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Martes, 13 de marzo de 2018

Hoy los periódicos y las pantallas y toda superficie de la cosa llamada informativa está llena de golpes de pecho moral y de la baba hipócrita del perdón. Hasta a unos expertos he leído ya programando el perdón como será y qué bien cómo sana el perdón de la madre del niño matado golpeado y estrangulado (autopsia) por la asesina. La madre ha de perdonar a la asesina, dictaminan los expertos y los diarios y las televisiones se cagan de emoción ¡no a la venganza! y lloriquean líricos la oscuridad del alma.

A mí me encanta la venganza hace muchos años estuve evaluando matar a la mujer que mató a mi madre (no fue un asesinato sino un accidente eso influyó, creo). Matar no es fácil así que al final no sé si hubiera podido matar a esa mujer. Matar es algo que hasta que no se hace no sabe uno si lo podrá hacer. Lo que sí hice fue escribir un relato (Accidente) donde un yo de palabras, literario, mataba cruelmente a la mujer que mató a mi madre y matándola insuflaba cierto equilibrio al horror del mundo.

Sólo la venganza insufla cierto equilibrio al horror del mundo.

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Lunes, 12 de marzo de 2018

Estos días he evitado (pero algo he visto) la contemplación del aquelarre montado en torno al pobre niño asesinado. Las televisiones hacen su agosto. Los buenistas levitan todos sabemos que a costa del sufrimiento ajeno se levita mejor. Ayer vi a un tipo en la TVE reportando y lo que tenía que reportar con cara compungida y tono dramático (lo que más me jode es el tono dramático impostado de los tipos y tipas de las televisiones en cuanto empiezan a oler la carroña) era que había visto un cartel que decía al pescaíto le han salido alas y vuela hacia el cielo, o algo por el estilo. Daban ganas de abofetear al mamalón.

Todos somos Gabriel clamaban en las concentraciones y ese somos es de lo que más me tiene hasta los huevos. Qué manera más cobarde de diluir al niño muerto. La española es una sociedad embrutecida hasta la náusea por la autocomplacencia y el buenismo más hipócrita y ramplón.

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Domingo, 11 de marzo de 2018

Quién coño se hubiera follado a Carmen Balcells, me preguntaba ayer por lo de Cheever y su consejo de follarse a una buena agente, como único modo de salir adelante en el mundo literario. Y me lo preguntaba de una manera que sonaba a tarea imposible como si Balcells hubiera sido un rinoceronte o algo por el estilo. Pero. Lo cierto es tal vez alguien se hubiera follado a Balcells para publicar aquí o allá y trepar un poco hacia la fama y el éxito. Hay escritores para todo. Yo no hubiera podido, eso sí, porque mi pito y primer cerebro está muy malcriado y acostumbrado a lo mejor y no me lo hubiera permitido. Además, no hubiera podido por el fidelismo de Balcells follarse a Balcells era como follarse a Raúl Castro. Y yo la única manera en que aceptaría follarme a Raúl Castro es si la CIA me instala una bomba atómica en el pito.

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Sábado, 10 de marzo de 2018

Termino las cartas de Cheever. No era la juventud lo que les daba cierto optimismo feroz, como pensé al principio. Ese optimismo persiste en sus cartas hasta el final. Y llegando al final esta carta a un amigo poeta que quiere escribir novelas y pide consejo al maestro Cheever.

Querido Phil: El único consejo que puedo darle a un joven novelista es que se folle a una buena agente. Que se la folle y, si ella insiste, que se case con ella. Es el único modo de salir adelante. William Faulkner, James Gould Couzzens e incluso Gay Talese se follaron a sus agentes. Soy viejo y estoy cerca del final del camino y, si un joven de talento viniese a verme en mi lecho de muerte y me pidiera consejo, le susurraría: Fóllate a una buena agente.

Yo no me follé a mis agentes tuve varias y así me ha ido. Mi última agente fue Carmen Balcells, pero a Balcells no la cuento entre las oportunidades perdidas quién coño iba a follarse a Carmen Balcells.

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Viernes, 9 de marzo de 2018

Creo que empezaré a ser cada vez menos feminista ahora que se han adueñado del feminismo en España los castristas, los chavistas, los comunistas, los progres líricos, los demagogos, y en general todos los culogordos izquierdistas españoles. Habrá que meterse a maricón. Y ahora que digo habrá que meterse a maricón, tal vez sea una buena idea que la mayoría de los hombres españoles se metan a maricones y una vez todos maricones crear un frente antifeminista para combatir a la basura feminista anticapitalista, culogorda, izquierdista, comunista, fidelista y chochonazi.

No digo nada de que los hombres españoles se enfrenten al feminismo castrista chavista comunista izquierdista, anticapitalista y chochonazi porque no veo huevos para hacerlo.

Nuestra última esperanza creo que son los maricones, es hora de que lo vayamos asumiendo.

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Jueves, 8 de marzo de 2018

Hoy por lo de la huelga de mujeres es un día muy duro para los progres españoles. Hoy como nunca se hace evidente para ellos el horror de tener polla, todos vemos esto excepto un puñado de descreídos (apenas una viruta de España). Hoy huelga y los progres sufren especialmente la degradante condición masculina y se levantan a hurtadillas de sus mesas de trabajo en los periódicos (hay mucho progre en los periódicos) y van al lavabo, se bajan los pantalones, y se rascan el sarpullido lírico. Y lloriquean. Lloriquean y se dicen a las mujeres les debo ciertos despertares. Y los que aún están en marcha. Entendí gracias a ellas el más allá de esta huelga. Lloriquean. Nosotros somos parte del despertar. Lloriquean sin freno.

Cuánta gilipollez.

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Miércoles, 7 de marzo de 2018

Me quedo dormido leyendo y tengo sueños muy raros. No recuerdo nada o muy poco, pero sé que son raros. Raros y poco placenteros. En lo de los sueños mi cerebro siempre ha sido mi enemigo, nada de la Bellucci nada de la Verdú en sus buenos tiempos (antes de que se convirtiera en La Novia Cadáver) nada de Paz Vega. Por cierto, ¿alguien sabe qué le ha pasado a Paz Vega? La vi hace poco en la televisión y parecía una merluza famélica. Santocielo con lo buena que estaba Paz Vega.

Un buen tío

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Martes, 6 de marzo de 2018

En el balcón sobre el jardín hay unas plantas de tallos largos y flores amarillas que parecen calas diminutas y cada vez que salgo al balcón pienso al verlas en las calas de Mapplethorpe. Mapplethorpe es el único artista, que yo sepa, capaz de convertir una flor y el pito de un negro en asexuados reclamos apolíneos. Mapplethorpe era un escultor griego.

Sigo con Cheever. A ver si puedo acabarlo hoy. Y digo a ver porque las pastillas para el dolor me dan sueño y me quedo dormido leyendo.

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Lunes, 5 de marzo de 2018

El mujerío feminista fidelista comunista anticapitalista y abajo las pollas convoca a una huelga de mujeres. He leído el manifiesto que han publicado, algo propio de gente analfabeta y leyéndolo pensé que es algo verdaderamente digno de estudio la cantidad de gente analfabeta que sale de las universidades españolas.

Ya estoy bastante retirado pero me han entrado ganas de organizar una orgía o algo por el estilo para contrarrestar un poco el pestilente efecto que el manifiesto en cuestión pudiera tener sobre lo femenino y sobre las mujeres en general.

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Domingo, 4 de marzo de 2018

Las dos últimas noches en un duermevela. Es tan perfecto el duermevela que a veces me levanto a orinar y al rato me doy cuenta de que sólo me levanté a orinar en el duermevela. Y así paso toda la noche sin saber si hago o no las cosas ni dónde las hago si fuera o dentro de mi cerebro. No es por las pastillas que estoy tomando para el dolor de la pierna lo del duermevela, o tal vez sí. A mí las pastillas me causan raros efectos. En el hospital el año pasado recuerdo que me dieron unas que bauticé como pastillas radioactivas y me producían alucinaciones y el mundo al que me llevaban esas pastillas era de colores muy brillantes y, curiosamente, si tenemos en cuenta que no había sombras ni oscuridad en ese mundo, me daba mucho miedo.