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Portugal (11)

Nos vamos al Algarve a la playa y en el coche pienso que el problema de lo vivido es que carece de fijador. No hay fijador, todo es humareda. El día limpísimo y hasta en el horizonte trémulo. Las carreteras portuguesas estupendas mucho mejores que las andaluzas por cierto. Pasamos por un pueblo llamado Alchochete y me digo qué magnífico lugar para vivir, aquí me quedaría. ¡Alchochete! El sitio perfecto el lema de mi casa. Pero enseguida alguien: ¡No, no, que es Alcochete! El mundo nunca es como debería ser esa es una de las pocas grandes verdades irrefutables.

Las playas del Algarve largas y moradas me recuerdan las de Zahara de los Atunes pero más humanas. Y para mi asombro consigo meterme en el agua y disfrutar quiero decir que no me congelo ni nada por el estilo. Lo que siento al hundirme en un mar así vean cómo se me pone.

Y paseamos por el borde del agua largo rato y después nos sentamos en la arena hasta que el sol se pone majestuosa y anaranjadamente.

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© Juan Abreu, 2006-2019