26 de abril de 2025
«Lo que Juanito ve desde Debajo de la mesa es un mundo en extinción. El banquete de Nochebuena, la exuberancia de los puestos de pescado de la plaza, el zumo de naranja y zanahoria (o berenjena) que, por prescripción dietética, tomaban gratuitamente los escolares… “De todo ello nos fue liberando la Revolución”, subraya Abreu, en una letanía que contiene más angostura que amargura. A fin de cuentas, su memoria no es sólo el flagelo que se alza contra el fidelismo, sino también un reducto de felicidad, el lugar en el que confluyen el padre y la madre bailando agarrados en el comedor, el esplendor de la palabra “me-lo-co-to-ne-ro”, el descenso en patines de Poey al Malecón, la infinidad de pajas a costa de la China, el estallido de un aguacero (la celebración de la naturaleza se cuenta, junto con los retratos de algunos personajes, entre los pasajes más memorables del libro). Recuerdos en vilo, de los que el autor, cumplidos los 70, desconfía en ocasiones, como si los hechos, en verdad, no hubieran sido, no hubieran podido ser tan asombrosos».
José María Albert de Paco
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Jueves, 24 de abril de 2025
Sigue el aquelarre del entierro del Papa. Alcanza ya niveles grotescos y aún faltan algunos días. Hasta el último pelo estoy, que diría mi madre. Pero. Se acerca el verano y eso atenúa la infamia de la especie y da vidilla. El jardín ha florecido todo es verde y pulposo y el jazmín cómo huele y el mandarino también pero hay que acercarse para sentirlo. Voy. Ayer cortaron un árbol frente a la casa y parecía sangrar. Hice una foto. Continúo con mis lecturas y cada día amo más mi país que es el país de los libros. Sólo el de los libros. Bueno, el de los libros y el de las amorosas mujeres desnudas.
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MIércoles, 23 de abril de 2025
Buscando otro libro encuentro el de Georges Suffert, Los intelectuales en Chaise Longue y casi no lo recuerdo así que lo abro al azar y me encuentro esta maravilla:
“Los escritores de derechas, en su mayoría, se han eclipsado o han muerto. Todavía surgen algunos que tratan de hacer que se hable de ellos. Pero la vida es dura para estos jóvenes. A falta de una celebridad ya adquirida, necesitan arrastrarse para entrar en las casas editoriales o en las revistas. Lógico, puesto que unas y otras, son de izquierdas. No pocos se irritan a causa de semejante situación y, en pleno arrebato, redactan con pluma vindicativa libelos destinados a que salte por los aires la fortaleza de la nueva intelligentsia. Esta sopesa la obra, a veces la publica y, entonces, observa el espectáculo. Es, en efecto, divertido. La jauría de los críticos se lanza ávidamente sobre el infeliz y lo despedaza diciendo que su obra es fascista. Si el autor tiene algún talento, emplean una táctica distinta: no se escribe una sola línea sobre su obra. El silencio es un arma temible, a condición de que sea prácticamente absoluto. Nuestro joven, después de esta aventura, acaso comprenda que, para alcanzar el éxito en las bellas artes, no hay más remedio que ser miembro del partido. ¿Qué partido? ¿El Partido Comunista? ¿El Partido Socialista? De ninguna manera. Sencillamente hay que ser miembro del partido de los intelectuales”.
Voy y pongo a Suffert en mi mesilla de relecturas, (tengo dos mesillas, una para primeras lecturas y otra para relecturas) junto al butacón.
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Martes, 22 de abril de 2025
Ha muerto el Papa, líder de la Iglesia católica, la mayor y más antigua organización de homófobos, misóginos, pederastas y estafadores del mundo. Lo de los pederastas no necesita explicación, a la vista de todos está, lo de estafadores tampoco, pero aún así añadiré que lo digo por tratarse de una organización cuya base es la máxima estafa jamás contada: la de la vida eterna, la resurrección y el Cielo y el Infierno. Hacerse rico y poderoso a costa de estas supersticiones es una jugada maestra, eso hay que reconocerlo.
La estafa de los dioses es la más longeva y lucrativa de las que sufren los humanos, que no pueden vivir sin esperanza, cuyo patético ego les impide admitir que carecen de sentido en términos cósmicos, y son incapaces de aceptar la extinción.
El aluvión de diarrea apologética por la muerte del Papa Francisco amenaza con ahogarnos a todos, pero sacaré la cabeza un momento para decir que Francisco jamás abrió la bocaza para condenar los crímenes de los Castro, Chávez o Maduro y fue, digámoslo escatológicamente, un lameculo de estos asesinos. Amén de un demagogo populista que podía llegar a lo grotesco en plan aleccionador sin pudor alguno; recuérdense sus declaraciones justificando los asesinatos islamistas en Charlie Hebdo, aún fresca la sangre de la matanza.
Ha muerto el Papa argentino, y el mundo, como bien dice el tango, seguirá siendo la misma porquería que cuando vivía.