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Lunes, 26 de diciembre de 2022

Mi hermano Nicolás me dice que cenó por Navidad arroz congrí un bistec de palomilla encebollado, patatas fritas y una ensalada de berro fresco. Cena perfecta. Y eso que se pasó el día asando dos piernas de cerdo que le quedan fabulosas las mejores de Miami. Esto me hizo pensar en que hace muchos años que no me como un bistec de palomilla encebollado. Mañana iré a la carnicería y arreglaré eso. Qué malo es el capitalismo. Lo del arroz congrí será más difícil tendría que hacerlo yo ¡por primera vez! y no creo que me quede bien. Podría acompañar el bistec por arroz de jazmín, a ver qué pasa. Pero. Ayer ya lo dije cenamos sopa de galegs pero ya no puedo comer cualquier sopa de galegs, después de comer la del “Nairod”: todas las sopas de galegs son una vulgaridad. Escribí el sábado un eros y política de Felix Bolaños y me divertí mucho. No creo que el señor Bolaños se ría, si llega a leerlo. Todavía me falta eropolitizar al enano Aragonès y seguro que cae alguno más es un nunca acabar lo de este libro. Pero. Quiero que salga pronto la nueva edición ampliada. Así qué. Tuve que despejar mi mesa de trabajo la más grande de la casa para la cena de Navidad. Y el azar reunió algunos objetos sobre dos mesillas y al pasar junto a ellos la Niña dijo: tu altar.

¡Y era mi altar!

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Domingo, 25 de diciembre de 2022

Limpio la chimenea qué es una Navidad sin fuego en la chimenea después salgo y tiro las cenizas en los tachos de la esquina la mañana qué clara huele a jabón y los perros me siguen y olisquean y mean qué miserable una vida sin perros o gatos mi gato negro debe estar durmiendo le ha dado por dormir en el vestidor ahora saldré a poner comida a los pájaros ayer vino un carpintero real y su moña roja a comer olivas la realeza nos visita me dije más tarde vendrán los muchachos a tomar la sopa que está haciendo Candy (no será la obra maestra que son los galets de Rusti en el Nairod pero algo es algo) y lasaña ayer llamé a mis hermano todos bien Nicolás asando piernas de puerco y Asela y Tati pasarán juntos la Nochebuena y mientras estoy tirando las cenizas miro la calle solitaria y pienso en mi querida Pantera que me dejó ah las mujeres por otro le deseo lo mejor que sea feliz aún no tengo noticias del veterinario pero el bulto de la perrita sigue ahí amenazante esperanzas las precisas como es natural comenzamos a ver ayer la serie sobre Aldo Moro en Filmin nunca veo Filmin porque son comunistas y anticapitalistas no hay nada más caradura que un capitalista anticapitalista me ha dicho gente informada pero hice una excepción y hasta ahora capítulo tercero me parece un coñazo tenía que haberlo sabido siendo el director Marco Bellocchio tengo el estómago algo sobresaltado pero comeré y beberé cómo no Día de San Esteban hay toda una fábula sobre este personaje y el linaje ¡carolingio! de los catalanes puros cuentos tribales vivimos en una fantasía perpetua hace poco vi una fotografía de Pere Aragonès presidente de la Generalitat detrás de una mesa firmando un papel apenas asomaba la cabeza es enano como se sabe y detrás una estatua de San Jorge matando el dragón tampoco existió San Jorge ni el dragón lo que digo vivimos en una fantasía perpetua amanecí con el estómago algo revuelto cuando entre el año iré a revisarme el estómago nunca se sabe por dónde se colará la muerte no quiero hacer esperar las palomas que ya alborotan en el jardín así que los dejo sean felices cuando les pongo comida a las palomas recuerdo a mi padre que tuvo que soltar a sus pájaros su azulejo su canario sus tomeguines porque no tenía con qué alimentarlos quién piense que odio a los castristas por otros motivos se equivoca los odio por aquel día en el portal de nuestra casa que no existe en que mi padre tuvo que renunciar a sus queridos pájaros por culpa de los castristas y los comunistas nunca los perdonaré sépanlo hijos de puta.

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Sábado, 24 de diciembre de 20022

Hace cuarenta y nueve años nos escabullíamos entre los matorrales del Parque Lenin, en las afueras de La Habana, para asistir a un concierto del joven Serrat. Los accesos al parque habían sido tomados por la policía. La dictadura no quería que los jóvenes melenudos cubanos acudieran al concierto del melenudo Serrat. De ahí que nos escabulléramos entre matorrales y cercos policiales. Amábamos las canciones de Serrat. Fueron importantes para nosotros. Nos ayudaron a superar, al menos un poco, el horror de la isla.

Anoche, fuimos a despedir a Serrat. Serrat tiene 79 años y hace bien en retirarse. Ya su voz no es lo que era, por decirlo suavemente. De aquel joven melenudo del Parque Lenin no queda nada. Ha sido sustituido por un payés abuelito y greenpeace. Soltó Serrat entre canciones arengas cambio climático de vergüenza ajena que, eso sí, la chusma aplaudía con rumiante fervor. La selección de canciones, desafortunada, su objetivo era complacer a la parroquia barcelonesa, provinciana y del terruño y añadan a eso un arreglo de Mediterráneo, atroz. Pero. Era Serrat. Se lo debíamos.

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Viernes, 23 de diciembre de 2022

Sigo con Normandía 1944 de James Holland, qué maravilla estos libros de mil páginas que no puedes dejar de leer. Como es lógico, muchas páginas corresponden a matanzas que Holland cuenta con precisión y claridad, sin novelería. Se agradece. Dada la tendencia humana a novelizar toda realidad. El lenguaje es una extraña puerta, nos abre y cierra, a un tiempo, la naturaleza de la existencia. Y me ha pasado una cosa curiosa: en los horrores de cuerpos masculinos mutilados, reventados y sufrientes, descritos por Holland, he echado en falta los cuerpos femeninos. Y he pensado que las mujeres se han llevado la mejor parte en lo del Patriarcado. Tan de moda.

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Jueves, 22 de diciembre de 2022

Hoy leí una noticia comiquísima, dada cuenta de que uno de los tipos más siniestros de la política española, Aitor Esteban, ha dicho que los españoles deben dar más dinero ¡y fondos europeos! para promover el euskera porque el euskera es “el tractor de la inteligencia artificial”. Estallé en carcajadas (lugar común) al leer eso. Santocielo. El euskera es sólo una jerga que no pasa de entrechocar de piedras grotescamente enunciado. Ya he contado que una vez en un tren dos mujeres comenzaron a hablar (apedrearse) en euskera y me tuve que cambiar de vagón. ¡El tractor de la inteligencia artificial! ¡Esos chirridos que ni los mismos españoles nacidos en la región vasca quieren hablar, hay que obligarlos. Y aún otra cosa, cuando escucho hablar en euskera percibo siempre un tufo a pólvora y a sangre. ¿No les pasa a ustedes?

Los nacionalracistas vascos, junto a los nacionalracistas catalanes, son dos infecciones parasitarias enquistadas en el cuerpo de la nación española, y en el ser de los españoles libres e iguales. Chupan y chupan y no han dejado de chupar (y matar para chupar más) desde el inicio de la nueva democracia española. ¡El tractor de la inteligencia artificial! Llevo casi una hora revolcándome en el suelo, me duele la barriga de tanto reír.

Aunque debo reconocer que lo del “tractor” fue la mejor metáfora que pudieron escoger para enunciar tal chorrada. Son gente rural, a fin de cuentas.

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Miércoles, 21 de diciembre de 2022

Hace unos días, acariciando a la perrita, le notamos un bulto en el pecho, junto a una pierna (para ustedes, patas). Un bulto considerable. La llevé al veterinario y le hizo una radiografía y recomendó una biopsia y en general fue de la opinión de que no le gustaba nada aquello (el bulto, un tumor con toda seguridad). Me gusta el veterinario, un hombre amable que me ayudó a despedirme de mi niño amarillo con enorme elegancia. Regresé a casa muy triste. La perrita apagada por el efecto de la anestesia y el estrés de la intervención (le hicieron un corte y sacaron muestras del tumor). Estamos a la espera de los resultados de la biopsia. El viernes, me dijeron.

La vida es una matanza.

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Martes, 20 de diciembre de 2022

¡Ah, la perfección, menos mal que no me interesa.
Paul Léautaud

Conversaba con un amigo hace dos noches ante una portentosa sopa de galets sobre lo mejor de escribir, que es corregir. Lo de ponerse a corregir una vez concluida la primera versión, qué delicia cómo se disfruta, coincidimos en esto. Llegar a esa primera versión es sufrimiento y desasosiego. Por eso, tal vez, no comienzo a escribir en serio (lugar común) hasta que no he escrito el final del libro. Me tiendo a mí mismo la trampa del final del libro. Pero. Nada hay cierto hasta completar la primera versión. Una vez completada, respiro aliviado en la cima o sima que muchos escritorzuelos y literatos creen que es espiritual (sea eso lo que sea), pero que es estrictamente orgánica.

En algún momento de la conversación, mi amigo mencionó la búsqueda de la perfección. Dije no. Como mi Maestro, no busco la perfección (si existiera). Yo vengo a la escritura a escuchar. Más allá del significado y la historia (siempre moribundos al nacer) y de la imposible realidad. Entre mi cerebro y el texto se establece un tono (el famoso tono de Arenas), una comunicación química que no aspira a decir, confesar, explicar o contar, sino a inaugurar fundar y estrenar.

Siempre (en mi caso) sin éxito. Queda el consuelo de que lo que importa es el vuelo de la flecha, no el blanco, la trayectoria y no la meta. Y todas esas tonterías.

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Lunes, 19 de diciembre de 2022

Por fin terminó el bochornoso espectáculo cumbre de corrupción, misoginia criminal y estupidez religiosa extrema llamado Mundial de Fútbol. El Enano Analfabeto ha ganado no sé qué, ¡aleluya!, y se han escrito las barrabasadas y lirismos (incluso un Orfeo, qué nombre apropiado, superaba, casi, a Lucas Lírico hoy) más rimbombantes y ridículos. El nivel de irrealidad y fantasía alcanzaba cotas inimaginables en los diarios, Dioses, Poesía, Eternidad, Magia, y el resto de la cretinesca verborrea futbolística. Y en la apoteosis de corrupción del grotesco espectáculo veo en los diarios que uno de los regios sátrapas de Alá le colocó una capa trapo típico tribal musulmán sobre los hombros al Enano Anlfabeto. Para dejar claro quién ganó, y quién compra y paga: Alá. Y todo mientras el Corleone Calvo se permitía llamar al orden a la Civilización Occidental, la única que existe. Qué panda de mierdecillas culoabiertos vendidos y sumisos en el bando civilizado (más o menos, véase algunos chimpancés del equipo argentino).

El resultado final del llamado Mundial de Fútbol es el siguiente: Occidente todo a la venta, somos sus putas; Islam todo comprable, somos sus machos.

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Domingo, 18 de diciembre de 2022

Mi buen amigo Pedro Portal, documentador oficial de (tal vez) la mejor parte de mi vida, me envía unas fotos. Quede constancia de que fuimos bellos.

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Sábado, 17 de diciembre de 2022

Soñé que estaba en uno de esos países espantosos pero no en la pavorosa no tan espantoso creo que era Venezuela, Bolivia, Perú, México o algo así. ¿Pero qué coño hago yo en un país así? Tanto huir para esto. Me decía en el sueño. Al menos no es un país musulmán. Intentaba consolarme. Una de esas ciudades o pueblos tercermundistas esa impronta desaseada ahora que lo pienso tal vez fuera República Dominicana. En el sueño habían apresado a mi perrito negro y lo tenían dentro de un patrullero o coche policial, atado al techo por las patas delanteras con un alambre. Yo estaba con alguien, un lugareño creo. Mi perrito negro me miraba con esos ojos que pone cuando está asustado como más redondos. El patrullero o coche policial estaba cerrado así que tuve que romper el cristal para sacar a mi perrito y quitarle el alambre también le habían puesto alambre en los pies, para ustedes patas traseras. Y entonces en el sueño empezó a llover y al despertarme sentí un gran terror porque también llovía.