Juan Abreu
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Martes, 10 de noviembre de 2026
En el libro raro, muy raro y único que estoy leyendo, encuentro este párrafo tiernogranítico (cosa apenas posible, pero ahí está):
“Regresamos por la vieja entrada de Nerva. El cielo era una ballena. Por un momento había dejado de resoplar, pero ya volvía. Anduvimos por el margen del Tinto. Unos rayos atroces, de tebeo, se encendían por la parte de Valverde. La amenaza, mezclada con el aire de piritas, era estremecedora. Las piedras de la cuenca, lavadas, daban unos colores de carne viva. Pensé que las fotos de aquellos parajes, de Germà i Terrades, que había visto en el Rompido, no eran quizá tan mentirosas. Entonces se oyó un gong de película egipcia y cuando llegamos al coche, después de la carrera, me limpié la lluvia y me di la vuelta desafiante, como hacen los hombres”.
