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Martes, 2 de agosto de 2022

“Norberto Fuentes (…) no oculta que ha sido uno de los privilegiados de la revolución. Se pavonea con un Rolex por las calles de La Habana y nos cuenta esa curiosa costumbre, entre los mandos, de tener todo por duplicado: dos Rolex, dos casas, dos mujeres. También habla de las cárceles y de las guerras del régimen, un régimen que él defendía con ardor guerrero hasta que las cosas se le pusieron malas. Es como si Raúl Castro hoy se exiliara en Miami y escribiera un libro lamentándose de las injusticias cometidas por su hermano en cuarenta años de dictadura. Norberto Fuentes, sin embargo, fue un escritor de cierto talento y eso aún persiste, una sombra apenas de lo que fue o pudo ser, pero allí está. Y se nota. No pide perdón. La revolución cubana aparece en sus páginas tal como es: una película de gansters rodada en el trópico. Y en esa película de gansters Norberto Fuentes cree tener un papel importante, cuando en realidad sólo ha sido uno de los bufones del amo y nada más. El experto oficial en Hemingway intenta en su exilio norteamericano escribir como Hemingway, pero no lo consigue. Sus páginas hablan de la indignidad y la vergüenza y su escritura rezuma indignidad y vergüenza. Lejos están las fiestas y el poder. Lejos están los paseos por La Habana a bordo de su Lada soviético trucado. Norberto Fuentes ya no es un escritor, es un alma en pena”.

Roberto Bolaño.

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Lunes, 1 de agosto de 2022

La revista Hypermedia publica una entrevista con el escritor Norberto Fuentes. La conclusión que saco de la entrevista es que el próximo libro de Norberto Fuentes debería titularse Crónica de un culo ansioso y pateado, pero revolucionario. No sé si Fuentes llegó a matar a algún negrito en Angola. Siempre me lo ha peguntado. ¿Mataste, Fuentes? Es que tengo curiosidad. Fuentes ha dedicado muchos años de su vida en libertad a escribir miles de páginas cuyo propósito es convertir a Norberto Fuentes en Fidel Castro. Norberto Castro. El gran macho que mata tiene eso, que seduce. Y crea adicción. Cuenta Norberto que su epifanía revolucionaria tuvo lugar al ver a un grupo de militares sentados en una cerca con unas viejas ametralladoras y un hedor a cojón de macho apoteósico. “Coño, he llegado, este es mi destino”. Se dice el joven Fuentes al verlos. Vaya mierda de destino. Yo veo a ese Norberto Fuentes juvenil, feo, granujiento, cautivado por ese hedor a pinga sucia que definirá la vida de esbirro del Norberto Fuentes adulto. Lo veo en mi cerebro, y siento cierta piedad. Y deseo, sinceramente, que el señor Fuentes consiguiera hacer realidad su sueño de ser enculado por uno de esos héroes tan viriles y apestosos que lo fascinaban. Pobre hombre

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Domingo, 31 de julio de 2022

Ayer harina con chicharrones gracias al amigo Ferrer, y Marlene exuberante y eufórica con su nuevo cachorro (¡y que no sea yo!). Infantil Marlene, todos nos infantilizamos al ser felices salvo los adultos profesionales tan cenizos y serios y artísticamente mutilados: el arte es infancia prolongada (Paglia). Y hablando de la infancia mientras comía la harina de Jorge y Marlene mi padre rallaba en el patio las mazorcas de maíz muy secas tendría que ser yo un niño de menos de diez años porque después ya la gran Revolución nos liberó también de las mazorcas de maíz. Con ese maíz mi padre hacía también un dulce exquisito del que he olvidado el nombre. Aquella harina era gruesa y los chicharrones grandes con la piel tostada y su trozo de masa crujiente. Y bebimos vinos y manzanillas mientras comíamos la harina y los chicharrones y una ensalada de tomates muy rojos: es lo único rojo que tolero.

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Viernes, 29 de julio de 2022

Tengo algo que decir ¡yo también! respecto a la prohibición del gran idioma español en las escuelas catalanas y a la imposición totalitaria de la jerigonza catalana a los niños españoles nacidos en Cataluña (todos los niños nacidos en Cataluña): a la mierda el catalán.

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Jueves, 28 de julio de 2022

Durante mi paseo con los perros, abandonados, algunos libros. Novelitas en catalán. Bazofia. Pero. Una edición de Lumen (1984) del Cantar de los nibelungos, en versión juvenil y española (en el gran idioma español) de la escritora (quiero decir Esther) Tusquets. Bella edición, ilustrada por José Bellalta. Me lo llevo a casa. Lo leeré una de estas tardes. La posteridad, si es algo, es que te lean cuando estés muerto.

Qué extrañas formas adopta a veces la posteridad.

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Miércoles, 27 de julio de 2022

Con gran placer les informo de que el virus chino y en consecuencia las fuerzas maocomunistas víricas que osaron infectarme han sido completamente derrotadas por mi carga vírica anticomunista, y por las vacunas capitalistas, naturalmente. Ya estoy limpio de la infección vírico-comunista. Me preocupaba lo del virus chino porque, aunque nadie habla de esto, el comunismo, vírico o no, es una forma de subnormalidad y de retraso mental. Cualquier comunista es objetivamente un retrasado mental criminal y un subnormal criminal. Mi preocupación obedecía a que no sé en que medida el siniestro virus chino fabricado por los comunistas chinos estaba diseñado, también, para inocular la subnormalidad siempre criminal comunista en los afectados por el virus chino. Nótese que con la pandemia del virus chino ha aumentado enormemente el número de subnormales quiero decir de comunistas en España, ¡y han llegado al Gobierno! Ya sé que no es una prueba, digamos, empírica, dada la tendencia general española a la subnormalidad comunista socialista y en general izquierdista. Pero.

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Martes, 26 de julio de 2022

No acabo de entender a los que, por sentirse mujeres, se quitan el pito. Lo andrógino o como se le llame ahora, tiene una categoría erótica y estética formidable, mítica. Una mujer con pito es una diosa. Un pito en una mujer puede cambiarlo todo.

Pondré un ejemplo. Para mí, la señorita Verstrynge, sexualmente hablando, carece de interés. A pesar de mi conocida devoción por los chochos rojos. Pero. Si imagino a la señorita Verstrynge con pito, la cosa cambia por completo. No me pregunten por qué. Los caminos de Eros son misteriosos. Quiero decir que me resulta incomprensible que una mujer por muy mujer que se sienta renuncie a su pito. El pito puede ser muy importante en una mujer.

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Lunes, 25 de julio de 2022

Se quema España como todos los veranos desde que llegué hace veinticinco años a España se quema España todos los veranos. Las televisiones, sobre todo, están eufóricas los bosques en llamas son muy televisivos. En verdad la quema de España todos los años importa un carajo, salvo a los bomberos forestales que arriesgan la vida por sueldos miserables, o a los ciudadanos que padecen los incendios directamente. Y aún menos que un carajo importa a los políticos. Que podrían eliminar o mitigar notablemente esa quema de España todos los años, pero no lo hacen. Todo lo contrario.

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Domingo, 24 de julio de 2022

Me levanto tarde, preparo el té, me como unas cerezas mientras leo a Espada. Habla de su optimismo Espada y de ser catalán dos categorías retóricas de menor entidad. Lo de catalán ni siquiera sé lo que es. Pero sé que adjuntarse un gentilicio es rebajarse. Y en cuanto al optimismo, espero que nuestro Espada sepa que sólo es una forma de autocompasión. No es poca cosa. Pero. La muerte es la dueña del Estadio.

Mientras desayuno, me hago otra vez la prueba del virus chino y sus huestes en franca retirada, como se dice. Una línea tenue muestra la victoria de mi gran carga viral anticomunista sobre el ingenio de laboratorio maocomunista. Los míticos purés de malanga (esos ocho años de mi vida antes de que los castristas nos liberaran de todo, incluso de la malanga, han sido cruciales) que me daba mi madre marcan la diferencia en la batalla contra el virus chino. Hoy será un día muy caluroso y lo pasaré leyendo y con las niñas en la piscina y bebiendo cositas frías.

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Sábado, 23 de julio de 2022

Marta ya está libre del virus chino, pero yo no. Cosa lógica mi gran carga viral anticomunista y mi mantra mañanero ¡me cago en la puta madre de Mao y todos sus ancestros y seguidores! debe enfurecer al puto virus chino, que se resiste a dejarse vencer por tan significado enemigo.

Se niega a retirarse el virus chino, pero, pronto, será derrotado por mi gran carga viral anticomunista. Por cierto. Anoche, al borde del sueño, podía escuchar en mi cabeza con la mayor claridad el fragor de la batalla entre las huestes víricas chinas y mis fuerzas anticomunistas víricas y, para mi alegría, el himno de batalla del virus chino era aquella canción de Milanés… del poeta Comandante … y digo para mi alegría porque esto me permitió corroborar que el virus chino y la canción de Milanés pertenecen al mismo rango viral: ambos son virus infecciosos aerotransportados que llenan de muerte y comunismo todo lo que tocan.