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Martes, 23 de junio de 2020

Inauguran en Alemania entre aplausos una estatua de Lenin. Profanan estatuas de Churchill, Cervantes, Voltaire y Cristobal Colon. Trump es presidente de USA. Biden, un manoseador de niñas, es el candidato demócrata a la presidencia de USA. Las fuerzas antiespañolas triunfan y gobiernan en España. La juventud española (y mundial) es cada vez más ignorante e idiota. Una familia de asesinos gobierna en la isla de Cuba desde hace sesenta años con la complicidad de los indígenas del lugar y financiada por las víctimas de la familia de asesinos que gobierna, que han escapado a USA. Una mitad del mundo está gobernada por criminales y delincuentes, y la otra por inútiles, degenerados y canallas. La UE es una asociación de suicidas, la ONU una banda criminal. Y aún tengo mil motivos más.

Oh Dios, si existes (ya sé que no, que sólo eres una invención de pillos y desesperados) te pido por piedad (aunque está más que demostrado que si existes eres absolutamente despiadado) que me concedas un solo deseo: un enorme meteorito en insoslayable rumbo de colisión con el planeta Tierra.

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Lunes, 22 de junio de 2020

Dicen que el señor Abascal va armado: me parece excelente. Dicen que tiene una pistola, debería tener dos. Y hasta un AK-47 tendría yo si fuese el señor Abascal. Es una formidable noticia que el señor Abascal esté dispuesto a defenderse. Siempre me ha llamado mucho la atención el dejarse matar como ovejas de los ciudadanos españoles, por citar un ejemplo, por los asesinos patriotas vascos de ETA, que también, por cierto, amenazaron de muerte al señor Abascal. Ahora quienes amenazan con asesinar al señor Abascal son los aspirantes a revolucionarios juveniles socialistas y comunistas y chavistas salidos de las escuelas españolas. Las pintadas se suceden y, lo peor, con el silencio y la inacción del gobierno socialista y comunista y chavista del señor Sánchez. Sólo hay que comparar la reacción del Gobierno del señor Sánchez respecto a unos manifestantes pacíficos ante la residencia del señor Iglesias, o respecto al señor que disparó contra unas fotografías de Sánchéz, Iglesias y Marlaska, y la reacción del gobierno del señor Sánchez ante las amenazas de muerte al señor Abascal. El cada día más radicalizado clima social socialista comunista chavista y tribal antiespañol alimentado por el gobierno socialista comunista y chavista es un caldo de cultivo propicio al asesinato. No olvidemos al ciudadano español muerto a golpes por llevar unos tirantes con la bandera española. A mí me produce satisfacción que el señor Abascal vaya armado y listo para defenderse. Esta gente socialista y comunista y chavista ha matado mucho y no sería inteligente descuidarse.

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Domingo, 21 de junio de 2020

Se habla mucho de orgullo gay y ha sido noticia muy destacada estos días que un cantante ha declarado que es maricón. Bien. A mí qué coño me importa lo que hace con el culo ese cantante, pensé al enterarme. Pero. Si quiere hacer publicidad para sus canciones usando su culo, tiene derecho. Estamos en un país libre. Aún. Yo también he usado mi culo sexualmente pero nunca me ha parecido que tuviera mérito alguno ni que fuera motivo de orgullo. ¿Orgullo de qué? Es algo natural, al alcance de cualquiera usar el culo para procurarse placer y no hay que estar dando el coñazo con eso constantemente a todo el mundo. A ver. Follas por el culo, te gustan las pollas, prefieres follar con hombres a follar con mujeres. Bien. Y qué. Dejen de incordiar con sus culos, asuman sus culos con naturalidad y como lo que son, culos, no altares.

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Sábado, 20 de junio de 2020

Decía Gabriel Ferrater que la reticencia de Pla respecto a la intimidad le impidió ser un gran escritor europeo. Creo que tiene razón. Ya he leído más de la mitad de El cuaderno gris y se echa de menos la intimidad del escritor. Pla es un cronista evanescente. No hay carne. Cuando llega ante el muro de la intimidad se tumba debajo de un pino o debajo de una comilona. Es decepcionante. Un escritor no puede vivir del paisajismo, por muy bueno que sea. Pla fue un gran masturbador y un putero, pero pasa por esos ricos territorios a galope y bajo un disfraz de atardeceres rosados y de alcornoques y cigarras. Para no hablar del aire pedófilo de sus encuentros con Adela, la niña del faro. Otro gran territorio inexplorado. Qué desperdicio.

Y luego está lo de la comarca, a medida que avanzo por el libro aparecen con mayor frecuencia soflamas comarcales con sus plumas tribales y todo y lirismos varios sobre la siniestra identidad. Estas cosas me deprimen un poco y le quitan a mis ojos dimensión al libro porque soy un hombre que piensa que el mejor escritor es el que no pertenece el mejor escritor es el que mejor escapa.

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Viernes, 19 de junio de 2020

“Veo delante de mi, vaya donde vaya, un poco más cerca, un poco más lejos, la ermita de Sant Sebastià. La ermita es la esencia de nuestro espíritu, nuestro perenne baluarte comarcal. Estas cuatro paredes blancas me hacen sentir las raíces: esta es mi tierra, aquí nací; en los dos o tres minúsculos cementerios de los contornos reposan las generaciones familiares de las cuales no soy más que el sueño momentáneamente realizado. Aquí – si todo va bien – me enterrarán.

“La ermita es nuestra vida más alta: es nuestra primera mirada, el paisaje de nuestra juventud y de nuestros amores, la torre vigía desde la cual las estrellas nos parecen más próximas y podemos tener una idea del panorama dilatado del mundo (…) Las canciones, la serena claridad del país, la pequeña avenida de cipreses delante del mar, sobre el declive, el olor de tomillo y romero bajo el rumor de los pinos, las faenas de la tierra, el mar del azar y de la desazón… Colaborando con estas elementales necesidades, las imágenes, los placeres y los dolores de las generaciones pasadas han creado una tradición, una ley que ha gobernado inexorablemente a nuestros muertos, que nos guía a nosotros, que guiará el porvenir. Delante de esa terrible persistencia es una locura la evasión. La tradición nos ha dibujado el corazón, los goces pueriles de la ermita nos ha modelado la lengua, el pensamiento se moldea sobre la melodía del cielo, de la colina y de la rama caída sobre los acantilados de granito”.

Santocielo. Pla el indígena.

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Jueves, 18 de junio de 2020_

Sigo con Pla, El cuaderno gris. Y veo que al cernidito que decía mi madre, Pla (y en su comarca territorial e idiomática) lo llama chipichipi (una mejor traducción sería chirimiri, me dicen amigos bien informados. Es bonito, pero me gusta más cernidito y hasta chinchín que también se decía en la pavorosa a esa llovizna tan fina que no moja: está cayendo un cernidito, un chinchín. ¿Llueve? No, es sólo un cernidito, un chinchín. Leo con gran placer, ya en la página 278, pero no dejo de preguntarme por qué Pla escribió este libro en catalán. En español, hubiera sido un libro de mayor envergadura, de otra dimensión, la gran dimensión de la literatura en español. Pero. Prefirió escribirlo en comarcal sospecho que víctima de la romántica y antihigiénica hinchazón de la identidad. Lástima.

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Miércoles, 17 de junio de 2020

Me gusta el futuro tengo una gran curiosidad por el futuro en el que no estaré y por eso he escrito libros de ciencia ficción o futuristas o como les llamen. Si no hubiera terminado ya con lo de escribir novelas escribiría una sobre la España futura. Sería un país en la novela donde el español habría desaparecido como gran idioma y donde Cataluña, el País Vasco y Galicia y tal vez alguna otra aldea la valenciana posiblemente, serían independientes (aunque seguirían chantajeando y esquilmando a los españoles en nombre de un pasado de oprobios y represión española) y el idioma español estaría prohibido y sólo se hablarían en esas aldeas ya independientes los dialectos autóctonos y Cataluña tendría un clon de Jordi Pujol como gobernante vitalicio y en el País Vasco gobernaría un clon de Sabino Arana, pero lo más curioso en esa España futura es que en las zonas donde se hablara español sería un español a lo mona Chita (que es casi el que hablan hoy las nuevas generaciones de españoles de escuela pública en Cataluña) porque la aspiración máxima para esos remanentes españoles ya en franca extinción sería parecerse a las aldeas catalana vasca y gallega y valenciana tal vez y aparearse con miembros de esas aldeas (algo como lo que hicieron los chinos con los tibetanos, pero voluntario) y al final no sólo desaparecería el español también los españoles. El triunfo de la voluntad aldeana, podría titularse la novela.

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Martes, 16 de junio de 2020

Salgo al jardín a que me dé el sol. El gato amarillo acecha junto a la cerca mueve las orejas como radares últimamente mata ratones, al menos no mata pájaros. Los ratones me alegro que los mate. Los pájaros son otra cosa. No se si he puesto aquí que hace poco le saqué al gato amarillo un pájaro de la boca, estaba aturdido pero enseguida se repuso y echó a volar. Qué bien me sentí. El gato amarillo caza se pasa el día acechando el negro haraganea nunca ha cazado nada, que yo sepa. Alguna pobre lagartija a veces, es un inútil. Es un gato bipolar creo, el negro, durante el día es bastante arisco no deja que lo toquen. Pero. Cuando cae la noche, viene al sofá donde estoy viendo la tele y se instala en mi regazo y se hace acariciar. Digo se hace porque no deja de restregar la cabeza en mi mano y no para hasta que me pongo a acariciarlo. Mis dos gatos son gatos que rescaté de jaulas en un centro de acogida para animales abandonados. No son gatos de los bonitos, son más bien feos, no son gatos de los que gustan a la gente. Son animales desgastados, callejeros como yo.

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Lunes, 15 de junio de 2020

Cuando mueran mis perros y mis gatos, que no sabrán que mueren, en verdad se me morirán a mí. De ahí que sus muertes serán dobles muertes serán muertes aumentadas.

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Domingo, 14 de junio de 2020

Comienzo a leer El cuaderno gris. Es un libro que debía haber leído hace años. No sé por qué, lo he ido dejando. Ahora lo encuentro desbordado de adjetivos, un tanto comarcal y sorollesco. Tenía que haber leído este libro hace años, cuando aún no creía que la naturaleza es un horror, cuando estos brillos los encontraba admirables y el abundante uso de los adjetivos de Pla me hubiera deslumbrado. Leerlo ahora ya no es lo mismo. Pero a pesar de esto, lo estoy disfrutando mucho. Su lado cervantino cómo interrumpe el dietario para intercalar historias ejemplares. Sus colosales retratos de pequeños personajes. Su escribir a ras de estómago. Es un libro importante. Pla es eso tan raro y difícil entre escritores, es una identidad que se escribe a sí misma. Y hay un detalle por el que disfruto especialmente a Pla, su mala leche y el humor gris a la cazuela de Pla un humor como de fruta que esconde hojas de afeitar que me recuerda tanto el humor de mi padre.