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Sábado, 19 de enero de 2019

Termino los Cantos de Pound. Gran desilusión. Seré yo. Ni siquiera creo que eso que escribió Pound durante décadas sea poesía. Nadie sabe qué es la poesía naturalmente pero al menos para mí sólo es poesía lo que despierta en nosotros esa absurda, dichosa, irracional sensación de que algo nos contiene. Como estábamos contenidos en nuestra madre de esa manera incuestionable y crucial. Se me escapa toda esa construcción cultureta china y griega y de reyezuelos e italianerías y a lo mejor me equivoco pero al menos para los lectores actuales los Cantos son ininteligibles y lo que es peor son ajenos son lo contrario de Homero por ejemplo Homero no es ajeno Homero nos contiene a pesar de los milenios mientras que el gran poema dicen de Pound ya no, o al menos eso creo yo. Hay momentos, frases, pocas, con cierta luz interior y eso pero nada más.

¿Y de qué sirve la gran literatura si no despierta en nosotros esa absurda pero dichosa e irracional sensación si sólo es en sí misma un ejercicio masturbatorio que carece de puertas que nos lleven a un lugar seguro de qué sirve?

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© Juan Abreu, 2006-2018